miércoles, diciembre 30, 2009

Salú.

Te ponen tan linda las fiestas...
Esos adornos de gala
en las tantas sonrisas que cuelgan
y brindan con tu noche.

Los rejuntes celebrándose
porque otro año han resistido
la unidad a pesar del tiempo
(óxido natural de la emoción).

Y si es cordón o lujo
no tiene importancia hoy:
lo mejor está en nosotros.

Festejémoslo.


lunes, diciembre 21, 2009

Día Luna, día pena.

Hoy día Luna, día pena.
Hoy me levanto sin razón.
Hoy me levanto y no quiero.
Hoy día Luna, día pena.

Hoy día Luna, día pena.
Hoy me levanto sin razón.
Hoy me levanto y no llego
a ninguna destinación.

Hoy día Luna, día pena.
Hoy me levanto sin razón.
Hoy me levanto y no quiero.
Hoy día Luna, día muero.

Arriba la Luna...


Oscar Tramor.

Adios, nocturna cueva.

Si así fuera ¡qué bajada!
Saber que no queda nada
en ese rincón amable
hospitalario y sin desidias
adornado por sonrisas.

Muchas sombras chatas
me verán detenido, aburrido.
Y en la noche, las ausencias
de vuelo y profundidad,
sin esas absurdas reflexiones
que le dan sentido al caos.

Teñidas muy oscuras
quedarán las madrugadas
pero siempre extrañarán
a su negro del pasado.


viernes, diciembre 18, 2009

El Viento.

Sideral-mística conexión de amor,
arrastrada por el sonido desde algún profundo abismo
hacia la superficie donde quema el sol.

El viento te acerca en su melodía
para destripar a las umbrías máculas
que en tu cielo parecieran habitar.

Pero recuerda
que no hay sombra sin sol.
Ni revés al.


...de mi vida.

Ho.
¿Te acordás de esta sensación?
Fah.
Se siente volver... así, como si no hubiera pasado nada.
Los lotes de la memoria vacíos de este amor
quedan en un olvido irreductible.
Y el ojo del huracán se apodera de mis sienes
como una profecía cumpliéndose otra vez.

¿Dónde estaban enterrados
los rugidos de esta palpitación?

Como si el agua jamás pasara
por debajo de nuestro puente,
ajenos al estorbo de otras palabras
que se ensucian en cualquier charco.

Pero todo lo detonado
(ese onírico estruendo invencible)
se clavó en el tiempo hasta su fin,
sin demoras ni razones,
y sangra en los corazones
que firmes siguen su estrella.

miércoles, diciembre 16, 2009

Atemporal.

Siento al tiempo jugarme,
como su capricho de turno
encarnado entre mis huesos
hamacándose en mi mente.

Sus agujas futuristas
se van clavando sin tregua
inyectándome ansiedades.

Y el pasado se esmera
en querer ser para hoy
lo que ayer jamás logró.

Se vuelven contradicciones
los segundos que atraviesan
este espíritu inconcluso
de infinito anacronismo.

domingo, diciembre 13, 2009

A ver qué sale...

Tengo un anzuelo clavado que me lleva al pasado.
Todo lo extraño, todo lo anhelo
cuando queda tirado en el fondo del tiempo
y ya nada lo puede salvar de su soledad.

Estoy necesitado de nuevas historias,
se agota el caudal emotivo en esta canción
y no quiero un espíritu detenido ni oxidado.

Es menester volver al ruedo,
abrirle agujeros a la cortina oscura
que se encarga de ocultarnos
los colores más hermosos.

Porque al propio pasado
debemos hacerlo nosotros.


miércoles, diciembre 09, 2009

Vida.

Si la raíz de la locura
se encuentra bajo un almendro
somos bienaventurados
los insensatos que preferimos
la infinita majadería del amor
al calmo cantero artificial
donde no existe la falta de riego
ni los días nublados
ni el "basta ya de tanta agua"
o un sol que seca hasta marchitar.

Pero se pierden también
tiernos rayos mañaneros
la sensación del alivio refrescante
cuando unas gotas curanderas
hacen trizas las sequías,
el nacimiento de un día
y los romances con la luna.

¡Lo que se pierden!

Estos colores que arden,
volverse sonido con un movimiento
y el sentimiento de que el viento
definitivamente nos acaricia.

Adivinar la gracia detrás del caos,
descubrirlo un misterio por develar
y no una tragedia nublaespíritus.


lunes, diciembre 07, 2009

Par.

El frágil equilibrio... punto justo de suspenso
donde flotan todas las palpitaciones
buscándose mutuamente en los sentidos
que convergen para el estallido:
un momento y su más cósmico centro.

Donde nada sube ni baja
pero explotan de motivos
hasta espíritus inertes.
Donde no existe la muerte
porque ya la hemos vencido
y los monstruos son amigos,
como también lo somos
cuando estallamos fuera
del tarro que sujetamos.

Ahí, donde la ausencia nunca llega
más que en forma de poesía
quisiera poder ubicarte,
y que tu arte sea un altar
consagrado por mi amor.

jueves, diciembre 03, 2009

Beuché.

Periplo fantasma, automático andar
apenas rozando la alfombra de baldosas
en busca de un altar donde consagrar
todo el amor que ya se desborda.

Sendero siempre inconcluso
sin más punto que un aparte.

Hoy te siento como mío
y es por eso que lo escribo:
ojalá nunca me olvide
de tus mágicos caminos.

miércoles, diciembre 02, 2009

Remanso.

El viento acerca una brisa acaramelada
de donde abunda el color de la esperanza.
Por descontar baldosas ya conocemos
su siempre errante bruma fantasma.

Se van los besos por los rincones,
y da igual que sean soles
lunas o nubarrones.

Surgen oasis que no existían:
los espejismos de un gris desierto
donde descansa el silencio
del caosónico que lo aturde.

martes, diciembre 01, 2009

Al vuelo.

No sólo me entrego a nuestro vis-a-vis,
también le dejo un pedazo de espectro
a todo lo que revuelve este lago perezoso.

El despertar es a los sueños necesario,
así como encarnarnos en alguna fantasía.

Sentir los dulces motivos del día
palpar el amplio sabor de las noches
tocarle al amor los más íntimos nervios
y planear en un orgasmo de paz.

Besonrisa.

Flotar sin cuerpo, sólo un ánima
tan leve, de mar dormido
sobre su propio murmullo.

Dejar el lastre humano
ese montón de carne añurgada
que ancla las fantasías
en sórdidos muelles secos.

Y aceptar la propulsión
de tu boca sobre mí
para alcanzar una sonrisa
de, por lo menos, dos plazas.



domingo, noviembre 29, 2009

No es tan así.

Gotas de lluvia luctuosa
que le explotan en la cara
a inocencias prevenidas.

Kamikazes asumidos
arraigados al peligro
como un modo de vivir.

Y acá tanto alboroto
con el exilio a flor de piel
por alguna sensación,
buscando dramatizar
lo que significa vivir
en la cruda desigualdad.

martes, noviembre 17, 2009

Chispa.

Toda decadencia es una búsqueda, una exposición al caos para alcanzar fuegos que son impensados en la estructura, verdades escondidas detrás de símbolos contradictorios.
La sabiduría no es pura contemplación... existe también la sensación, y hay que poner la propia vida a su disposición cuando llama, cuando llora porque se ahoga de frivolidad, sino se hace tango y andá a consolarla...
Equivocarse es una posibilidad, y hay que dejarla ser.
(Siempre dejarse ser, por uno y por los demás.)
No encerrarnos en el cajón antes de tiempo, y después rasguñarlo hasta que sólo nos queden los nudillos.


Tante grazie, Dr. Alvarez.

"...el tipo que sube al escenario tiene que oponerse al deseo monstruoso de la gente a configurar una imagen parecida de lo que ya saben del mundo. Lo más interesante del mundo es lo que no se sabe."

Symns.

jueves, noviembre 12, 2009

De ser...

Los que no abren los sentidos
sufren de ahogo espiritual.

Deshacer los propios sueños
es un alma con un arma
disparándose en el pecho.

Y se van quedando sordos
por esperar algún eco
del sonido en el recuerdo.

Mejor exprimir los dulces
que escupir por los amargos.


La historia de vivir.

Vuelvo constantemente
a ese altillo donde guardo
la inocencia, una ignorancia
tan dulce como natural.

Bendigo los días verdes
y celebro que salga la Luna
sentado en cualquier pasto
u horizontalmente feliz.

Extraño lo irrecuperable
pero me recupero a diario
entregándome a la vida
y también a su alegría.

lunes, noviembre 02, 2009

¿Dónde estactictás?

Salí a volar y me olvidé
del tiempo en algún rincón.

Momentos, días, meses,
todo ya es pretérito:
quedó detrás del flash.

Ahora vuelvo a ver
¡se derritió el reloj!
¿entonces no pasó?

Pero jamás ha vuelto a ser
lo que se esfumó ayer.

Entonces ¿será
cuando llegue mañana?

Ojalá que pronto encuentre
ese tiempo que he perdido.


Me dió miedo.

Naturalizan el terror... lo hacen parte de todo, como si el aire tuviera impregnadas miles de partículas ominosas y respirar nos hiciera temer automáticamente.
Así, automáticas mentes nos imponen, con su maquinal proceso del terror cotidiano, donde la calle es pandemonio adoquinado, y cada paso que damos fuera de nuestros hogares (lejos del calor ultravioleta) es un metro más cerca de lo que ni siquiera ya podemos comprender: la inseguridad.
Esa sensación tan impía, que no deja resquicios para esperanzas, que coarta las alas de sus portadores... ¡alto! ¿No será que hay un ratón royendo con rayos los pocos sentidos comunes que quedan?
Pensemos.
Pero bien, ahora sí, pensemos. Basta del reflejo de creerle todo a ese aparato. La ficción que proponen es muy cruda para creérnosla real, para tomarla como propia. Elijamos ver qué es lo que pasa, sin que nos lo cuenten.
No prefiramos como paradigma las opiniones de quienes deberían sólo informar, porque hay un error ético profundísimo en su accionar (ni que hablar en las "verdades" que algunos hacen pulular).
Su procedimiento nos lleva a la disgregación, nos desune vilmente.
Reproducen miedo, que come la sociedad individualmente y se sienta a digerir en su segura soledad, creyendo cada quién ser el único a salvo del apocalipsis moral que sucede "allá afuera".
Y así nos atomizan, y hacen que cada cabeza obedezca a su "automatización", siendo la única voz que escucha el inconsciente popular, ya no tan popular, y sí cada vez más inconsciente.



Volcándose.

