Angustia citadina.

La ciudad espera

(novia en soledad)

que le presenten hoy

a su amor prometido.

Espera esos sueños

(quiere concederlos)

y desespera, cansada ya

del tiempo impío

que la atraviesa.

Arde, ansiosa, su primavera

urgida por el estío apremiante

que viene derritiendo flores.

Y anhela cerezos y prados

que jamás comprenderá.

Dioses de terciopelo.

Cuando el cielo cuelgue a tu alrededor

y la tierra se abra otra vez,

cuando haya huido ya el último tren

conmigo te llevaré...

Cuando el agua bese el temblor de tus pies

y la muerte baile a nuestro alrededor,

cuando todo sea olvido otra vez, yo te recordaré.

Sólo el amor sostiene el deseo

de ese torbellino a tu corazón,

nada lo detiene, destilando fuego

en tus ojos llameantes yo veo el sol.

Sólo el amor sacrifica tu anhelo,

todo el caramelo cristalizó

sueños de dioses de terciopelo

pidiendo que sólo salves tu amor.

Cuando seamos alimento de la estrella por venir

y en la vasta soledad se haya tenido que perder,

cuando ya no exista el lugar en donde estés

yo te encontraré.

Gustavo F. Nápoli.

Bah, el Chizzo.

Bah, La Renga.

Así los días.

Tanto posponer sin disponer

del tiempo que se requiere,

tanto apuntalar los ánimos

con secas ramas endebles,

tanto desarmarse por la paz

sin defender otros frentes...

¿Y adónde llegar?

El espiral es un enemigo

de tan compleja simpleza

que la victoria se aleja

con cada paso que damos

en su búsqueda urgente

Pero algo invita a guerrear

(serán los rayos, serán las llamas)

contra tanta tonta iteración

contra tanto moebius diario.

Competirse.

La competencia es contra uno mismo: sólo hay que escalar para tener un mejor panorama, para acariciar la propia cima, no para llegar más alto que otro, sino que uno.

Te adoctrinan con el manual devorador de hermandades, te rellenan la psiquis con vellón comparativo, donde todo siempre vale con relativamente a los logros ajenos, y no es así, ¡carajo, que no es así!

Rayo, Algún.

¡Estas burbujas nuevamente!

Son los borbotones del hervor

de mi alma en una canción

(plena ebullición, reevolución).

¡Cuántas ganas de gritar!

Quiero arrancarme la voz

y arrojársela al viento, ¡AH!

Toque de queda.

Vienen por todos los ánimos.

Voraces, ansiosos, impíos

en su urgencia famélica

no existe verdad alguna,

todo resulta maleable

para esos deseos turbios

de escrúpulos ausentes.

Ambiciones insensibles

ponen título a tus horas

(van royéndote el tiempo)

desde un limbo que ni roza

esquina o vereda alguna.

Todo es tensión y caos:

confrontación, muerte,

crispación, negación,

habría, sospechas,

inseguridad, empañaría...

Pensimismo.

Se pasan las horas oxidadas

buscando lubricar este desierto

esta infinita Nada abrumadora

que se adueña del débil Todo.

Siempre una pena que extirpar

y el bisturí de las letras a mano

para abrirle un tajo al hermetismo

que corroe a las almas sensibles.

Tantas preguntas agolpadas

en las puertas de esta fantasía

y yo sin ninguna respuesta

para darles, para darme.

Porque aunque esté todo lleno

el vacío siempre aguarda (furtivo)

detrás de los horizontes, riendo.

Porque aunque el sol crepite

la certeza de una próxima tormenta

es jodidamente insoslayable.

Redondeando.

Una pampa de almas verdes

adornando este desierto,

enalteciendo su festival

pagano, de espíritu primitivo

nacido con el fuego, en la llama

misma que birló Prometeo.

¿Somos tantos o uno solo?

Por momentos es confuso,

pero parece homogéneo:

un caos muy parejo, ardiendo

a todo vapor (¡dulce vapor!

dulcísimo jugo del viento

quemando todo por dentro).

Y regalo los recuerdos:

una brisa se los lleva

("vayan con el sonido

que no cabe un suspiro

en esta verde tempestad").

Para volver, para pisar

el suelo con cierto desdén,

exprimiendo los momentos

que ya resultan tesoros.

Huellas invisibles.

Qué grata sorpresa del tiempo

arrastrar hasta estos sentidos

tus nuevos movimientos

ese atado de sentimientos

compartidos a los gritos.

También haber acercado

del pasado algunas piezas

para beberlas ya añejas

con otra voz, con Esa voz,

y despertar a lo que ha sido

pues le quedan maravillas

que no hemos descubierto.

Tantas melodías que ensoñar

y esta ignorancia a flor de piel

sobre cuestiones irresolubles

que agitan las aguas sin motivo.

Ser animal.

Su naturaleza desborda

contagia, salpica: se prende

a cualquier mirada oportuna

e inventa una implacable sonrisa

seguida por otra, y otras más.

Es hipnótico su instinto,

y su andar despreocupado

buscando en cada rincón

ilusiones incomprensibles

(a la vez que indispensables)

para saciar su ansiedad.

Y cuando entra en la paz

es como si un zumbido

se apagara de repente,

y nos dejara expuestos

al (casi) perfecto silencio.

Acideces.

Qué extraña visión: ver tan cruda la ambición, así, desnuda y vil, detrás de esos ojos, de esas manos, de esos abrazos, de esas palabras... ¡no todo es Poder!

