viernes, marzo 30, 2007

Yira, yira.

Yira, yira... que el cielo no tiene puertas para vos, ni una puta buhardilla.
Dale a tu pulso un aluvión de libertad, que el deterioro externo ya se ríe de las pequeñas espinas de este amor.
Si lo que buscás es el sol y lo único que te dan es una vela.
Si de Papá Noel lo único que te quedó es la bolsa vacía.
Si el paraíso que te contaron no tiene final feliz.
Entonces, querido hamparado, destituído de la gracia divina, yira.
Yira que es el último bastión de la locura esencial, ese pedacito de corazón donde todavía no llega su bisturí.
Yira, vuela. Flotá y resistí desde tu inconciencia, que no es más que una inocencia hecha jirones.
Desde acá, alguien admira tu perseverancia, alguien valora tu enajenación.
No te dejes vencer por el hospicio.
Pero también acordate que, aunque lo nieguen a rajatabla los militantes del plástico, el amor existe.

Tu dulce nombre.

El amor a la vuelta de la esquina, a unas cuadras, a un abrazo de distancia. El sol que arde como nada que no lo toque.
Tu retrato pintado a mano por el tacto más delicado, con esa suavidad que vos nomás...
Hay veces que hasta me duele tu perfección, como si fuera yo un novato trapecista al que la suerte le salvó la vida casi caprichosamente.
Y hablando de mentes caprichosas: qué fiero metejón tiene mi imaginación contigo. Está poseída por un berretín de miel y jazmín.

jueves, marzo 29, 2007

Lluvia: la concha de tu madre.

miércoles, marzo 28, 2007

Estamos rodeados de ángeles que por no rebelarse, someten al paraíso. Tienen las alas compradas (tristeza del ser que pretende ser más de lo que es).

Plegar y amar.

Dale a mi espíritu un par de tus besos
que el amor existe y lo inventaste vos
con tus vuelos de pluma extraviada
de panadero de excursión.

Dale a mi espíritu esa cura inapelable
ese jarabe de lo que sueñan los sueños
esencia pura del mismísimo color.

Y gracias
por derramarte sobre nosotros
copa de luz.

sábado, marzo 24, 2007

Te quiero escribir a vos, porque también sos belleza.
Y soportás mis pasos todos los santos días
sos testigo de vuelos y brutas caídas
un paisaje urbano que me alumbra y que me besa.

miércoles, marzo 21, 2007

Mañana que le canta al viento.

Hasta olvidarme de respirar
"¡soltá ese hilo y echá a volar!"
dice mi adentro, lo dice el mar.

Pensaba imposible tal inconciencia
pero uno no puede evitar su esencia
de animal, instinto y cruda inocencia.

En el silencio ser ave
o en la prisión, la llave.

martes, marzo 20, 2007

Infiernos paradisíacos.

¿Viste esos lugares donde el aire es denso?
Pesa más que uno mismo, hay olorcito a infierno.
O por lo menos es una buena sede
donde se sacian berretines de puro rocanrol.

Bajando esa escalera, subiendo alguna otra
total ya no sabemos para dónde corrió dios
y el de moño nunca se aleja demasiado
de los que sueñan con su cola en un rincón.

Y antes era el dolor de saberme saltarín
de poner pies al abismo inevitable del sufrir.
Pero cuando el sol alumbra, evapora su dolor
las tinieblas ya no existen, sólo goza el corazón.




"La buena felicidad... dicen que no se nota."

Siempre vos.

Lo delicioso es saltar sin ver
y abrir los ojos para caer
sabiendo que en el fondo
hay una elástica cama esperando
por nuestro espíritu soñador.

Hermoso es aprender
que la vida vive conmigo
que por más que tenga frío
tu abrazo me puede arder,
y la brisa volarnos suave
como chispa de atardecer.

jueves, marzo 15, 2007

Igual estoy bailando en una pata...

A veces parece que fueras un kiosko de ansias.
Todas tus canciones son una excusa para extrañarte más y más,
con la sed a pedir de boca (caramelito de humo y polvo terrenal)
y tu presencia acercándose con el caer de las hojas.

Ya te veo venir viniendo, despacito, como el giro de la tierra.
Siento el gustito agrio y coloradón, como la sangre que me das
para verte mejor.
Sólo pierde el que abandona
que se deja sorber, triste
por el beso de la lona.

miércoles, marzo 14, 2007

Que me vengan a explicar los supersticiosos qué pasó que el martes 13 se tomó el día y vino a laburar hoy.
"La pierna izquierda
está algo renga" dice el doctor.
Yo le contesto
"no se preocupe, se llama amor".

