Poestío en otoño.

El viento y las hojas (en conjunto)

suenan a lluvia (cayéndose).

Afuera, la noche viste

un estío que no es propio

¿a qué estación ajena

le has birlado la tibieza?

Las estrellas me devuelven

con un guiño la sonrisa

porque saben lo que siento

cuando las veo brillar,

adornando las esquinas

haciéndoles compañía

a los espíritus libres

que arrastran sus soledades

por el suelo de la noche

(ese inmenso bastidor).

Creía yo.

No a todo alcanza Amor pues que no puede

romper el gajo con que Muerte toca.

Mas poco Muerte logra

si en corazón de Amor su miedo muere.

Mas poco Muerte logra, pues no puede

entrar su miedo en pecho donde Amor.

Que muerte rige a Vida; Amor a Muerte.

Macedonio Fernández.

Certeza.

No es mentira la primavera.

Aunque hoy sea otoño.

Aunque siga viva la muerte.

Aunque escaseen las mariposas.

Aunque las sombras se expandan.

Aunque parezca no escampar.

Aunque el frío se resista.

Aunque los dioses se nieguen.

Aunque creer pase de moda.

Aunque soñar sea de ingenuos.

Aunque los días se acorten.

Aunque atraganten las risas.

Aunque nos escondan el sol.

Aunque las flores se asusten.

Aunque se imponga el temor.

Aunque las balas persistan.

Aunque ensucien la esperanza.

Aunque quieran enterrarla

está ahí, en el horizonte

aguardando su momento

para vernos a los ojos

y decirnos, cara a cara

que no era una mentira

que volvió la Primavera.

Extrañitis.

Pienso en la distancia y aprieto los puños, y los párpados, buscando hacerla polvo, queriendo ya no verla, creyendo que así dejará de estar entre nosotros. Pero es un mérito inútil, porque ella sigue ahí, donde nunca debió estar, separando nuestras sombras con su abismo, dejándonos sólo palabras al oído y un sinfín de recuerdos por exprimir, para extrañarte un poco menos (o, quizás, un poco más).

¡Agur!

Si de la nada brotan

a la nada vuelven

en cuestión de instantes.

Sus sensibilidades

son sus debilidades

cuando un viento fresco

o el rocío níveo

traen los ojos de la muerte.

Su efímero esplendor

(la belleza, si es fugaz...)

se vierte completo, y luce

(...deja una estela indeleble)

el éxtasis de los colores.

Son los resabios

de una primavera

en franca retirada

Reflexión feliz.

No elijas la comodidad por sobre la felicidad.

Corré riesgos, ensuciate, raspate las rodillas, llorá hasta el ahogo, pero sé feliz.

Y para ser feliz, hay que ir a dar con ella, hay que comprometerse con su búsqueda, y tener miedo de perderla, y de encontrarla también (porque el abismo que sucede a lo alcanzado es inmenso y umbrío).

Por eso, tantos prefieren el útero de la comodidad, esa tibia costumbre de tenerlo todo a mano. Todo, menos la felicidad.

Naufragarmenletras.

Un mar de palabras

se extiende (casinfinito)

ante mis ojos sedientos

que se relamen y sueñan

con sobrevolarlo todo

y beber, de a tragos

o gota a gota, el agua eterna

de los sabios ancestrales

del principio de los tiempos

de la esencia del misterio.

Quiero naufragar

en el oleaje manso

sin ver más que horizontes

esperando, esperándome.

Espiral.

A veces se me ocurre que la soledad es irremediable, porque el hecho de estar acompañado no la suprime, más bien la soslaya, la mete bajo una colorida y aterciopelada alfombra (debajo de la cuál no podemos atrincherarnos eternamente, ya que es bastante etérea y no soporta bien el paso del tiempo).

Y, entonces, los momentos desguarnecidos. Topamos con la certeza de que, tarde o temprano, vamos a estar inequívocamente solos, aunque sea por un instante, y esa cercanía con la muerte arde como una brasa rebelde.

Pero, de pronto, la misma verdad que antes jugaba para el desánimo, se cambia de bando, y nos demuestra que también, tarde o temprano, la soledad se cansa de sí misma y de nosotros, y se va a buscar su propia inexistencia.

Desvaríos románticos.