Un sinfin de gotas,
líquida sinfonía
que acompaña sin ahogar
nuestra hoguera:
esta suave tormenta
donde danzan los fuegos
del volcán apasionado
derramándose,
tronando.


sábado, octubre 31, 2009

Anclarín y toda esa calaña.

Está todo tan privado... que el futuro es un lujo.
Se vacían de humanidad los salones
y quedan sólo esfuerzos individuales:
algún sensible en el pajar actual
que pinche esa absurda burbuja
donde se anestesian con ignorancia
los que todo lo pueden.

Alambran los campos con sus perímetros
y las cabezas con sus novedades
mientras las almas se desangran
en esas púas que las separan.

Triunfan con las divisiones,
y también otras operaciones:
restando esperanza y fraternidad
sumando veneno a la dosis diaria
multiplicando el miedo.

miércoles, octubre 28, 2009

Radiografía.

Vivo en mi cabeza, estallo afuera.
No sé qué es lo que busco
y me encuentro demasiado
entre las soledades insurrectas
esas casas dementes
y tan pero tan vacías...

No avanzo, y todo se marchita
menos el grillete imaginario
gris como un topo lleno de ceniza
de fuegos extintos... ¿cuándo?

No sé... eso es. No sé.
Nada sé realmente
todo lo que está en mi mente
se vuelve etereo, difuso,
nebulosas memorias
tormentosos futuros
y presentes de falsa calma,
precipitándose, inminentes
amenazas que no escampan.

Sin embargo hay un sol,
atrás de todo el telón
que me devuelve la imagen
de esta primera capa,
o sea mi piel
con su sombra respectiva.

Lo que debo atravesar.

Secretos susurrados desde el mar.

Busco y encuentro la paz, toda la paz, en el vaivén incesante del que soy testigo.

Las corrientes de aire distribuyen sus vuelos, y ellos no oponen mucha resistencia, a sabiendas de que su destino los reclama.

La inmensidad, lo eterno... la muerte empapada de vida.

miércoles, octubre 21, 2009

Dramáticomedio.

Levantan muertos, entierran vivos.
Inventan el olvido, o recuerdan lo inventado.
Todo depende de sus ambiciones
a las que apañan sin miramiento alguno.

Y bajo impactantes tapas
esconden las realidades.

Van desgarrando históricos retazos
con sus tijeras de afilada conveniencia,
servidos por hipotéticas ciencias
comerciando verdades sin escrúpulos.

Bebiendo de otras miserias
para saciar su umbría sed.

Mieluna.

Una Luna delgada
creciente, entre los pómulos
brillante, delicada.

Esa estrella duplicada
guiando en las tinieblas
los giros del destino.

Adornándola, el cielo:
sencillamente un escenario
para que ella se luzca.


jueves, octubre 15, 2009

No dejar de jugar.

Se absorbe en su juego
y es imposible no amarla.

Y cuando vive jugando
sin olvidar ser su niña
todo se vuelve, de pronto
una cápsula inocente
donde renacen-saciones
que se creían ya extintas.

Como un dinosaurio rojo
que con buen humor despierta
de su siesta milenaria.

Humano de dios.

No es el Dios... sino el humano.
Hoy no es el milagroso del Azteca,
pero sí los huevos centenarios.

Es más un bicho aguerrido
que un espléndido espectro
deambulando delicioso
por los paños del esférico.

Pero así, tan humano él
sigue mostrando su estirpe.
A pesar de venenosos tribunales
no se achica ni una pizca
cuando sus sombras se agrandan,
sino que infla fuerte el pecho
y lo ofrece a la batalla.

Sin embargo, no se olvida
de los embarradores sañudos
que irrumpieron en su cancha
y los atiende, a su modo
tan humano...


(quizá como solamente
puede serlo quien conoce
lo que fue no haberlo sido
durante algunos momentos.)


De las ganas.

A veces es necesario el hecho de armar las ganas. Hay que ponerlas un rato a remojo para que se suelten bien, y después, una vez que masomenos han levado, se dispone a manosearlas, pero siempre en el momento indicado, sin esperar al Después, porque entonces se secan nuevamente.
Posponer es, a las ganas, como un alfiler para cualquier burbuja onírica. Se trata de la amenaza tajante e impía que se cierne sobre los actos de arrojo, ya sean cotidianos o excepcionales.
También debemos entrenarlas: son el músculo de la felicidad, y si lo dejamos en la flojera, se vuelve débil, y será incapaz de alzar el vuelo cuando su necesidad lo reclame.
Ellas necesitan ser reconocidas, un poco halagadas. De los pequeños arranques brotan un sinfin de tallos con el buen tiempo, y si el sol bendice sus verdes, estarán biencaminados.

Y "cuando el carro anda, los melones se acomodan".

Chupá-parazzi.

Parásitos de la miseria humana,
ahora condenados a sorber su destino
se quieren revelar contra lo que son
y piden respeto para su cizaña.

Buitres de la peor calaña
merodeando los cielos ajenos
en busca de algo parecido
a un fresco cadáver,
esperando por agonías
precipitando epitafios.

Y una boca irreverente
les sale al vuelo, enfrentando
sus patrañas maliciosas
con una voz genuina:
"¡Malditas aves traperas
que de la muerte se alimentan!
Hoy mi abrazo a la vida
los acerca a ser vuestra propia comida."




miércoles, octubre 07, 2009

Buenos humos.

Las venas nubladas
por vapores solares
en el tacto y los besos
que iluminan nostalgias
o reflotan sentidos.

El silencio se puebla
por millones de sonidos
en la paz, redescubiertos.

Y hay mil celebraciones
en el magín y sus salones
con buenos trucos de magia.

jueves, octubre 01, 2009

Cuando agarra las sogas que vienen de abajo
me pongo de la gorra , me salgo de la paz.
No entiendo esos berretines luctuosos
que por momentos te siento desbordar,
pero quiero arrancar sus raíces sombrías
del tiesto donde ponés los colores.

Pa' que las tormentas sean de verano
sin tanto relampagueo shockeante
ni cierzos mal ubicados en el tiempo.

Buscar la sencilla hamaca
donde podrás siempre mecer
a tu espíritu más inquieto.

martes, septiembre 29, 2009

Amar con los pies.

Glorioso para el alma ver un discurso
sin exitismo feroz ni matar-o-morir
sencillamente dedicado al amor
centrado en la pasión del juego
es esencia pura que se pierde
cuando derriten inocencias
al calor de gruesos fajos verdes.

Ver el resplandor en los ojos
de quien supo tratar tan bien
a ese capricho con pecas
que hipnotiza multitudes,
y sentirlo aun enamorado
aunque ya no sea él
encargado de acariciarla.


viernes, septiembre 25, 2009

Negro, pero de colores.

"La tristeza es un rasgo vital, un rasgo inevitable. Pero yo creo que está en uno dignificarla.
Se puede vivir la tristeza con rencor, con insistencia, con indignación. Y se puede vivir con dignidad, con silencio.
Pero otra forma de dignificación también es hacer fructificar la tristeza. Transformarla en algo que te mejore a vos."

A. D.

miércoles, septiembre 23, 2009

Ay, doña...

Pobre señora, tan Noble,
atormentada por la debilidad
que amenaza sus caprichos.

Lanza metrallas de letras
acusando a todo mundo
de coartarle libertades.

Va tapando realidades
con berrinches estruendosos
y verbales artimañas.

Quiere toda una vereda
para jugar a la rayuela
y con sus propias reglas.

Quiere jugar Escondidas
entre un rebaño de ciegos
despojados de bastones.

Y contando hasta treinta mil.

sábado, septiembre 19, 2009

Loco.

Arrimo mi voz
y parece que no hay nada que contar
el coyote nos comió
el bolsillo se agujereó
la balada para un loco se escuchó.

Arrimo canción
y la fiesta de la gente cantará
el fuelle suspiró
el bombo amaneció
la esquina, la vereda se inundó.

Loco
sin remedio
ya ni el mundo te gira
loco
sin consuelo.

Arrimo mi sol
y el invierno de la mente cambiará.
No importa lo que sos
renace la ilusión
aunque el mundo ande mudo y solo.

La carroza del loco se va
con lunas y soles,
y promesas de amores.
Y todo lo que quiera puede imaginar
y las penas olvidar.

La carroza del loco se va...
Loco
sin remedio
ya ni el mundo te gira.
Loco
sin consuelo.
Loco sin remedio.
Loco sin consuelo.

Loco...
con lunas y soles.


Cafres.

jueves, septiembre 10, 2009

Teatro verde.

Está como dibujado.
Los colores parecen pintados.
El rocío le queda tan bien
como esos pajaritos esparcidos
por todo su verdespliegue
que embelesa mis sentidos.

El viento lo pone añurgo
mismo, a veces, las tormentas
aunque otras bien le sientan
sobre todo en los estíos.

Veo algo de mi mismo
en sus rincones de vida
momentos que son raíces
dulces crónicas bebidas.

Desde la previa al momento
cada instante compartido
fue el más exquisito encuentro.

miércoles, septiembre 02, 2009

Trucos de placer.

Hay diminutos diamantes
peces congelados
en la humedad del aire
que suspira esta noche
con su luna oculta
tras el velo de Santa Rosa.

¿A quién podrán buscar
en este desierto tan contundente?

Se manejan los sueños
entre duras partidas
reñidas como gallo antiguo.

Estas señas son lenguaje
para hablarle a la victoria
o al más lúdico disfrute
que también es un ganar.

martes, septiembre 01, 2009

Galerías / Introducción.

"Leyendo un claro día
mis bienamados versos,
he visto en el profundo
espejo de mis sueños

que una verdad divina
temblando está de miedo
y es una flor que quiere
echar su aroma al viento.

El alma del poeta
se orienta hacia el misterio.
Sólo el poeta puede
mirar lo que está lejos
dentro del alma, en turbio
y mago sol envuelto.

En esas galerías
sin fondo, del recuerdo,
donde las pobres gentes
colgaron cual trofeo
el traje de una fiesta
apolillado y viejo,
allí el poeta sabe
el laborar eterno
mirar de las doradas
abejas de los sueños.

Poetas, con el alma
atenta al hondo cielo,
en la cruel batalla
o en el tranquilo huerto,
la nueva miel labramos
con los dolores viejos,
la veste blanca y pura
pacientemente hacemos
y bajo el sol bruñimos
el fuerte arnés de hierro.

El alma que no sueña,
el enemigo espejo,
proyecta nuestra imagen
con su perfil grotesco.

Sentimos una ola
de sangre, en nuestro pecho,
que pasa... y sonreímos,
y a laborar volvemos."

Machado.

Pre-sentimiento.

Si me vuelvo a sentir fértil
¡qué gloriosa primavera!
Algún milagro me espera
a la vuelta del invierno
que está fisurando, tierno
como queriendo dormir.