¿Qué sos sin nada de lo que comprás?

¿Qué te acompaña cuando estás solo?

Por momentos veo esas sombras, pero nada que las produzca.

Un oasis sin desierto alrededor,

donde sobra el agua, pero falta sed.

Las palabras se me agolpan en los dedos, en la mente, y ya son parte del pasado cuando quiero exponerlas en ese presente que acaba de irsefue.

Planeo un poco... las turbulencias van y vienen.

Navego un poco, me hundo y vuelvo a la tormenta.

Tiemblo en un sueño hermoso, ajeno pero sentido, desarmado, vulnerable.

Regreso al concierto, al espíritu hecho música, bailando al viento su libertad.

Y quiero todo lo que ellos quisieron, pero quiero querer más.

Tiempo, tiempo y más tiempo (perdido).

Al tiempo lo veo pasar

en la bruma azulenca

en las flores marchitas

en el sol que se escapa

ahora más convencido

que en otras fugas (ligeras).

Pasa por esta certeza

de una locura incesante

que alimento sin piedad,

pasa por estos escritos

que embalsan mi marea

para seguir navegando

sin caer en los abismos

de la oscura soledad

(por donde pasa, también).

Pasa y me sobrepasa,

y quedo del lado de atrás

viendo todo en el futuro

y nada de dónde asirme

para no caer en sus fauces

de progresos regresivos,

de mutaciones nocivas.

¿Y por qué no se me pasa

este temblor invisible?

Si todo se va en el fluir

de los tics irrefrenables

de los tacs irrefutables

¿por qué no pasa la sed

de algo que desconozco?

Fantasías desanimadas.

Fantasmas

te roen las ilusiones

(se las dejás a tiro).

Fantasmas

invaden todo, llenan

cualquier hueco nuevo

que se deje ver.

Fantasmas

bailan para vos

o vos para ellos

ya no se sabe...

Fantasmas

que devoran, sacados

los rasgos de tu cara

las luces de tus ojos

el par de alas marchito

la risa, la esperanza.

Fantasmas

viniendo a por nosotros:

¿cerraste bien la puerta?

¿o les franqueaste el paso?

Fantasmas

ya lo inundan hoy todo

y emerger cuesta el alma

de este amor aturdido.

Jugar a jugar.

¿Se desvanece la identidad?

¿Qué vamos a buscar bajo esos colores?

¿y detrás de ese giro ingobernable

caprichoso, místico, hipnótico, poético?

¿Sólo la tapa del día después

y sus botines colaterales?

No tiene precio el latido furioso

la ansiedad royendo los nervios

capturados por el vuelo liviano

de un efecto imprevisto, mágico.

No hay gato que infle los pechos

más que un instante milagroso

en la agonía de la agonía

haciendo trizas toda amargura

dejando, en el tiempo, la estela

de un grito que alcanza la eternidad.

No pueden los números aplaudir

ni embanderarse en tu estampa

ni encomendarte sus ilusiones

ni explicarte cómo es la gloria.

Propio y extraño.

Aunque sabe que no debe

se deja beber por la lluvia

para torturarse un rato

en esa húmeda nostalgia

que es búsqueda de nada

y hallazgo todo el tiempo.

¡Qué absurdo personaje!

Ríe y llora sin coherencia,

desbarata sus trincheras

cuando truena la guerra

y en tiempos de (quizás) paz

se devuelve a su guarida.

Quiere soñar, no se aburre

de remontar barriletes

contra las tercas tormentas

que arremolinan su siempre,

pero si el vuelo no llega...

"¿y si nunca llegara? ¿qué?"

Más sentimiento, menos pensamiento.

La vida es el sentimiento que la enciende,

es el medio por el cuál se encarna,

se consagra como un latido libre.

Se busca en una cancha, en una calle,

en el fondo de los mares de los vasos

que la noche no llena nunca

y que el día vacía, impío, al llegar.

Son las grageas escondidas

en los pliegues de lo ordinario,

arrebatos de pasión, milagros

que exceden a la existencia

pero no son inexistentes.

Y cuando cae, seco, el absurdo

a invadir nuestros horizontes

es mejor que lo enfrentemos

desde el arte y su reflejo

porque desde el pensamiento

terminamos con más nada

de la que recién teníamos.

Existencia lista.

¿Por qué tan inaccesible?

Siempre una cerradura

que viene tras un acertijo

y derivará en más obstáculos

tendidos por la soledad.

No pretendo florecer

sin semillas ni tormentas,

pero el ansia por brotar

me está consumiendo entero

como una llama invisible.

Se pasan las primaveras

en promesas de un verano

que dura, siempre, tan poco...

Pero este hermetismo extraño

perdura casi con saña,

como obstinado en guardar algo

que, claramente, desconozco.

Cristalina.

Veo su pena, tan profunda

que se hace mía, y también nuestra:

llega a las raíces de todo amante.

Sus lágrimas podrían saciar la sed

de flores que hoy quisieran ser

pero no alcanzan siquiera a ver

de cara al sol que ha de bañarlas

ni se entierran demasiado

por temor a que el infierno

esté más cerca de lo pensado.

Y la grieta que se hace en su voz

me atraviesa como un relámpago

quebrando todo el espíritu

que quiere partirse en llantos

pero emana un estoicismo

(con salvedad de los ojos)

de carácter impasible

porque no quiere hacer mella

en otras grietas hermanas:

el estado de ánimo es algo

necesario, para preservar.

También la sensibilidad

pero hoy está toda en ella.