También el suelo es un lienzo, una partitura, una pared en blanco esperando por nuestro arte: ese romántico andar, que es puro amor en el aire y en el piso, y más allá de los límites del juego. Sabemos enredarnos en momentos inoportunos (o, por lo menos, excéntricos) para reconfirmarnos, mutuamente, lo intenso del sentimiento, que evoluciona con el tiempo como un buen botín, como el sueño que no se marchita sino que se nutre de los momentos, y es entonces un árbol sabio y arraigado, lleno de sus frutos, convidándose entero a la primavera... Pero no es primavera, es otoño, y se caen las hojas, y los colores, y sin embargo hay reductos que sostienen su jirón de arco iris hasta desangrarse (aunque no del todo, siempre llega antes la primavera que la muerte).

Por eso, este otro romance, tan lleno de palabras, siempre acomodándolas en la estantería para que no se anuden o se aplasten, desempolvándolas, absorbiendo aunque sea por ósmosis su enseñanza de reflexión e ingenio, para que no se oxiden ni la poesía ni las ganas de sonreír.

Y, si de romances se trata, el del ermitaño y la princesa se lleva los laureles: la más bella historia, coronada de rosas y espinas, bañada en el oro del sol, reflejada por la mismísima luna en su idílica media noche para consagrarse a la eternidad.

¿Qué pasaría si el dinero tuviera fecha de vencimiento?

Nuit.

¿Cuál es el móvil de tu esencia

tan profunda y cautivadora?

Ni siquiera entiendo bien

de qué elemento estás hecha

pero tus adornos sencillos

(esas luces, y el farol)

convidan su parsimonia

embellecen los sentidos

estimulan las ideas.

El contagio es más probable

bajo tu manto de sombras

(que envuelve todo allá afuera)

salpicado por los astros

hasta el fin de lo infinito.

Raíces negras.

¿Por qué busca a tientas

en la tristeza sus pensamientos?

Se le presenta de brazos

abiertos el mundo entero

y sin embargo languidece

por una pelusa en su nube.

Parece estar ensañada

contra su propio ánimo

esculcando recovecos

para dar con una pena

exprimiendo los recuerdos

con goteras en sus ojos.

Y estimula sus pesares

con ideas quejumbrosas

que consume sin preguntas

aunque pretenda respuestas.

¡Cuánto amor hecho tragedia

por el cruento abandono!

Camino con corazón.

Esta urgencia de libertad

que no sé cómo sosegar

se apodera del derredor

de los sentidos, del karma

de las miradas, de los instantes

y de casi todo lo demás.

Oponerse es invitarla

a corroer los circuitos

con su paciente cacería

y aferrarse a los milagros

ya ha pasado de moda

en este mundo intuitivo.

Salir a su encuentro, entonces

es la única alternativa viable

tirarse por algún ventanal

que regale buenos paisajes

y que el viento se haga amigo

de este nuevo par de alas.

Fueyes y adoquines.

El pasado es un tapiz

grisáceo, suspirando

sus añosas nostalgias

como un niño de sombra

que se va desvaneciendo

con los primeros albores.

Melancolandia

misterio triste

¿cuál habrá sido

tu piedra angular?

¿Te habrás chorreado

de la luna en llanto?

Hay un aire de tormenta

en la noctámbula calma

que perfuma, preciso

estas letras empedradas,

atravesadas de lleno

por un dulce tango añejo.

Diluvio.

Es oro la ciudad

distanciándonos

en sus caldos grises

de tormenta ingenua.

Hay calles que se inundan

hay sueños que rebalsan

hay búsquedas distintas...

Hoy busco una trinchera

que aguante lo que antaño

solía comprendernos

y encuentro algún residuo

que deja sinsabores

al nuevo idealismo.

Pero veo más de cerca

y me choco con anhelos

de antiguos elementos

entonces ¿qué soy yo?

una lluvia atormentada

que se deja desplomar

sobre el mundo desértico

o el viento inesperado

capaz de ir hamacando

los mundos oscilantes.

Suspicacias.

La sospecha sobre el hombro

susurrando sus ardides

que son agujas oscuras

en el lecho, en el jardín

en la butaca del cine

o, quizás, la de la cancha

en los zapatos de siempre

en toda imaginación,

sin embargo, la cobijan

como a un prodigio sublime

sin desconfiar de sí mismos

(premisa básica anímica).