Mi pierna.

No sé qué sería de esto que soy sin eso que sos vos.
Y ojo que no siempre fuiste lo mismo, ni sos o serás también. Pero estás, y siempre en una pata.
Cuando pasás, tu aparición deja huellas.
Si no aprendí de vos ¿de quién?
Saber que el animal que somos no tiene límites, pero sí sueños que cumplir.
Hay una guerra de todos los días que no mata personas, pero en su campo de batalla han caído muchas ilusiones. Y nosotros somos abanderados de esos muertos. Llevamos en el asta sus harapos enchastrados del color derramado al luchar.
Y vos, amada, tenés la misión de gritarnos desde el fondo del abismo que la caída no es tan drástica como volverse esqueleto (y luego polvo) en el borde.
Gracias por ayudarme a sostener la ilusión.

Otro naufragio sin mar.

"Así no hay nada que decir,
nada más que hacer.
Nada de nada.
flotar sobre tu piel.

Nada que escribir.
Nada, ni un papel.
Nada de nada.
Flotar... sobre el andén."

No se salve de sí mismo.

Buenos Aires hoy es un río sin agua, pero a punto de llover.
Está el caudal en el cielo, y el suelo lo espera ansioso para volver a correr.
Y recorrer, pero en sentido inverso.
Que las bifurcaciones sean el comienzo, en el enorme mar, y de ahí subir hasta el sol.

Buenos Aires hoy es un nido de lunas, con los huevos a medio poner.
Y la espera que precede a la eclosión se hace casi de goma, de chicle, de grondona.

Buenos Aires hoy es la fruta que el árbol no deja caer.
Pero el viento viene a empujar, y las hormigas suben en precesión para ayudarlo.

Buenos Aires hoy es el taller de los espíritus libres, que buscan las alas que los lleven al cielo.
Los ojos que guíen sin ver. Las narices que nunca se tapen. El amor que pinche sin pinchar.

Buenos Aires tiene gustito a aldea de poetas en una olla popular.

Buenos Aires es la línea de largada para cualquier revolución... lástima que nadie dispara la señal.
Hay un ángel que ya se cansó de morir todos los días... pero sigue viviendo por la esperanza de que tantas tumbas resulten en una eternidad feliz.

Grisalí de acá.

Qué espesa se vuelve esta lluvia sin tu sonrisa merodeando.
Parece que el gris se ensañara en mi contra, cascoteándome el espíritu con su opaca sensación de pesadumbre.
Pero hay que brillarle hasta a la más plena oscuridad.
Como hace la Luna ¿viste?
Y si tus colores no están, veré si puedo pintar yo por los dos, por nuestro arcoiris.
Espero que tu lienzo acepte mis óleos de amor.
"Para mis jugos gástricos da lo mismo una empanada, un papel o un camello".

martes, marzo 13, 2007

Muchos mitos.

Un diluvio de fichas llueve en el playón de mi cabeza.
¿Preferís escapar del ladrón o del policía?
Si tuvieras que elegir: ¿una culpa en la cabeza o una chapa en el corazón?
A veces esta estúpida razón se hace amiga, y deja entrever refilones de verdades que están ocultas al grueso de las gentes.
El pecado de esposar es mucho más grande que cualquier moneda ausente en mi bolsillo.

jueves, marzo 08, 2007

Deseo.

Magia verde, magia tierra
espíritu condensado
presente, futuro y pasado
no hay derrota si no hay guerra.

Abre, pequeña semilla
crece dentro de esta brisa
y no apures que no hay prisa
tenemos más de una silla.

Danos la luz del siendo
que las sombras se protejan
que no reinen los que enrejan
y así creceremos riendo.

Cuestión de tallo.

¿Qué flores son más lindas: las que tienen espinas o las que no?
¿Lo que las hace lindas son las espinas?
¿O lo que las hace lindas es que no las tengan?

En mi jardín hay una flor
que dicen que no tiene espinas.
Pero, oiga, ¿se imagina
que existiendo tanto amor
desconozca yo el dolor
porque ella no lastima?

Y el señor me contestó
con certeza en la mirada:
"es como creer en hadas:
las hay, pero ¿usted las vió?"

A vivir.