Se despierta de repente
pero no le dura mucho
hasta se queja, lo escucho
en esta noche durmiente
mientras mi espíritu siente
y yo, al sentirlo, lucho.

Lucho por renacerte
y también por reforzarnos
que no quieran rescatarnos
de sus propios naufragetes.

Y dedico a nuestro amor
toda esta dulce ternura
que se escapa en letras puras
que se hunde en tu color.

Un hechizo anti-dolor
para esas melladuras.


De ciertas especies.

Apartado en un rincón nocturno,
el afuera no es más raro
que este adentro inconcluso.

Con la inquietud humeando
se templa una conciencia
del tiempo perdido
a estas promesas
intimas e ineludibles.

Más se pierde en una lucha omisa
que en la peor de las derrotas.

No, el cielo no llora en vano
hay muchas manos vacías hoy
de lo que otros bolsillos
van a reventar.

Hay tierra herida:
una madre agonizando,
en el mismo parto
de su propia muerte.

Pero siempre queda algo,
una brizna de esperanza
se abre verde, sobrevive
entre páramos de escombros
y es entonces que permite
emparchar los sueños rotos
con los hilos que da el Sol.



sábado, agosto 29, 2009

Lo que se hace.

Es el vaivén de las llamas
mecidas por la brisa
incendiándolo todo.

Pasiones furiosas cruzadas
unidas por mutuo fervor
desarmándonos, reamándonos.

Y en deliciosas tormentas
navegamos tan juntos
que no hay posibilidad
de naufragio alguno.

Hasta que el oasis
se presenta en calma
y le regala su paz
a nuestro enriedo.

viernes, agosto 28, 2009

A M.

¿Cómo traer hasta vos el carnaval?
Devolverle a ese espíritu seco
humedades de tiempos ardientes
con inocentes risas sinceras.

Remontar los cometas dormidos
y que vuelen en ellos tus sueños
con el viento impulsándote alto
para luego planear ya sin miedo.

Y que libre se sienta tu alma
entre murgas que anuncian la fiesta
de volverte a ver destellando.

jueves, agosto 27, 2009

Hacia adelante.

La espera es desde siempre, y así será. Hasta la nada misma.
No invento si digo que lo último que queda es una ilusión, porque cuando todo esté en ruinas, igual quedará en pie el sueño de reconstruir los esplendores.
El desengaño existe, pero no es más real que una nueva esperanza.
La vida de los anhelos también es finita y renovable: la fatalidad no sólo juega para los contrarios.
Cuesta poner las energías en una apuesta incierta,
y sin embargo no hay mejor ganancia que la inesperada.
El futuro no deja de venir, es río de experiencias que nos fluye constantemente
entre las piedras, nutriendonos por el desgaste, devolviendo vida a la vida misma.
Seguir es la consigna, más allá de todo, porque donde hubo muerte
mañana crecerán flores, nuevos colores de los que beberán los hijos del hoy.
Nada se pierde si no nos detenemos.

miércoles, agosto 26, 2009

Este es el aguante.

Fantasmas que cierran las puertas y abren los miedos
invaden este cielo que, con razón, parecía mucho pedir.
Oscuridades polaroid: el retrato de la inexistencia,
una insistencia del inconciente con la tristeza sin raíz.

Todo tan frágil, como un instante recién muerto
como un estante que se cae por la borda
y se ahoga sin siquiera intentar un manotazo.
Mientras tanto, los retazos se desgarran
y otra vez hay que coserle parches
al ya mil veces zurcido sueño de este amor.

Lo bueno es que aguja e hilo no faltan.

Unas estrofas más.

Unas estrofas más
buscan mi tarde dibujar
soñando no guarde el olvido
que llegar a vos intenté.

Amarga cruz de sal
cargo desde el momento de nacido
nunca tuve intención
de buscar la paz por temor.

La verdad y la razón abren los cielos
no suicidaré mi fe.
Las mentiras que alimentan este infierno
dan motivos a creer.

No me podrán cambiar
aunque mucho lo intenten.
Juego a ser quién soy
pues que yo soy el que soy
dejo ver (¡qué joder!).

La verdad y la razón abren los cielos
no suicidaré mi fe.
Las mentiras que alimentan este infierno
dan motivos a creer.

Sé que flaco es el ovillo
de mi intimo carretel.
Me la pasé largando hilo al remontar
estrellas de caña y papel
ayer.

No me podrán cambiar
aunque mucho lo intenten.



Ricardo.

martes, agosto 25, 2009

Estornudo.

Tengo nauseas sartreanas de creatividad apremiante.
De repente me posee la locura, y se hace urgente escribir algo
para apaciguar una muerte inminente o esquivar el olvido eterno.

Como Sísifo y su piedra no quiero ser.
La Libertad es más que logros cotidianos
que mañana serán nada nuevamente.

Mejor buscar un sueño nuevo hoy
y no empeñar el futuro en ese eterno subibaja.

lunes, agosto 24, 2009

Para adelante.

Qué triste sentir al sol tan singanas de alumbrar.
La flor más hermosa, marchita entre las páginas del diario
sin rubricar sueños que la renueven hoy.
El desaliento en su vuelo por un cielo grisáceo,
y la primavera que se hace desear.

Pero es mejor creer en la luz, en su resurrección.
La fe está más allá de un símbolo,
y los sentimientos son buen augurio.
Que sigue siendo posible amar
sin negar los inhóspitos sucesos cotidianos.

O ver en el presente un pasado indiferente
convertido a futuro de unión infinita
y querer ser un reflejo de semejante amor.

jueves, agosto 20, 2009

Basta.

No aprendimos nada. Seguimos:

Lanzando índices al viento sin ver los otros cuatro que nos apuntan.
Prefiriendo el choque antes que la unión.
Buscando en castigos ajenos los consuelos propios.
Bastardeando las pasiones genuinas que no son de nuestro agrado.
Creyendo en la justicia humana.
Pretendiendo que nos cuiden por un sueldo.
Gritando sin detenernos a escuchar.
Consumiendo los veredictos prestablecidos.
Defendiendo solamente los intereses individuales.
Ignorando las propias culpas.

Al futuro debemos construirlo entre todos, a ver si entendemos eso.
No se trata de acusarnos mutuamente para ver quién es más culpable de este infierno, sino de unir voluntades, limar desigualdades y tirar para adelante.
De los errores nos toca aprender. Si todos somos leña de árboles caídos, cualquier chispa nos incendia.

Volver.

Necesité un poco de silencio, de repente.
Ya es de noche, más de media noche. Está bastante osuro.
Afuera anda una Buenos Aires rara, húmeda, más luctuosa que de costumbre.
Con cataratas de sollozos contenidas por un bostezo interminable.
Y acá adentro está bastante opaco, e inquieto. Pero por suerte en silencio ahora.
Pasa un colectivo. E interrumpe el ángel que vela los sueños más añejos, como siempre antes de dormir. Eso es un milagro que tengo a favor.
Y ahora, con otro colectivo, vuelvo a lo oscuro.
Pero me rescata, no sé por qué, otro alado-de-al-lado. De esos que te sostienen por la mano.
O por los hombros, cuando te vas a caer en espiral abisal.
Quizás mejor vuelvo al negro de los colores.

sábado, agosto 15, 2009

No nos debe nada el sueño por ser hermoso.
Lo humano es irrebatible, corazón. Y cuando arrebatás de flayes poéticos queda lejos la razón tan analítica.
¿Te parece culpar a un muerto por la alegría que te dio en vida?
Digamos... como un exitismo artístico.
Acá se ha logrado conmover espacios impensados del propio espíritu. Se ha comulgado en el éxtasis de la ilusión, y hemos revelado secretos legendarios, todo a través de una experiencia artística, y humana. Es fundamental comprender que los artífices de nuestro sentimiento son también proclives a la imperfección, y prioritarios con sus emociones, desilusiones, conflictos.
O, en términos mitológicos, están cometiendo el pecado de pretender que los dioses sean funcionales a algo tan insignificante como uno mismo y sus caprichos.

Porque "si no hay amor, que no haya nada entonces, alma mía, no vas a regatear."

jueves, agosto 13, 2009

Miedos de comunicación.

Ahí van thugs encolumnados,
con pañuelos de palabras.
Su "abracadabra" deshace
pensares individuales,
al amparo de otros dioses
muchísimo más siniestros.

Son sombras casi invisibles
pero están por todos lados,
y engualichan sin permiso
los sueños del pueblo entero,
para llenar con dinero
los sacos de su ambición.

¡Triste comunicación!
Maldad sin fin ni principio,
todo es un nefasto ripio
y ni hablemos de ilusión.

Pero queda corazón,
se los puedo asegurar,
lejos de la información
que nos quieren encajar.

Volver a las letras.

No es el tiempo, sino yo
quien debe sacudirse el óxido
y abrir los candados viejos
del arcón donde guardé
la mejor de mis versiones.

El que hacía con la tinta
relampagueando palabras
atravesando historias
entre vuelos del magín.

E ir detrás de una luz
a buscar las esperanzas
que extraviadas parecían
(o es que sólo se aburrían
de que nadie las llamara).

Encontrarme aquí, justo aquí
donde siento que tanto
nos hemos extrañado.

El encierro va al entierro.

Será que el encierro interior
no alcanza para los sedientos de encierro.
Su pasión de claustro, irredimible.
Todo tan controlado...
No se darán cuenta del caos
que los fagocita constante
mente en laberinto.

Un recinto impenetrable, nada amable
(de sentir ni hablar)
(ni de hablar más allá de un aparato).

Y yo, que no quiero
perderme en los adentros,
a veces me encuentro
sorpresivamente
con paredes repentinas.
Paredes que preciso atravesar
para no claudicar
en una jaula personal.

miércoles, agosto 12, 2009

Los dos en un escalón que va despegando,
se enciende el vuelo y de repente las palabras cruzan como flechas este universo de ideas.
Dibujamos el futuro con lápiz verde, esperanzados en llegar a fibras íntimas de otros semejantes.
Queremos tocar la sensibilidad durmiente, despertarla con suvidad, dulzura y convicción.
Sin sobresaltos ni asaltos, sólo apalabrar el sueño vivo que hemos relegado tanto tiempo por una derrota que jamás tuvo batalla previa.
Buscarle las raíces a este jardín gris, y reconfortarlas, curarlas de los parásitos que marchitan sus hojas e impiden los frutos y flores que corresponden al curso natural de la vida.
Un jardín frustrado desde los confines mundanos por monstruos subterraneos sin fondo en su costal estomacal.
Queremos soñar, sin que pesadillas inmediatas nos coarten la ilusión.
A volar, que el cielo está muy vacío con tantas almas atadas al piso...

miércoles, agosto 05, 2009

Él no abandona, y tendrá premio.