Líquido obstinado.

Somos elementales,

somos agua urgente

que precisa movimiento

para no estancarse

para no pudrirse

para convidarse

a la flor, a su sed

a cualquier vida

al ansia tormentosa

de un cielo refulgente

a los ojos grises

otrora tan secos

y ausentes de rocío.

Y si vence la quietud

se marchitará antes del alba

todo lo que imaginaste

tras las salpicaduras

del reverso del cristal.

Volver

Se siente en el aire

la fragancia de tu vuelta

deshojando los relojes

como una margarita,

y el domingo no hace mella

porque ya no es más domingo

es tan solo la antesala

del milagro en la mirada

de un estío enclavado

en el mismísimo otoño

del sol para esta luna

urgida de su brillo.

Lo demás no importa nada.

No busques los extremos

del egoísmo enceguecido

pero apunta cada idea

hacia la vieja libertad

pues lo que se persigue

consagrándose a sus ansias

no puede ser olvidado

ni ajado por las hojas

muertas del calendario.

Todo lo que anheles

se imbuirá en la mística

de antiguos soñadores

(esos titanes escuálidos

capaces de una dramática

resistencia a todo vapor

contra los desilusos

que todo lo concientizan).

Memoria musical.

Duele en lo intangible

esa melodía perdida

que un recuerdo vago

no llega a rescatar.

Es que ha caído al vacío

un gran jirón de belleza

¿qué hará con su soledad

en el fondo del abismo?

Tantas tristes gargantas

velando la inexistencia

a la luz de una luna opaca

que sólo contagia ausencia.

Lapso.

La tarde pasa lenta

(tortuga sin motivo)

y se ahueca lo real

sin esencia, sin fin.

Una canción nueva

busca en las neuronas

lo que no da el día

de luces deshechas.

Llamando a las ganas

con bengalas viejas

en un océano antiguo

ya sin aguas ni algas,

ni la soledad siquiera.

Retoño gris.

Se pone gris la ciudad

y, de un plumazo

los sonrientes se disipan

las canciones enmudecen

los tecnicolores lados

de esta pecera pública

se opacan sin dar tregua

a los espíritus, que encogen

y van desapareciendo

(fugándose, silenciosos,

esperando una alegría

que los vaya a rescatar).

Cómo absorbe la energía

el otoño en sus entrañas

que no ceden ansia alguna

y devoran desde el tiempo

desde las estaciones

ancladas en la ausencia

sin dejar ni una migaja

para el famélico ánimo.

Y se suicidan las flores

percudidas, del estío

ya lejano, como todo

lo que acaba de morir.

Bicho de luz.

A solas con la penumbra

que, de pronto, destella

anaranjada, ardiente

como una supernova

manchando la noche

con su halo de colores.

Todo está apagado

todo menos ella

que perfuma el viento

sin preocupación

(su encanto eterno)

y ámbar contagia

en derredor.

¿Cuántos inviernos

has matizado?

¿Cuántas tormentas

has amainado?

¿Cuántas esperas

has delirado?

¿Cuántos silencios

has escuchado?

¿Y cuántos más

habrás creado?

¿Cuántos colores

has inventado?

No hay números

sólo recuerdos

dulces, difusos

del pasado interminable.

Ser de letras.

"tienes palabras

déjalas caer..."

L.A. Spinetta.

Una voz dibuja el cosmos

quizás un nuevo universo

con formas desconocidas

pero de familiar ternura

derramándose el alba

por su gola meliflua

aprendida hace tanto

arraigada en el colectivo

en los banderines viejos

en lugares místicos

de adoquines o hierbas.

Una voz, un sonido

de espesor anímico:

sensibilidad sin fin

despliega en su armonía

contagiando, sonriendo

desarmando seriedades

a fuerza de levedad.

¡Poeta de todo amor!

Manal.

Blues de vinilo,

con la aguja clavada

en las cuerdas sucias

pero encantadoras

se cuela en mis oídos

se esparce con mi sangre

por debajo del pellejo

que no puede contener

el impacto melodioso

en medio del corazón.

Siendo a diario.

Lo fugaz es un encanto

para el brioso corazón

que cede sus instantes

a la belleza invisible

al latido galopante

de una pasión inefable

hirviendo su sangre

en las profundidades.

