miércoles, enero 30, 2013

Fabricantes de prisiones.

¿De qué lado
de los barrotes
quedamos
cuando enrejamos?

Somos lo encerrado
a pesar del territorio.

Obsesión perimetral
trae el miedo inoculado
por algunos habladores,
fabricantes de prisiones.

¡Erigen tantos horrores
con el barro de las noches!

¡Entierran tantos amores
caídos de las estrellas!

Ya mudas las canciones
¿oyen su seguridad?
Quizá el canto de los grillos
no les permita escuchar...

Si se roban nuestra luna
la saldremos a buscar.

viernes, enero 25, 2013

Mediocres ecos.

Caras apantalladas
veo y oigo por doquier:
discursillos recitados,
inercias inexpresivas,
gestos cuasi ensayados,
indignación asistida,
eufemismos reaccionarios
y un sinfín de variedades
para la parafernalia
de las cúbicas cabezas.

Son de ombligo oscurantista
pero ignoran su calaña,
no temen a la cizaña
y loan al inversionista.

En sus ollas extranjeras
chocan sueños numerados
y hacen ruidos -huecos, fríos
como un berrinche oxidado.

Y se quejan hacia el viento
por sus miedos inherentes,
por sentir lo que se siente
tener y poder perderlo.

Las penas son de nosotros,
y las culpas siempre ajenas.





miércoles, enero 23, 2013

Por probar el vino y el agua salada.



"Julia que baila 
con tachos y calles y el mar
ya será, ya será
la prometida del rey 
de los locos, quizás,
o tal vez partirán
en la madrugada
con el nuevo sol en la nariz
a probar el vino y el agua salada
para olvidarse de ser rey
y ser feliz.

Los cu-cús lloran,
los diarios no salen jamás.
Ya no hay pan, 
ya no hay sal.
Las niñas han regalado
sus piernas al mal.
Satanás volverá
a bien castigarnos
por dudar del rey de este lugar,
por probar el vino y el agua salada.
Y, por la gente, murió 
nuestro rey en paz.

¿Cómo te puedes reír así
hermosa?
Cuando forzaste mi mente...
¿Cómo te puedes reír así
hermosa?
Cuando mataste a mi gente
por probar el vino y la mermelada... 

... para olvidarse de ser rey
y ser feliz"

La máquina de hacer pájaros.

Terapia de locura.

Desenlazando los nudos
y los pensamientos mudos.

El objetivo es la búsqueda:
sus brazadas a oscuras,
el espesor circundante,
las horas hechas de lluvia
y manos incontinentes,
ansiosas, desesperadas.

No hay sangre como la tinta
para el fluir de lo imaginario,
para inventarnos escapes
de prisiones y depresiones.

Dense las palabras
a quien sumerge la sombra:
un fulgor dará comienzo
al deceso de lo umbrío.

Los paisajes pergeñados
más acá de la locura
se hacen carne y
se hacen mares.

Hay cosas que se aprenden
desde adentro, revolviendo.

martes, enero 15, 2013

Panorama.

En el tintero me desespero.
Abandonar la luna no quiero,
ni obsesionar pesadillas.

Apunto, con sangre, al cielo.

Te busco sin calma,
sin dudar por los pálpitos
más ajenos que íntimos.

Añoro las nuevas locuras:
sus misterios desnudos
en mi mente ordenada
arrasándolo todo
como tempestades.

No llueven ya del aire
aquellas primaveras
y todo está tan lejos
hoy...

Huye hacia la ausencia
este éxodo sin luces
enarbolando su olvido.

Y el espíritu aferrándose
a la idea del destiempo
con cordones ilusorios.

Y la mente persiguiendo
cada sombra que se asoma.

Y yo, que no sé ni dónde empiezo
(menos en dónde termino)
pero sí de qué estoy hecho:
pura sangre, amor y letras.

martes, enero 08, 2013

Mercenarios mersas.

Lo que gotea por dentro
de tu frente y de tu mente
no deshace los caminos
ni el pasado, ni la muerte.

Lo absurdo no es irreal,
la inopia no es ausencia
(tampoco lo intangible,
que es parte de la esencia).

Tantas tontas certezas
detonando su implosión,
desde el centro de lo necio
agitando "la razón".

Palabras que brotan sucias
-enchastradas de cicuta-
latiendo por las divisas
que acuña su labia astuta.

Si un dicho se dogmatiza
por surgir de la pantalla
es síntoma poco amable
de que hay algo que nos falla.


lunes, enero 07, 2013

Desatormentando.

Hay veces que las voces
envilecen los decires,
envenenan las palabras,
contaminan el silencio.

Son tiempos inestables:
días muy poco amables
para tal incertidumbre
(acá no se ve la cumbre)
y una frase inoportuna
vertida con acidez
de bronca o insensatez
puede derretir la luna.

Pensar, a veces, aclara
horizontes que se antojan
como certeras tormentas
y acaban en nubarrones
que se dispersan, serenos
al caer la noche lenta.




viernes, enero 04, 2013

Vivir es una forma de vida.

"...Para algunos 
la vida es galopar 
un sendero empedrado 
de horas, minutos y segundos.

Yo más humilde soy,
y sólo espero que la ola
que surge del último suspiro de un segundo
me transporte, mecido, hasta el siguiente..."

Santos Isidro Seseña.