Él pisa al pasado, pero se le queda embarrado en la suela y lo sigue como una sombra, arrastrándose con su inercia. Le golpea la puerta, le susurra al oido cuando está casi dormido.
Se lo cruza en la calle, en las paradas de colectivo, en las ciudades propias y ajenas.
A veces hasta pareciera que lo busca sin querer, porque siempre hay símbolos repentinos o sucesos metafóricos que atizan su melancólica espera.
Y yo sé que está reservado para su porvenir un amor de calidad: llegará, tan compañera y dulce como la soñó, sin chistes de mal gusto ni sombríos embrollos que enturbien el sentir.
Porque un corazón noble llega a buen puerto, atravesando tempestades, entrenándose en el arte de vivir. Y cuando haya sorbido todo el sufrimiento, un atardecer de perfectos arreboles se hará infinito en las manos entrelazadas de su amor.

viernes, julio 24, 2009

Cómo consumen ese analgésico desinformativo los espíritus mediocres, carentes de preocupaciones serias.
Comen y comen miedos a domicilio, sin mesura ni análisis, sencillamente sometidos a creer verdades dictadas por intereses económicos completamente ajenos al espectador.
Se encierran por la inseguridad, por la gripe, por el alerta meterológico... todo es un candado tras otro buscando la separación del pueblo crédulo en sus confortables celdas.
Mientras tanto, allá afuera se cometen atrocidades sociales. La miseria y la urgencia matan ideales con su urgencia ineludible, pero nadie chista siquiera, porque los medios callan.
El cielo cada vez es más difícil de ubicar, entre los edificios y la contaminación, pero las tapas lo ignoran.
Las aguas más turbias, las tierras más secas, los climas irreconocibles. La Pacha violada, con sus entrañas en carne viva, siendo saqueada por la ambición de un par de hijos de puta que no tienen fondo.
Y el boludeo de la gente preocupado severamente por un virus inventado para darle creces a otros hijos de puta que tampoco tienen fondo, ni escrúpulos, ni corazón.
¿Qué quedará?

lunes, julio 20, 2009

Triste.

Tengo una tristeza de lluvia fría e incertidumbre galopante... una incertidumbre opaca, con sensaciones constantes de no poder llenar los agujeros, jamás lograr comprender y completar la tarea de ser lo que necesita sin dejar de ser lo que soy.
Una tristeza de tiempo incompleto, e inexacto. Y egoismos chocadores, y controversias interminables, sin fines de lucro ni de ningún tipo.
Llueve, o garúa, o algo moja el aire luctuoso y desganado. Flotan tantas lágrimas...
Y yo que quiero madurar pero tengo miedo de pudrirme en el intento. Voy velando el futuro, temiendo demás.
Tengo una tristeza de sentimiento, pero es porque siento, y mejor que así sea.

jueves, julio 16, 2009

Siesta con la Bella Durmiente.

Ternura enrollada entre unas sábanas nunca tan suaves (como su piel).
Pequeños ruidos desde la otra media plaza: estoy enroscado en su amable ronroneo,
y elegimos comunicarnos así, casi primitivamente.
Y si el mundo allá fuera se cae a pedazos, en este momento poco me importa
pues ya no formamos parte de él, y erramos por el cielo con delicia, con una delicadeza
de tortuga hecha nube viajera.
Ese universo tan nuestro... hermético y pasional, más enamorado que el amor.
Una síntesis del sentimiento, como concentrarlo todo en un bocado dulcísimo,
en un orgasmo elástico.

viernes, julio 10, 2009

Vamos perdiendo contra los ganadores... y suena lógico, pero hay algo atrás de esa lógica que estremece de frío lacerante el espíritu profundo, y preocupa hasta el insomnio a la dulzura ética.
No puede valer más el escalafón que la humanidad, los cueros que el sentir, la Copa que el ideal.
Estamos mal.
Ganar es lindo, pero jugar lo es más.
Y si ganás jugando... ¡ah! Summum espiritual.

sábado, julio 04, 2009

Ariel Arnaldo. Arnaldo Ariel. (El Burro pa' nosotros.)

El es más que ídolo, mucho pero mucho más.
El es sujeto, muchacho, pibe, elemento.
El es lo que ningún otro podría ser,
pero no por figura, sino por trayecto.

El es el hambre de la panza llena,
el es el sueño del alma dormida.

El es lo que resta por conseguir
desde las hazañas inalcanzables,
el es la ausencia del estrellato
porque su cielo ya está adornado.

El es las ganas, sin demorar
los objetivos ya conseguidos.
El es el fútbol, así nomás:
él es poema, juego, artilugio,
él es las vueltas de los demás
porque en su logro está mi refugio.

El improvisa sin dirección,
porque conoce sus explosiones.
El desconcierta al defensor
porque se sabe indistinto al sueño.
El juega al fóbal, y así ya está,
¿qué más decir
de los que se escoltan?

El en su magia ya dice todo,
y que mañana lo juzguen otros:
sólo practica por su disfrute,
para que el riesgo no sea un monstruo.

Hoy precisamos de un sentidor,
de quien se ponga la camiseta.
Hoy precisamos de mucho amor
pa' revertir esta cruel silueta.

viernes, julio 03, 2009

Tiempo.

El tiempo me persigue, me alcanza y clava sus agujas en mis ideas.
Los segundos son la sombra a punto de atraparme,
el desprecio que tienen los momentos por uno cuando finalizan abruptamente,
los apuros llamando a la ansiedad que se vuelve una comezón desesperante,
la espera siempre impuntual, o el punto final tan en punto.

Y la muerte en el aire, aproximándose sin cesar.

Los procesos que no se producen del lado de afuera,
llegan al mundo cuando nadie los espera.
Y a veces el destiempo asesina su progreso.

Por eso, lo mejor sería divorciarse del tiempo,
sacarse esta alianza de tics y tacs de encima
y liberar las ganas al cielo abierto.

miércoles, julio 01, 2009

Cambiando.

Lo siento, lo sufro, lo ansío: el cambio.
Me busca, lo esquivo, lo busco, me esquiva.
Pero llega, de a poco, con esa vaga paciencia
de pasos dudosos, que se apoyan con inquietud
en los nuevos guijarros de este camino al horizonte.

Duele un poco.
Algo se desprende desde mi espalda,
se desgarra y me agarra la nostalgia
de saber que hay un pasado por pisar
para poder andar hacia adelante.

Dudo hasta lo indudable,
todo análisis me lleva al descarte,
pero sigo, extrañamente,
como si mis pies, pesados de plomo,
se empeñaran tercos en avanzar
(lentamente, pero avanzar).

Como una tortuga, un oso, una oruga,
llevo mi mundo al próximo lugar
no sé si espero llegar, no sé si espero,
mas a veces desespero por no saber el lugar,
el objetivo a alcanzar.

Y, aunque incierto, voy contento
pues me acompaña el amor,
que ya es un sueño alcanzado.

Para crecer hay que creer.

Tener esperanza...

Un agujerito que ilumina la más cerrada oscuridad se convierte repentinamente en Sol.
Si se juntan las manos y se encaminan las ideas, podemos soñar todos juntos.
Si crece la ilusión, nosotros crecemos con ella, porque fantasear es el primer paso para realizar-se.
No sirve la desconfianza dogmática: al futuro hay que abrirle la puerta pa' que pueda pasar.
Sino, estancados en esta boludez de indecidirnos por los que quizás son menospeores, terminamos en un periplo que aplaca las buenas intenciones.
La idea es que ganemos todos: los partidos nos parten con sus discursos celosos, quieren absorbernos para que siempre seamos eco de sus voluntades, y a veces un distinto puede estar más acertado, en cambio no hay peor equivocado que el obstinado en su error por suyo y nada más.
Somos, entonces seamos y no soyemos.

martes, junio 23, 2009

Otra vez.

Producir una sonrisa. Provocarla.
Apretar el nervio justo que genera ese alzamiento de comisuras y le saca brillo a los oclayos.
Volar en esa etérea alegría...

Las cosquillas rescatan una inocencia exacta.
Y el cielo se acerca a nosotros cuando extiende sus manitos:
a él por estar bien alto, a mí por su sensación.

Y, como por ósmosis, recupero niñez y vida.
Ser el asiento propulsor de una imaginación
me devuelve al sueño original.

Entonces su sonrisa es mi sonrisa,
y ya no sé dónde terminamos nosotros ni dónde empieza el cielo.

Full-bo.

Qué lindo es ver al fóbal así, ahí... después de tanto football, tanto fútbol. Después de ver tanto amarrete victorioso, tanto pragmático aburrido dando vueltas sin sentido...
Y sentir que la esencia de la belleza sigue intacta... ¡ah! Un instante feliz, una contemplación orgásmica: domadores del capricho haciendo con ese cuero malabartes memorables en conjunto, y dejando anonadado a un escéptico, y emocionando a uno de esos señores que parecen haber conocido ya todas las sorpresas, todos los sentimientos, todas las felicidades.
Y cautivar a los ajenos por el mérito propio, más allá de los colores.

Un aplauso de pie. O un aplauso de manos a todos sus pies, que acarican nuestros ojos como si fueran de cuero.

Do Re Vo Lu Ción.

Revolución armada, desarmada, laica... pero el cambio.

Revolucionar, evolucionar, dejar atrás la piel y volver como no fuimos nunca, sin dejar de ser lo conocido.
Y encontrar en otro lugar cielos distintos a los que hemos bebido.
La civilización que cambia lo hace por las ideas y no por imposición.
Y el que es incivilizado, no responde a la razón, y debe obedecer a su animal
sin tratar de naturalizar lo que le es ajeno a lo rural.

Estamos para buscar, porque nada de lo que hemos encontrado fue capaz de calmar el ansia humana.
La destrucción inminente de esta demencia maliciosa es señal de otro cantar.

viernes, junio 19, 2009

Arbol de mañana.

Qué bueno es creer. Qué místico es volver a creer... ¿volver?
Porque creer es necesario para crear, y crear es determinante para mejorar.
Ni hablar de cuánto precisamos mejorar...

Está todo tan gris en este panorama de mentidores y demagogos
que un chispazo verde es arcoiris instantáneo e inspirador,
es ilusión de promesas realizables, son cuentos de hadas
(pero de hadas terrenales, con sus malhumores,
con sus pies sobre la tierra, pero con sus almas siempre flotando).

Y las energías son fundamentales para despegar de los posibles infiernos.

Debemos plantar, regar y abrazar las ideas de un mejor mañana.
Pero debemos hacerlo hoy.

lunes, junio 08, 2009

Insuficiente.

