lunes, junio 28, 2010

Pericia.

Nuevos tiempos grises
son estos pasos leves,
sin certezas visibles
capaces de aplacar
tan férrea incertidumbre.

Están mudos los sentidos,
concentrados en la nada
que rodea cada historia.

Todo sale opaco, tenue;
todas son desavenencias.

Y es creer la única vía
para huir del laberinto
que se cierne sobre el alma.

Creer con complicidad
en los sentires genuinos
que todo lo reverdecen,
para exprimir del pasado
los más sabios néctares.

miércoles, junio 23, 2010

De lirio y tila.

Los vacíos, llenos de humo,
¿dejan de ser vacíos?

Las miradas perdidas
encuentran siempre
lo que no buscan:
tesoros potenciales.

En contemplar se va
el caudal del tiempo
a su inabarcable destino.

Y cada momento
será tan absurdo
o quizá tan intenso
como si el primero
fuera el último.

martes, junio 22, 2010

Deshacerme.

La noche me despierta, inquieta
pero a la vez tan silenciosa...

¿Dónde he dejado el sosiego?
¿Por qué doy tantas vueltas
en la cama como en la mente?

Hay alguna necesidad
que no estoy descifrando,
hay algún viejo sueño
que no estoy recordando.

Y esta burbuja estéril
no hace más que ensanchar
cada pequeño vacío.

lunes, junio 21, 2010

Infvierno.

Ha llegado el frío,
su quietud agónica
los días mortecinos
las noches desiertas
de veredas escarchadas
y estrellas timoratas.

Se encogen las almas
sensibles al silencio
cuando cae la noche
en su profundidad.

Hay que sobrevivir
al embate omnipresente
de este frío espiritual.

viernes, junio 18, 2010

Circo mórbido.

Embelesado el rebaño
con espejismos berretas
se desangra por dentro
en absurda hemorragia.

Se renueva el catálogo:
diarias morboludeces
aprietan los sueños
poniéndoles límites.

Desde la estrella falsa
que brilla porque compra
su luz en tiendas caras
hasta este personaje
de caras entrenadas
para emular que siente.

Recortan con tijeras
los coloridos ribetes,
se llevan las flores
de nuestras mentes.


martes, junio 15, 2010

Había una vez...

¿Cómo encajar tal anarquía
en cualquier normalidad?
Si nada llega a lo absoluto
más allá de unos minutos.

La intensidad no perdura
es una tenue locura
que se extingue y aletarga
a los dolores invencibles.

Y se siente una presencia
que la ausencia trae a tema
¿estaré sólo conmigo
en esta casa desierta?

Cuando la muerte crezca
en el jardín sagrado...


domingo, junio 13, 2010

Tres puertas.

...Llegó el otoño,
llegó la muerte.

Mas no para todos.
Hoy morirán hojas y animales,
mas no morirán para siempre
y, en su transformación de mañana,
darán, con más calor, a la tierra
de su muerte, pasado mañana,
brotes de esperanza.

Y yo no he muerto.
Me alegro de la lluvia
y me alegro del viento.
Si tengo frío,
me caliento.
Si tengo miedo
(que no lo tengo)
susurro y pienso.
Y para mañana
ya me he comido
mi pequeña ración
de esperanza.

Una sola puerta
de tres, abierta.
Una sola puerta.
Inmensa.

Manolo Chinato.

...Gauna se sintió muy triste. Años después dijo que en ese momento se acordó de las palabras que le oyó a Ferrari: "Usted vive tranquilo con los amigos, hasta que aparece la mujer, el gran intruso que se lleva todo por delante".


Bioy Casares.

jueves, junio 10, 2010

Quizás ella cada vez que pregunta "¿cierro?" se imagina la locura tras esa puerta.
¿Hasta dónde llegará su vueloscuro? ¿pensará en esta soledad? Porque no es un detalle menor tanta nada rebalsándolo todo, digamos. Y eso a pesar de que hay buena cosecha.

¿Dónde pongo el ánimo? Si ni un alfiler de canto cabe en este adentro, repleto ya de ausencia.




martes, junio 08, 2010

¿Hacia dónde?

Esta búsqueda entre las cenizas
es nomás un burdo pasatiempo
que espera encontrar el motivo
donde sólo hay pétalos muertos.

Tanta alegría hundida en el tiempo,
olvidada bajo mil delgadas capas
de sombras superpuestas por el miedo...

Hoy todo es pensar, revolver
lo pretérito con ansias absurdas
de regresar al inocente pedestal.

Y una pregunta más
y otra respuesta ausente.

Desinterno.

Hay demasiadas redes
y muy pocos trapecistas.

El miedo avanza firme,
demorando las luces
corrompiendo, uno tras otro
cada espíritu ensoñado.

Y así construimos
nuestra propia jaula
desde el mismo adentro,
somos el ojo ciego
donde nace, infértil,
este vórtice social.

Habrá que empezar
a ser menos espectador
y más espectacular.



viernes, junio 04, 2010

Roca cultural.

Es lo gastado de un movimiento
su agonía lenta, la ruta al cadalso.

Una constante iteración
erosiona, certera, los motivos
del viento que da vida
a nuestro restandarte:
jirón de añejos sueños
que aun guarda esperanza.

El caos lo hemos curtido
(esa fue la evolución,
el nuevo escalón divino,
quizás otra conmoción)
pero es hora de ordenar
un poco este cambalache,
sacar tantos cachivaches
y orear largo el corazón.

miércoles, junio 02, 2010

"Días como flechas".

Ya todo se transforma en recuerdo.
Un tono sepia copa los vistazos
que, como flayes, me ametrallan,
y siento al pasado, su aliento
respirando tras mi oído, susurrando
las fatalidades del tiempo ruin.

¿Qué importa el incierto futuro?
Si la belleza parece escurrirse
con los días raudos e incontenibles

Las flechas de Leopoldo,
como en una sola lluvia,
atravesando mi sombra,
llenándola de astillas
dejando tan sólo un hueco:
aquí anduvo tal saeta.