En cada huella creada

dejaremos los intentos

más intensos que nos queden

sino será inútil andar

cualquiera sea el camino.

Al buscar un horizonte

el ánima ha de malear

los rumbos para su gracia.

Pétalo de sal.

Furioso pétalo de sal

la misma calle, el mismo bar

nada te importa en la ciudad

si nadie espera...

Ella se vuelve carmesí

no sé si es Baires o Madrid

nada te importa en la ciudad

si nadie espera...

Y no es tan trágico, mi amor

es este sueño, es este sol

que ayer pareció tan extraño

o, al menos, tus labios...

Yo te entiendo bien

es como hablarle a la pared

y tu podrías darme fe.

Furioso pétalo de sal

la misma calle, el mismo bar

nada te importa en la ciudad

si nadie espera...

Y no es tan trágico, mi amor

es este sueño, es este sol

que ayer pareció tan extraño

o, al menos, tus labios...

Yo te entiendo bien

es como hablarle a la pared

y te imagino dando vueltas

en el vecindario.

Algo tienen estos años

que me hacen poner así

y decirte que te extraño

y voy a verte feliz.

Páez(pinetta).

Comunión pagana.

Se agita, itinerante, el carnaval

de las sombras de los hombres

que buscan en comulgar

su irreverente destino

su intensísima ceremonia

(esa que invade con sueños

los grises baches gregorianos).

Está en lo inexplicable

el fruto más tentador

de este amor que motoriza

los sentimientos paganos

ensalzados por sus susurros

que, como poéticas saetas

se clavan, agudas, en las sienes

del aforo umbrío, ahora embelesado.

Desandando la pelusa.

Entre el sol y la bruma

desperezo este pensar

oxidado por el néctar

de la Luna que ayer vi.

Estorban los pensamientos

porque un sueño fatal

se apodera de todo

y no deja resquicios

para entrever rayo alguno.

Entonces, sencillamente

dedico estos instantes

a esperar en la neblina

el renacer del guerrero.

Arrorrió.

Río, por la risa

y por el agua

convencida

desprovista

de reparos

en su causa.

Fluir hipnótico

de dulce sonar

empapándome

el alma seca

(sequísima).

Todo el arrullo

(himno a la madre)

tan simple, tan

cautivante.

Viajero.

Los espíritus del polvo se levantan

son remolinos caóticos y fugaces

que despiertan con una racha

y desaparecen al momento.

Vuelve el alma de la tarde

reflejada en un abismo

que le entrega su belleza

a los sentidos que arrimen

con su muda abundancia

mientras rumian sin fin

varados en la perfección.

Y el sol reinventando todo

a cada nuevo instante

contagiando tantas luces

como piedras en el cerro.

El silencio verdadero.

Sólo el viento está presente

en este momento quieto

donde ni el tiempo se mueve.

Se exorciza con el humo

tu recuerdo más intenso

y dedico el pensamiento

del loquero que atravieso

a extrañarte dulcemente

buscando nuestros momentos

(o mis momentos nuestros)

en los rincones sonrientes

de esta idílica memoria.

Y reina en su libertad

el sosiego infalible

que vive en lo natural.

Naturalizándome.

Gime el viento, la plaza

se dispone para un sol

que arde sin afloje.

Me cuentan las rachas

sus días buscando

un rumbo perfecto

y el desaire feroz

de nunca alcanzarlo.

Es que este viento

alto (como todo acá)

tiene anhelos diferentes:

mucho más elaborados

sin dejar la sencillez

ni su esencia natural.

¿Cómo es todo tan ideal?

Allá es todo siempre igual

acá soy lo que es distinto,

y me devuelve el instinto

cada nuevo despertar.

Siete colores en uno.

Senderos secos (cautivantes)

que llevan mi cuerpo al cielo

y a mi espíritu al infierno

de sus colores sin fin,

comprendiendo lo apartado

(ese sabio sitio abstracto

tan lejano a los periplos)

sofocando las costumbres

yendo siempre para arriba

aunque el aire se haga ausente.

Convencido del momento

en que emprendo cada vuelo

para traer nuevas ideas

(o, al menos, pretendiendo).