Mareas de amor que bajan más de lo que suben,
un viento insípido que no despeina nada.
La sensación agujereada del algodón derretido
en una lengua absurda que desconoce el sabor.

Una obstinhada se sienta en el borde de una roca
deshoja la margarita con apatía, sin darse cuenta
de que en todos los pétalos recita "nada".

Y caen al olvido de un terruño seco
los colores muertos, las caricias gratas
porque no hay sonrisas sin deseos cumplidos.

La insuficiencia se lleva mal con la efervescencia,
si no aprenden convivencia las esencias
lo único que nos va a quedar es la ausencia.

jueves, junio 04, 2009

Un despertar.

Nazco.
Entre un bálsamo de mantas surjo a la vida, que es otro día (y otro día que puede ser mucho mejor que los demás... o mucho peor, que es cuando se siente como un día igual a los demás), y me encuentro en China. Pero se despeja rápido la situación facial y vuelvo a Buenos Aires, a este Nuncajamás que no me deja los tobillos.
Y voy por un par de tibios verdes para calentar el invierno invasor, que se te mete por todos los recovecos del cuerpo y del alma si no lo mantenés a raya con unas flores, mucho amor, canciones dulces e infusiones a gusto.
Entonces surge la emoción por un reggae colorido y mañanero, a pesar del mediodía que llega sin avisar.
Entiendo que me faltan ganas, pesa mucho algún grillete invisible pero claramente presente, y no logro descubrirlo.
Vuelvo a la música.
Dame luz para continuar... le pide, como rogándole al Sol por su abrazo, necesidad innegable de todo esto que se llama vida. Es que sin calor ni color, todo se apaga.

la llovizna ya paró
con su rocío
todo todo perfumó

y es que este aroma me recuerda tanto a tí
una flor es lo que eres para mí

Versos que regalan destellos, melodías que dejan una estela verdosa y dulzona por donde suenan.

Como vos, dando brillo y endulzando esta vida por donde ojalá nunca termines de pasar, entibiando los inviernos con tu reconfortable verde y las caricias del rocío que perfuma cualquier calma. El amor.


miércoles, junio 03, 2009

Sinocencia.

Qué bronca me da la gente que se muestra escandalizada: "cada vez empiezan desde más jóvenes con las drogas y el alcohol", colocándoles cola y tridente a los que se vuelan, pero nada dicen de que cada vez empiezan desde más jóvenes a recibir informaciones de morbosa "realidad", cada vez se los saca más crudos de la inocencia, y se les arranca la posibilidad de ir aprendiendo progresivamente, de sacarle el jugo a la vida.

jueves, mayo 28, 2009

La gente y las personas.

Las personas se mueven por un instinto distinto, profundo y propio, una voz interior que les sugiere caminos, reacciones, consejos.
La gente se mueve por el grito del arriero, siempre dentro del sendero ya trazado (tan trillado) y con miedo de tocar siquiera la banquina.

Las personas sueñan ilusiones originales, surgidas desde las raíces de su esencia.
La gente compra deseos que le alcanza un vendedor a la puerta de su hogar.

Las personas buscan la verdad en la experiencia, y ahondan casi sin darse cuenta en los misterios que la vida devela día tras día.
La gente se choca con la verdad cuando no tiene más remedio, y trata de ignorarla a más no poder, buscando "realidades" en un mundo cúbico inventado.

Las personas se maravillan por los milagros simples, por la belleza natural, por la magia tácita que encierra esta vida.
La gente se asombra por mediocres grandilocuencias, admira los lujos muertos de un vacío bien decorado.

Las personas se enamoran por las virtudes y se aman por los defectos, y dudan de quien se dice perfecto.
La gente se enamora de perfecciones, ama por las virtudes y duda de los defectos (salvo que hayan sido prolijamente disfrazados con botox o alta costura).

Las personas tratan de evitar el odio, y cuando las invade es por violar fibras de profunda sensibilidad.
La gente cultiva el odio vacío por contagio y obsecuencia, para ser "como la gente".

Las personas sonrien porque algo ha hecho cosquillas en su espíritu, y rebalsa por el rostro una sensación de alegría/ternura/admiración.
La gente sonríe porque es buen negocio que los demás crean en su simpatía.

Las personas disfrutan de un arte porque las conmueve lo que la obra transmite.
La gente consume arte por pertenecer a un grupo sofisticado... o a un grupo y ya.

Las personas aprenden idiomas para comunicarse con otras culturas y poder interpretar las lenguas romances de obras lejanas.
La gente aprende idiomas para cobrar en moneda extranjera o aparentar cierto status.

Las personas se juntan para aprender y compartir.
La gente se junta para darse envidia mutuamente.

Las personas extrañan a los que se van, y en su ausencia hay un vacío.
La gente espera que se vayan los otros para vaciarlos en su ausencia.

Las personas votan a quien creen mejor, para solucionar los problemas de todos.
La gente vota a quien le conviene, para que no le traiga problemas de otros.

Las personas se equivocan, y tratan de entender su error para remediarlo y evitar próximos yerros.
La gente se equivoca, y trata de buscar errores en los demás para ignorar los propios.

miércoles, mayo 27, 2009

Bola 8 de cuero.

La belleza esencial de una vida reciente: todo es milagro, sorpresa, aprendizaje.
Cada paso es un paso jamás dado, es una patita encontrándose con la novedad de existir libremente.
Los errores dulces y necesarios.
La búsqueda incesante pero sin los límites del objetivo, sin metas que acorten las ganas o ensañen las ansias.
El sueño constante.
La ternura.

martes, mayo 19, 2009

Mario.

Signore Bendito, versos ausentes,
la belleza extrañará que la llames sin su nombre,
y las letras a un amigo con izquierdo a roce.

Mis resacas de poeta lloran
por quien les dio sus primeras letras.

Gracias por enseñarme el consuelo de las palabras, esa sensación de no estar solo en la tristeza más íntima al leer de otro espíritu el mismo desgarro.

Gracias por la simpleza del sentimiento.
Gracias por las ideas hechas poesía.
Gracias por el remanso sencillo, la palabra idónea, el humor perezoso.
Gracias... por el fuego, claro.

No dejar de aprender.

Hay mucha confusión en estos caos animentales que estamos pasando.
Necesidades impuestas que ametrallan la vista, velocidades nocivas para cualquier paz que se digne, desconfianzas que se afianzan en la gente como una costumbre creciente... y entonces se nublan los horizontes, y se pierden la fe y la paciencia, porque no hay ciencia que cure esta pandemia de ver el mal en todo lo que nos rodea.
Y todo es negro (y el "negro" de los periódicos, que es un negro turbulento, sucio, hiriente, vacío, absurdo, violento; no el "negro" de la noche con su calma impenetrable).
Pero no, no es realmente así. Las cosas tienen sus causas, y eso hace que lo malo no sea tan malo realmente. Cuando algo que nos disgusta tiene su lado bueno (o práctico) cambia completamente el panorama. Tenemos que aprender a ver más allá de lo inmediato, porque las superficies siempre chocan. Las urgencias, las ansiedades, muchas veces juegan en contra nuestra, y progresar se hace sólo una carga y deja de ser el motivo de seguir.
Los dolores son lecciones, las discusiones son sabiduría en potencia.
Y para crecer necesitamos sombras y luces.

lunes, mayo 11, 2009

Demasiado humano.

Hay mucho humano obstinado en costumbres caducas,
perpetuando protocolos de absurdo origen,
entregando lo estipulado sin importar a quién se dirige,
agachando las ideas ante un papel certificado
por algún otro humano que le reza a jerarquías.

Hay mucho humano estancado en lo conocido,
sentado cómodamente en el banco del patíbulo,
cuchicheándole al verdugo las miserias de algún otro.

Hay mucho humano frustrado, engañándose a sí mismo:
va cayendo en el abismo y piensa que está volando,
y el peso de sus ahorros lo hunde mucho más raudo.

Hay mucho humano siguiendo el camino sugerido,
atrapado en los designios de un dios bastante cuadrado
que a la hora del discurso lee libros polvorientos
sin dejar al sentimiento siquiera meter bocado,
y así termina oxidado en absurdos mandamientos
que otros han proferido y él los cumple desganado.

Al cielo.

Sol.
Dios. Luz. Color. Calor. Vida.
Una plegaria: que no se nuble demasiado tiempo.
Que su cielo, que es mi cielo, llueva lo necesario para crecer.
Que el diluvio no lo ahogue, que las nubes no lo apaguen.
Así las raíces pueden expresarse en los pétalos
de las margaritas que los enamorados usan como oráculo,
o en la dulzura de las flores que se hacen aire y cielo,
o simplemente en las briznas de nuevos días.
Porque el gris es mal presagio, y prolongado se hace muerte.
Sin colores las sonrisas no se mueven de sus escondites,
sin calores la cama es una tumba voluntaria.

viernes, mayo 08, 2009

Viernes verdes.

Los viernes y el barrio se llevan bien.
Esos adoquines, siempre tan lindos, ahora se exponen mejor, están en su auge.
Y el dulce es más dulce aún, convidado de las sonrisas.
Ese nosequéquequéseyo, esas cosas que se perciben en el aire pero no se pueden describir... eso de los viernes, y a la tarde.
Quizás parecido a los jueves, o un poco a los sábados, pero con otra intensidad, algo sublime entre las cosas que se sienten.
Como el cielo, que siendo tan hermoso a veces pasa desapercibido, pero su presencia es reconfortante a un nivel inconciente.
Es el preámbulo del festejo, y a la vez el festejo, y a la vez el descanso.
Donde reposan mil esperanzas de felicidad urgente, tan lejos del lunes hostil.


Sí... los viernes y el verde se llevan bien.

jueves, mayo 07, 2009

Que gocen los ratones.

Hay un encantador que se ha formado un harem de crédulos.
Es un rebaño al que le da gracia la desgracia, y consume con lealtad toda sangre derramada, toda tristeza vertida en el río de la miseria.
Y su flautista de Hamelin los lleva como quiere por el sendero de la frivolidad: ha hecho de sus almas sencillos callos que ya no sienten más que minucias indiferentes.

jueves, abril 30, 2009

Fantasía y termidor.

a Ariel Arnaldo.

Que vuelva la magia, con la cabeza en alto y el desparpajo intacto.
Bienvenido seas con tu cuota de rebeldía constante y tus oidos sordos a los que quieren decirte cómo vivir.
Si hasta Dios se fue de fiesta y llegó a la gloria cinco minutos antes que el resto.
Vos divertite, adentro y afuera, que esa alegría es contagiosa, y nos hacen falta tantas sonrisas, tantas sorpresas... ese pasito que en una baldosa cambia el destino y las caras.
No te olvides que te esperamos, con los brazos y los ojos bien abiertos, ansiosos de admirar el amor que se profesan con esa caprichosa que tanto nos seduce a todos, y que tanta bola te da a vos.
Tenemos el corazón hecho pelota... y vos sos el que mejor sabe tratarla.