Vamos, guacho.
Fomentemos entre todos esa avidez de conocimiento real, de sabiduría de la buena, de ver y creer, por separado y en conjunto.
Busquemos la verdad. Toquémosla. Mordámosla. Respirémosla.
No dejemos que vengan con su caja boba abierta hacia nosotros.
No aceptemos la realidad que nos regalan.
Hay que recolectarla de los adoquines, de las palabras en el viento, de los árboles que susurran, del sol, del amor.
Hay que cosecharla en el campo y remontarla en la playa.
Hay que nadarla en el mar y aprender a armarla.
Es para compartir en una ronda: todas las salivas conjugadas en un sueño.
La vida está a la vuelta de la esquina, y no sobre una mesaltar herética.

miércoles, marzo 07, 2007

La flor en el estanque.

"El cielo es una autopista
la ciudad huele a formol
elefantes de metales
y montañas de hormigón
nauseabundos polisidas
pirotécnica función
el teatro está repleto
y la muerte es el telón.

Quieren meterte en el borda
o guardarte en un cajón
las pirañas de corbata
te estrujan el corazón
con la mierda en las rodillas
es difícil caminar
podrán joder el camino
pero no nos detendrán.
Hoy no.
No, no. Ya no...
"
Liberaron al ispa de Aftosa.
Las vacas agradecidas.
¿por qué no hacen un esfuerzo
y nos limpian de polisidas?

Se llevaron presa a la libertad.

La pato tiene más de sesenta, y la quieren encanar.
Aunque alivia sus dolores, la tratan de criminal,
y le espera una jaulita que es muy sana pa' su edad
increibles berretines de esta puta sociedad.

¿Cuál es el delito cometido?
Si de por sí yo no he elegido
este aire que hoy respiro.

Es legal el humo de los escapes
mas no el que tu conciencia destape.

Nuestro eden es clandestino
y le escapa a lo normal.
Yo prefiero este camino
de estar loco y no hacer mal.

Lo imposible está por llegar...

Estas acrobacias anarquistas en el circo de los sistemas son el método más efectivo para resistirle al todo que quiere ubicarnos en su seno para andar consumiendo ilusiones más tranquilamente por ahí.
No hay que ceder ni dejarse caer. El delito de abandonar ahora sería imperdonable.
Los que hacen mella en la libertad han de saber que su sombra nos guiña el ojo cada vez que se dan vuelta.
¿no sienten un tibio aliento en sus espaldas?


... sólo tarda un rato más.

lunes, marzo 05, 2007

La ley ¿y el orden?

¿Qué entienden por libertad esos que no te dejan caminar tranquilo con ilusiones en el bolsillo?
Policía que roba a ladrón tiene cien años de perdón.
Y nosotros tenemos penas, juicios, procesos, estupideces que pagar por, precisamente, no hacerle daño a nadie.
Gramos de injusticia en las narices de los justos.
Está un poco desparejo el peso de la balanza.

viernes, marzo 02, 2007

Coloración.

Santa locura poética
bajando al balcón del cielo
suicidándose profética
en el éxtasis del vuelo.

Danos tu luz bendita
María de los milagros
mi espíritu necesita
enviarte sus encargos:

te encomendamos el alma
para que tu la protejas
con el manto de tu calma
de sus estúpidas rejas.

Inspiradísimas gracias.

Sé-samo.

A veces entiendo al huraño que se hace árbol y deja reposar la fe en su propio silencio.
Lo entiendo como el método de salvar a los demás de sí mismo, en algunos.
O como la sabiduría de las palabras imprecisas en otros.
Ese rincón de la soledad donde inmunizamos al resto de nuestra epidemia unipersonal.
O donde es mejor invitar a los demás que irlos a buscar.
No por una cuestión de pereza, definitivamente, sino porque el camino hasta este lugar es la justa introducción al placer de la calma.

"Un alma sola dividida en dos".

Capaz cuando salen a la cancha, a las almas les hacen una división de bienes.
Depende del juez, el equilibrio puede ser poner toda la luz de un lado y todas las sombras del otro; o distribuir equitativamente en cada uno esa porción idónea de claro y oscuro.
Luego sabrán hacia dónde volcar sus vasos esas almas sin "s".

"Las partes rotas del gran espejo interior".

Como un rompecabezas infinito, donde cada nueva pieza tiene otra que encaja perfectamente, y nunca termina en el corte recto que significa un límite, un costado definido y cerrado del puzzle.
Este tetris cada vez se acomoda con más soltura.