Perdiendo al tiempo.

"Se sabe de un viajante de comercio a quien le empezó a doler la muñeca izquierda, justamente debajo del reloj pulsera. Al arrancarse el reloj, saltó la sangre: la herida mostraba la huella de unos dientes muy finos." J. C.

Sobrepasamos al propio tiempo, queremos vencerlo en una carrera eterna, siendo estrechamente efímeros.
Corremos de los segundos como una gacela delante del más raudo felino, y nos desarma saber que igual hemos de ser alcanzados y devorados.
Estamos tejidos por las agujas giratorias, con lana de minutos, ahorcándonos en una bufanda sin fin.
Y nos bombardean a frustraciones los momentos que se achican cuando más los necesitamos.
Y nos envenenan de ansiedad esos ratos interminables que quisiéramos resumir a escasos instantes.
Conocemos la desesperación de estar siempre a destiempo, y ese sinsabor que significa llegar cuando el baile es sólo serpentinas pisoteadas y una escoba llevándoselas al olvido.
Le rezamos a ese dios que emparcha todas las pinchaduras del alma.
Vivimos en el tic pero queremos el tac, y cuando llega, lo desdeñamos.
Así somos a veces, de a ratos, cuando nos muerde con sus colmillos el vampiro de las horas.

Reciclándonos.

Cómo se agotan los ciclos de tanto correr... la vida, las etapas del libro que todos los días ojeamos un poco, como el periódico de nuestra realidad, y sus suplementos renovándose constantemente para acoplarse al gusto de hoy.
Atrás quedan ciertos tiempos, y vendrán otros largos. Los inviernos y los veranos se sucederán eternamente, y tendremos suficiente para cansarnos de esta vida y volverlos a buscar en la que viene.
Estamos atrapados en nuestros propios rieles, en nuestras estaciones, en nuestros andenes...pero no somos trenes. Entonces disfrutemos lo que ofrece cada paraje. Si pagamos el peaje, que el viaje no sea discreto.
Y no sigamos las depresiones del rebaño, ni sus miedos. Si hemos de perseguir algo, que sea más luminoso.

miércoles, abril 29, 2009

Peorganización.

Retoños arrebatados, criados a la sombra de su propia identidad,
en el frío de un seno ajeno que les roba la memoria de antemano.

Hojas incineradas, historias que son ceniza flotando
sobre una hoguera de eterno olvido.

El desprecio por lo que no tiene precio,
la falta de respeto por nuestra libertad:
los héroes eléctricos de la autoridad.

miércoles, abril 22, 2009

Animadores reales.

Artífices exclusivos de su propia locura: la sencillez.
Solitarios o sociales, no buscan complicaciones
y persiguen instintos como sueños instantáneos
esos que son imposibles de rechazar.

Inocentes aprendiendo de caídas a los golpes,
recorriendo los sabios caminos ya marcados
por quienes llevan en su lomo el mapa
del paso del tiempo y las circunstancias.

Esenciales, especiales, naturales,
aferrados a la vida, que es su dios,
a pesar de enfrentar osadías
a través del tiempo y el espacio,
despreciando cualquier conciencia
que les estorbe los pasos.

lunes, abril 20, 2009

Mucha gente.

Gente.
Mucha gente, desbordando las veredas, apilándose en estantes de cemento.
Apretándose en los subtes, enojándose en las calles, aburriéndose en las oficinas.
Vendiendo su alma y su tiempo para poder ser gente, como los demás,
esos que saben qué hay que pensar.
Gente como la gente, compartiendo simpatías y antipatías para no desentonar,
para tener un lugar en el rebaño, pretendiendo que engañan a su propia soledad.
Gente que despelleja verbalmente a los ausentes,
buscando en la sombra ajena un consuelo para la propia.
Gente que ríe de quienes no caen en la obsecuencia establecida.
Gente que no sale a la vida por miedo a cruzarse a la muerte.

Operando los modos.

Para aprender a enseñar, primero hay que aprender a entender.
Como para gobernar.
Las personas, como los pueblos, tienen sus respectivas idiosincrasias, que a veces caben en una generalización, pero muchas otras se escapan de cualquier conjunto, y no siempre la puerta de ingreso para los conceptos está en el mismo rincón.
Los métodos son alternativas, no dogmas.
Imponer es muchas veces una derrota instantánea, porque los libertarios no acuden a llamados jerárquicos, y hasta son capaces de hacer hasta el cansancio las cosas que se les quieren prohibir.

Es comprensible que todos manejemos ideas diferentes, lo incomprensible es esa intención de topadora ideológica que pretende avasallar con sus banderas a cualquier otro color.

jueves, abril 16, 2009

Ésta crisis.

La crisis está en las calles, no en los bancos.
En las plazas enrejadas por el miedo,
en las almas enjauladas por una paranoia de inseguridad ultravioleta.
En los cielos de colores putrefactos, de cableados invasivos, de rascacielos inevitables.
En las caras que se caen hasta el suelo.
En el eterno apuro de ansioso absurdo que busca llegar más rápido que el mismo tiempo.
En la congoja de la luna, sufriendo su soledad porque las ochavas nocturnas pierden concurrencia.
En el suelo despoblado de los bosques calvos.
En los cementerios improvisados de especies que ya no volverán.
En el olvido progresivo del amor y su cultivo.
En la estética como parámetro del progreso humano.
En la idolatría material y su burdo escalafón.
En el loop que cae constantemente la historia.
En la desconfianza absoluta que nadamos a diario.
En el ninguneo espiritual.

miércoles, abril 15, 2009

Las letras, los poetas.

Las letras de los poetas, esas armas disfrazadas
que disparan con certeza sus sensaciones
son capaces de refugiar corazones solitarios
o de dar vuelta las cabezas más obtusas.
Sus versos desnudan velos y camuflajes,
a veces infunden coraje, y otras hacen pensar,
saben abrir mil ojos, y otros mil hacer cerrar.

Las letras y los poetas, un romance contagioso,
un factor movilizante para las almas errantes,
como un faro cuando hay mar gruesa espiritual
gritando desde la costa que nos podemos salvar
que el naufragio no es eterno y la tormenta va a pasar,
nuestro único deber consiste en no abandonar,
en no hundirnos, y flotar...

Las letras son salvavidas de la zozobra del alma
cuando arrecia la violenta tempestad.

miércoles, abril 08, 2009

Miedo e ignorancia.

No aprender de los errores es un pecado peligroso, es un piquete a los sueños del futuro próspero.
Y si esos pecados involucran masas, pueblos, sociedades, se agigantan, y arrastran como una enorme bola de nieve a cada ilusión que queda en su camino.
La idea de ocultar con paredes las miserias humanas es un chiste malo, viejo y tan gastado que no parece posible que quede alguien con ganas de contarlo. Pero siempre aparece un humorista nefasto dispuesto a rescatar simpatías de turbios corazones carcomidos por las sombras y el pavor.
Tratemos de solucionar los problemas cuando se presentan, porque esconderlos bajo la alfombra o tras un muro es como meterse un cartucho encendido de dinamita en el bolsillo.

O como alguien dijo: "Al terror se lo puede combatir con terror, pero no se lo puede vencer".

sábado, marzo 28, 2009

¿Cuánto te pagan por izar la bandera?

"Somos el miedo de los gobiernos que mienten en nombre de la verdad. El miedo del poder militar, económico y jurídico que impide la comunicación humana de pueblo a pueblo.
Somos el miedo de la soberanía de los piratas del mundo que mutilan el estado de ánimo e impiden la emociones reveladoras.
Somos el miedo del poder de los déspotas que reside en mecanismos impersonales. El miedo de las estructuras burocráticas que desalientan las conductas exploratorias. El miedo de las grandes fortunas que se robaron de los derechos naturales. El miedo de los centros de poder que amenazan con la destrucción total . El de esos varones sensatos y "prácticos" que desean dejar su huella en la historia y creen solamente en lo que pueden forzar y controlar.
Somos el miedo de quienes nos adiestran a ser corteses cuando alguna institución nos pisotea. El miedo de quienes temen a los cambios pues su status depende de la rutina y del tiempo de otras personas. El miedo de las tecnologías caprichosas que nos obligan a valorarlas adoptando siempre sus supuestos básicos.
Somos el viejísimo miedo agazapado en todos los rincones del Imperio y estamos encantados ¡encantados!"



Carlos A. Solari (si me lo permite).

Sapiencia.

Ninguno de nuestros errores es el que se puede borrar para apuntarle a un mejor futuro.
Siempre que hemos perseguido un algo, lo hicimos (hemos hecho) convencidos de que al encontrarlo nos toparíamos con la solución cabal del pequeño futuro que nos concierne.
Pero resulta que ahora estamos bastante lejos de ese "guión": nuestro rol es ser los artistas de esta propia obra, porque día a día nos vamos despojando de preconceptos, y cuando nos toca admitir el papel que jugamos, no hay acto mejor que asumir el personaje predeterminado, sin cuestionamientos ni dudas. Hoy somos protagonistas de la vida, y ningún espejismo nos puede apurar en desconocidas existencias.
Lo fatal de nuestro existir es consumar la vida sin esas boludeces ajenas que atrofian lo más puro de un ser.
Busquemos lo absoluto en las grietas olvidadas del universo cotidiano, porque nuestra diaria compañía guarda más secretos que cualquier arcano.

Tanto Ruido, y al final...

"Había un ser muy pequeño
en las entrañas de una mujer
que veía en sus sueños
los bríos de nacer.
Lo anhelaba con tal frenesí,
y con tanta ilusión lo esperaba,
que llegó a soñar que cantaba
este canto que dice así:
"yo quiero ya nacer,
y quiero conocer
el color que tiene cada flor.
Yo quiero ya jugar
y el juego disfrutar con otros niños.
Ya quiero recorrer
los campos por doquier,
escuchar mil pájaros cantar.
Ya quiero sonreír,
y quiero recibir
muchos cariños...".



Si le hiciera caso a Sabina, esa declaración sería una inocencia postulada a destiempo, pero prefiero que nos despleguemos como unos cuantos idealistas surgidos en el justo momento del abandono de los objetivos más inocentes. O sea: no importa si lo que nos toca es impostar un futuro que nos corresponde a medias, sino interpretar el rol mediocre-pero-altivo de ese mañana que se adapta a nuestro futuro misterioso.
Y "ruido ¿qué me has hecho?", "ruido, yo no he sido", "ruido insatisfecho", "ruido ¿a qué has venido?".

El ruido ha cortinado nuestro teatro barrial, la obra que hemos salvaguardado con esta piel que cubre nuestros recovecos idealistas, y el corazón que ha refugiado los sentidos irreproducibles por los otros sentimientos.

¿En Resumen? Somos lo que las palabras jamás podrán decir, lo que los hechos intentarán develar futilmente, lo que la humanidad creerá conveniente estudiar para desentrañar un futuro cuasi-inmediato.

De todos modos, ésto sigue en el próximo...

lunes, marzo 23, 2009

"... vinagre en las heridas..."

Do you need anybody?

What would you think if I sang out of tune
Would you stand up and walk out on me
Lend me your ears and I'll sing you a song
And I'll try not to sing out of key
Oh, I get by with a little help from my friends
Mmm I get high with a little help from my friends
Mmm I'm gonna try with a little help from my friends
What do iI do when my love is away
(Does it worry you to be alone?)
How do I feel by the end of the day
(Are you sad because you're on your own?)
No, I get by with a little help from my friends
Mmm I get high with a little help from my friends
Mmm I'm gonna try with a little help from my friends

domingo, marzo 22, 2009

Perdido en su derrota.

Le das la mano al desgano, le das los pies al abismo, como prefiriendo la calma sombra del absurdo, ese sinsentido que te deja agonizando y sin dolor, y a mí colgando de una horca que no me mata pero sí ahoga. Un asfixiante vaivén pendiente de tu aburrimiento.
Los vacíos propios no se llenan con cuestiones ajenas. No hay excusas para acostumbrarse a la tristeza, y los milagros rescatistas necesitan ser invocados para actuar. Si nos sentamos a ver asomar una guadaña en el horizonte, la muerte ya nos habrá ganado la partida antes del final.
Si vivir es una lucha, hay que luchar o abandonar. Y al que prefiere la mediocridad se le tiene reservada una angustia eterna.

martes, marzo 17, 2009

Que se calle.

Habla la ignorancia desde el miedo
pidiendo obligaciones como salvación
para alejar de sus fábulas oscuras
a los ángeles con la inocencia mutilada
(quizás perdida en un picado,
en una esquina cualquiera,
en los umbrales nocturnos...).

Grita "¡encierro!", y olvida
que los barrotes de adentro
son la prisión más cruda.

Grita "¡castigo!", y no sabe
que una vida a los palazos
es peor que cualquier murra.

Grita "¡educación!", pero vuelve
a pedir rigor como sendero
cuando a un continente entero
esa moda lo arruinó,
y hoy son polvo las raíces
(las que nutren el presente,
y perturban el futuro).

lunes, marzo 16, 2009

Solcito.

a una negrita hermosa.

Hay una estrella chiquita con su alma apagada porque la tristeza le mojó la mecha.
Cree que ya nada puede encenderla, y se sienta a morir en rincones oscuros de espesa depresión, con una mitad esperando ansiosa el milagro de la luz, y otra mitad hundida en la desesperanza más corrosiva.
Si supiera que su propio brillo es capaz de encender, con una sola chispa, galaxias enteras...
Ayer, cuando resplandecía, era reflejo de cascabeles en sus vecinos, siempre dispuesta a entregar destellos coloridos para apalear el insistente gris, y sonreía rayos tan tibios...
¿cómo explicarle que las sombras se alimentan de sí mismas? El desgano es una trampa caníbal.
Sólo el tiempo y la resistencia (en conjunto) son capaces de rescatarnos del umbrío abismo en que caemos cuando nos tajean el espíritu.
Pero una vez que la tormenta se ha ido, vuelve la naturaleza a sus colores, revitalizada, plena.
Y los Solcitos, ya despejados, resplandecerán, repartiendo vida a su paso, como sabían hacerlo antes del temporal.

Disconforme con las formas.

La ciudad es un manojo de frivolidades enroscadas entre los edificios.
¡Qué difícil escaparle a esta cultura hielaespíritus!
Los oasis cada vez son más clandestinos o rechazados, porque el amor es un juego de tontos y acá sólo rinde ser "pillo", porque la búsqueda es de acuerdo a una conveniencia y no a un convencimiento (aunque sí tienen vencimiento las pasiones y los sentidos).
La meta es pura estética: sólo cuentan las demostraciones gráficas de cuánto se es (porque no hay forma de ser sin cantidades, estadísticas o cuentas).
Las marcas son quienes te elevan, porque ya no se usan las alas. Volar pasó de moda, es mejor correr.
Relámpagos huecos, fortuna instantánea, logros inútiles para el alma, pero vistosos, eso sí...
Todo es vistoso, glamoroso, luminoso... el mundo es el cartel del mundo, y eso es lo que más importa.
Mientras tanto, algunos ilusos, soñadores obstinados en su idealismo casi infantil, viven escapando de la persecusión del absurdo, resistiendo el bombardeo sistemático de una cultura que sólo busca medallas en lugar de diversión, una cultura que desdeña la pasión si no está bien esponsoreada... una cultura de nada, entre tanto por vivir.

martes, marzo 10, 2009

"No hay nostalgia peor..."

"¡¿Dónde están?!" gritan desesperaciones tan solas como colectivas.
Llora el cielo en la Plaza, con su nostalgia de irrecuperables risas,
mientras esos ángeles ausentes se desploman perdidos en aguas plateadas.

"¿Dónde estás?" se pregunta mi espíritu añejo, ese que vivió otras vidas
y las sufre en este desconcierto de pasados ajenos sentidos como propios.

Porque sé que supe ser alguno de esos que jamás volvieron:
doblenes a la sombra de sus propios sueños, enterrados en rincones
donde no llega la sensibilidad del humano, sólo su oscura ambición
capaz de asolar sin reparos cualquier páramo visto como enemigo.

¿Dónde estamos si no sabemos ni quiénes somos?
La inseguridad más grande: la identidad.

martes, marzo 03, 2009

Publicidadespreciables.

Ametralla sus ráfagas imperativas
y en cúbicas tentaciones reitera
necesidades que se deshacen
tras abordar las realidades.

No pide permiso al entrar,
ni se limpia los zapatos sucios
de tanto pisar cabezas,
sólo ingresa, indiferente
y clava hasta el fondo sus dientes
en los rincones del ser.

Es el ejército de los reyes
sin armas ni infantería:
abstracta lobotomía
que impregna urgencias
donde otrora nada había.

Ea.

¿Cómo madurar sin dejar el verde
en el paso del tiempo por encima nuestro?
Dar el salto, otro abismo diferente
volver a la caida, dejar el suelo...
Es un regreso a lo vulnerable
tan necesario para sentir
como los latidos y su insistencia.

Y poner en el proyector
alguna película del futuro
que no sea ciencia ficción.

viernes, febrero 27, 2009

Reggae su alma, que sino se seca.

Vibración sónica,
dulce relajación senstiva
caricia en la espalda
de cualquier fantasma.

Paz,
refugio ante el temblor
cuando se sacuden las sombras
dejando caer turbios ramalazos.

Un dardo tranquilizante
para la bestia enfurecida
que sale, esporádicamente,
en su afán impío de caza.

miércoles, febrero 11, 2009

Vino la muerte a amputar su razón,
le llevó de un zarpazo más de medio corazón.

Su alma, desnuda, en la fría noche de punilla
interrogándole al viento los invisibles motivos
de semejante ausencia, de la enorme soledad.

Y soñará, quizás, con sus palabras
que vendrán a visitarlo
hasta que decida irla a buscar...

jueves, febrero 05, 2009

Aprender es equivocarse.

Corriendo en un laberinto van sus sombras,
a las cuales persigue como con ansiedad.

La mala fortuna, si bien es caprichosa
también responde a un llamado
o mismo a la predisposición nefasta
de quienes le prestan suma atención.

No hay perfección que valga
nada es infalible si se trata de vivir.
Y los buenos desempeños
están más cerca del aprendizaje
que de una condición innata.

El que no está dispuesto a sufrir
será quien más tristezas junte,
porque para un perfeccionista
todo es motivo de penuria.

miércoles, febrero 04, 2009

T-USA.

Nos invaden.
Sin necesidad de sangre,
ni armamentos nucleares,
ni destrucción edilicia.

Aunque, eso sí, bombardean
los sentidos con su esencia
que está lejos de la nuestra.

Y se muestran superiores,
en los topes del progreso,
ignorando que el alma
no se fija en la apariencia.

martes, febrero 03, 2009

Hoguera.

Estoy entreverado en la intensidad de un trueno rojo.
Ya no distingo ni mi cáscara ni sus pétalos:
es todo un incendio caótico, amor en llamas
quemando la tarde como Sol de montaña.

No existe acá la razón, el reparo se fugó
y nos dejó ardiendo sin ningun temor.

Entonces encastramos los instintos
y alcanzamos la delicia misteriosa
de lo sublime hecho instante
para dos almas llameantes.

De tu paz.

Sorbo la tibia calma que flota en tu mar de ensueño,
recojo el sosiego como una ofrenda,
recibo esa brisa que ansía nuestro estío
y se orea así este espíritu huraño.

Porque sólo me hundo en el descanso
cuando merodeo tu tranquilidad
contagiosa sensación de dulce quietud.

Y disfruto de tu paz, acunando al corazón.

miércoles, enero 28, 2009

Antídoto infalible.

Un momento de zozobra imaginaria
y la sombra, fulminante, estalla en mi cabeza,
ocupando despóticamente todo
sin dejar rincón alguno para la paz.

Se transforman los sonidos en presagios
de la muerte empañando el ventanal.

Un réquiem que suena a cierres,
a relámpagos ominosos
a inminente penumbra eterna.

Pero hay un comodín aliado,
Talismán de luz solar,
horizontal y a mi lado,
que mantiene a las tinieblas
distantes de esta trinchera,
e inventa un amanecer
en la más espesa noche,
sosegando con su voz
al demonio en mi cabeza.

lunes, enero 26, 2009

De los pagos del tiempo.

De los pagos del tiempo me he llegado
y a los pagos del tiempo he de seguir
rejuntando majadas de verguenzas cansadas
pa' brindarle el resuello de un sentir.

Y en los campos de naides pastorear
la guachada que sola se ha quedado
y en los postes del hambre v'ia cortar
el alambre pa' que naides se sienta acorrlado.

Pueda ser que me aguante hasta llegar
este flete de sueños que he monta'o
y pasear despacito, sin perradas ni grito
mis vergüenzas cansadas.

Pues la cruz de un camino
ha de arriarme el destino
masticándome el alma.

De los pagos del tiempo me he llegado
y a los pagos del tiempo he de seguir.
Nunca digan que es nunca,
la esperanza se trunca
cuando el hombre se arruga al sufrir.

Y lastima del no-ser
y el sentir nunca es nada pa' saber
si la duda se agranda
la conciencia se ablanda
y el vivir es distancia.

Pueda ser que me aguante hasta llegar
este flete de sueños que he monta'o
y pa' arriar despacito sin perrada ni grito
mis verguenzas cansadas.

O en la cruz de un camino
ha de hallarme el destino
masticándome el alma...


J.L.

Pe' para dos.

Entreverados, reverdecidos:
es así como empieza esta doble pieza
de locura repartida en mitades
sobre la bífida lengua nuestra.

Primero, como siempre, ignoramos
la excéntrica percepción adquirida
(cuesta asimilar demencias
cuando invaden al unísono
el total de los sentidos).
Es entonces que se muestra
la puerta -una vez cruzada-
y el adentro extrae risas
de un lugar casi olvidado.

Así estamos, locos, juntos,
en las vías de un destino
que espera por nuestro vuelo.

Pero agotamos tales rieles
y la sed nos urge ansiosa.
Busquemos el sacro cáliz
(¿templará este desvario?)

Hay fiebre muy camuflada
entre azares delirados,
conversaciones colgadas
incongruencia y estallo.

Y de pronto asalta el miedo,
como una noche espontánea,
nos deja esperando sombras
que jamás tendrán llegada.

Así capeamos el mambo
de este flay incongruente:
enredando nuestras manos
desdeñando hasta a la muerte.

Y al final llega la calma,
arrastrada por el día:
¿qué sería de la vida
sin las luces de otras almas?

Río en el río al son de unos vuelos.

El cielo se acerca entero a este Enero sin cercas.
Corre siempre obstinado el río en su furia ciega de ansioso futuro, y ahí reposo el cuero que busca curtirse en este suelo que parece caído de un derrumbe celestial.
Fluye suave, único, armónico, infinito, diamantino.
Y cumbre, allí, donde todavía dora el día, como si ese cerro no dejara escapar tan fácilmente al Sol.
Abro de par en par los vientos, husmeando el fondo de mi alma, que florece por sentirse.
También se ven otros vuelos, sobre los nuestros, dándonos a entender que aun en la perfección se puede buscar más, pero ahí dejé sus alas demostrativas de ave pavoneando el disfrute, mientras yo lo cocía al Sol.

Monte Olimpo.

Y perdura, invencible, el paraíso.
Se desprende sin temor de lo mundano,
convida su verde misterio cristalino
para dibujarnos el alma como un niño.

Describe maravillas, las hace paisaje
que contagia magia a cada vistazo,
dando a luz constantemente
el secreto de estar vivos.

Abraza con piedras y ramas,
envuelve su cauce el ardor
y lo deshace en calmos añicos.

Curte con lumbre los cueros andantes
simbiosis del camino y su caminante
que se cuecen lento, amándose,
siéndose por la mutua presencia.

Cuida la leyenda nativa estos pasos
desde su atalaya-mil-estrellas
donde se tejen arcanas historias
y los parias echan raíces.

Destella cuestionamientos
cuando un solcito cruza la bóveda
y, más acá en la astronomía,
la luciérnaga lo sigue.

Y es, lejos de la realidad
que promulgan las pantallas,
de las páginas nefastas,
del teatro antiesperanza;
con eso le alcanza para ser
cielo, paraíso, olimpo, edén.

lunes, enero 19, 2009

Dé ánimo.

Quisiera el secreto de la alquimia necesaria para transformar palabras en conjuros, y protegerte así del desánimo, ese tirano obstinado en la tristeza, capaz de poner de luto al payaso más estridente.
Apagarse es sano en ciertas dosis, porque (más allá del descanso y la reflexión) hasta la nada tiene un rol que cumplir: también hay que saberse perdido para disfrutar de encontrarse, para conocer el significado de una búsqueda en las fosas del espíritu. Pero si el punto muerto se prolonga, el óxido se relame, frota sus manos, y comienza a acercarse. Siempre acecha, esperando un estancamiento...
No hay que darle chance al abandono, porque es artero y seductor, y come cuando lo dejan pero no lo ven.
Entonces, repito, itero, quisiera el secreto para levantar tus anímicos brazos, esos con tendencia al descenso.*
Porque sin ganas, no se gana, y vivir perdiendo es un fracaso que arruina.



* "...buscando siempre una canción para animarte, y darte aliento."

Verdestino.

Otra vez el peregrinaje llama a esta puerta, insistente pero con la sabia prudencia del sentir.
A buscar los paraísos que nos depuran con paisaje y misterio, entrando por los ojos y enredándose en el alma sin dar tregua.
El río, constante, tozudo, siempre a la vanguardia de sí mismo en ese destino eterno que lo condena a estar yendo sin detenerse jamás.
El viento, esperando los momentos para soplar su libertad y salpicarnos un poco, o darnos charla con los árboles que bailan sus caprichosos ritmos sin esfuerzo.
El aroma a millones de vidas en un milagro homogeneo de convivencia armónica.
La intimidad con el cielo... esa cosa rara de sentirse cara a cara y poder definir mejores detalles de su belleza en nuestras retinas enamoradas.
Aire de las alturas limpiando el tizne que hace mella en el lado de adentro de la chapa.
Suspiros de plenitud, sinceras sonrisas. Pura simpleza es la perfección, pero qué espectáculo lindo de ver...

jueves, enero 15, 2009

MieDos.

Surge la tristeza y se abre un abismo absurdo.
El sufrimiento hipotético sobra a la hora de ser felices,
las tragedias potenciales pesan más que las sonrisas consumadas
y esa lógica desarma paraísos a cada paso.

Porque aunque el futuro se tiña de negro,
el Sol de hoy no es en vano, mi amor.

Si la muerte nos espera al final del arcoiris,
es que el camino era la olla de oro.
Si soñar es crudo al despertar
¿no volverás a dormir?

Los dolores son tan posibles como las alegrías.

miércoles, enero 14, 2009

Inmediatez.

Le tiro una mirada al tiempo y me devuelve sierras embrujadas para compartir.
Te vislumbro hecha cielo entre los horizontes que nos ofrecerá una de las más perfectas naturalezas.
Te ansío, siempre verdorada, como el atardecer que regalás cuando una sonrisa perfora cualquier sombra.
Porque la tierra nos reclama, y ya no por separado. Necesita que la sintamos juntos.
De la mano o la cintura, entre risas o profundidades, pero unidos por el secreto que nos llama.
Y una sonrisa me invade, porque no es sólo ilusión la misión de vivir esto con vos.

martes, enero 13, 2009

Ya no estás...

"No alcanzarán a lastimarte otra vez.
O te siguiera, para nunca más volver.
Y sentir.
Quisiera verte esta mañana
para olvidarme que ya no estás.
Y sentir..."



Ausencias esenciales.

Repentino y estridente: un vacío inesperado golpea de lleno el presente, y nos deja el desamparo de la esencia ausente.
Se va en instantes un cobijo de esperanza, desnudando lo que queda cuando ya nada somos.
Y maldecimos a los relámpagos ansiosos que se llevan a destiempo nuestros consuelos, precoces reclutas del obituario popular.
¿Será que exprimieron el limón demasiado rápido? ¿O sencillamente la fatalidad los prefiere queridos?
Berretines propios o del destino, eso no cuenta en el luto de los espíritus que permanecen: es una zozobra más allá del alcance de cualquier razonamiento.
Y mañana, cuando el dolor deje un espacio a la lucidez, a los sentimientos perdurables, sabremos que el vacío que sentimos es porque ellos supieron, aunque sea alguna vez, llenarnos (o hasta desbordarnos) el pecho.

viernes, enero 09, 2009

"The dream is over..."

Sueños de escarabajos enterrados en las sienes de millones,
bajo los símbolos desplomados por el peso de su ego.
Y una ausencia desampara al mundo entero,
se lleva su inocencia, y con ella va la fe,
porque sin ilusión es imposible creer.
¿De dónde se agarrarán los ideales
cuando el futuro los quiera empujar al abismo?
Ojalá que ese sueño no haya terminado,
que su cadáver alimente la tierra,
que sus semillas, pacientes, sean mañana flores
dándole una oportunidad al amor, a la paz.

martes, enero 06, 2009

Vivir sin sobre.

Festejar es necesario.
Si nos adormecemos en la seriedad, perdemos la costumbre de sonreir, y rescatar hábitos no es tan sencillo.
Los reveses cotidianos a veces son duros golpes, pero del dolor se puede exprimir experiencia, y eso será mañana lo que nos mejore cualquier viaje.
Es peligroso el espíritu trágico: como las sombras, puede volver enorme y horrible a cualquier pequeña curiosidad.
Claro que podemos perder el control, pero lo fiero es dejarnos llevar, abandonarnos al conformismo de la tristeza como algo fatal e irremontable.
Es la vida un regalo, y se debe disfrutar, porque con nada venimos y nada nos llevamos.

Guerrasco.

Moles de ambición siembran miseria en campos que se desangran.
Y abonan su negocio con cuerpos incontables, descompuestos por los fluidos del gigante.
El futuro es descartable ante los caprichos de un demonio ansioso
que devora sin pensar para llenar su desfondado estómago.
Niños con la inocencia amputada por el instinto de sobrevivir.
Absurdas cegueras fanáticas, embanderadas hasta el cuello, profiriendo maldiciones que son ignorancia en dosis verbales.
Y el embargo de la paz para pagarse un par de berretines más, ya ilesos de cualquier herida o humanidad.

domingo, enero 04, 2009

Oasis en el infierno.

Hoy recuerdo el caos que regía todo: ese torbellino de inconformismos, la necesidad de explotar para no implotar, la angustia haciéndome marca personal.
Y después siento tu olor, me abrazo a tu calma, y respiro mejor. Bajo mil cambios en una baldosa como sugiere la suave caricia que me encuentra. Agradezco este remanso de amor, que llega hecho brisa a refrescar el ardiente pandemonio incrustado en mi espíritu.
Me pregunto de qué estaría sujeto para no volarme en mil pedazos si no fuera por el rayo de Sol que me agarra de los dedos de los pies cuando sopla este espeso huracán.

viernes, enero 02, 2009

Tardever.

Cae la tarde entre mates y besos,
labios verdes como la yerba
destellan dulce naturaleza
y amor que sorbo con mi boca.

Reluce una sonrisa
y la niña sale a flote
desde el fondo de su alma,
volando en una hamaca
o entre puras carcajadas.

Y yo amo esta paz
que es tan suave como alegre.