En el viaje se acentúan

los susurros de las ánimas

que los claxons y el zumbido

de las urbes atomizan.

Duda.

¿Intensidad o elasticidad?

¿Beber de un sorbo la vida

o racionar sus emociones

como un reloj de arena

(o un pequeño cuentagotas)?

Desasosiego.

¿Cómo pongo en palabras las dudas de mi silencio?

Sólo entiendo esta canción como un himno al desconcierto, sin saber de explicaciones, extraviado en mis adentros, con la curiosidad torturando cada rapto de conciencia.

Derrotismo con peros.

Está colapsando tu idea, y sin embargo merodea ese caos un aleteo suave, que deforma hasta los miedos.

El ansia nueva no cesa, ni tampoco se duermen las viejas obsesiones.

Acumulando trances de amor en rincones invisibles, lo que queda por desentrañar es el pasado majestuoso para reinventar el inminente futuro ordinario, despojado de ilusiones.

Está (cierta) la voluntad, pero no hay lucha contra lo que se cree implacable, sólo derrotas de antemano.

Un pensar.

Sin el poder de la convicción

no hay trinchera que soporte.

Derramados corazones

se secan entre grietas

y el derrumbe ya no cesa

(no habrá más contención

para este valle ayer húmedo

que hoy es sólo piedra y sed).

Rocavilación.

Piedras que cargan tiempo

¿cuántos sueños habrán visto

ya en su añosa vigilia?

El río lava los velos

que sepultan la belleza

de colores casi nuevos

para estos ojos grisáceos.

Y, de frente, un paredón

soportando eternamente

los secretos ayer callados

que las aguas susurran

a su paso, borboteantes.

La lentitud de las rocas

no les extirpa su vida

porque otro paso es posible

para saborear al mundo.

Humahuaca de noche.

Luna humahuaqueña

plateando estas quebradas

con tu pálida silueta

quiero entregarte un suspiro

desde las mismas raíces

que se aferran al terruño

donde tantos otros ilusos

han posado sus pensares.

Cielo de este norte

que guía tantas huellas

admiro embelesado

los rastros infinitos

que sueltan tus astros.

Revolver de vuelta.

Oigo todo tanto desde la montaña...

Cantos dulces que me invitan a buscar los rincones ignorados, muchos lugares esperando las visitas de mi alma sedienta, ansiosa como el sol cuando agoniza la luna.

Todo quiero sentir: perfumes, canciones, manjares, texturas, paisajes que adornen estos horizontes incipientes.

Queda tanto por hallar, son tantos los mapas y tan poco el tiempo (ese escurridizo enemigo íntimo que se adueña de los momentos, por momentos) que, a veces, el desgano me somete a sus caprichos lánguidos, pero prefiero revolver hasta encontrar esa resistencia anímica escondida en los bajos fondos de mi espíritu, para rebelarnos juntos, y alcanzar, otra vez, perfumes, canciones, manjares, texturas, paisajes que adornen estos horizontes incipientes.

Trizas.

Incontables vuelos

que se desperezan

al atardecer.

Los cielos teñidos

de poemas áureos

preparan la noche.

Se asoma una risa

ufana, en la altura

coronando todo.

El viento se calma

y escucha el silencio

que deja su ausencia.

Los perros oscilan

entre la paciencia

y los alborotos.

El alma se hunde

en pensares gruesos

que poco prosperan.

Pero, sin embargo,

su propio ejercicio

convida verdades.

Perdido, aunque con mapas.

Son las horas de las estrellas

esos instantes que se mueven

silenciosos entre el sueño de la gente.

Mis pasos, perdidos, buscan

tan sólo un poco de calma

para saciar sus ansias de cielo.

No hay más combustible

que los anhelos del alma

(aunque sí otros condimentos).

Voy recorriendo

con un destino elástico

al que no le incomoda

el hecho de extraviarse

(será que siente estar

moldeado para eso)

y pretende sólo hallar

el sitio que su ilusión

de ensanchar el espíritu

crea idóneo para reposar.

Métale, morfosis.

No consigo dar

con una razón

que me lleve en calma

a lo que se viene

y temo al escape

de un incierto andar

(no quiero caer

en la vil quietud).

Estoy percibiendo

procesando a tope

todo este recambio

que apareció, fresco

con sus aires nuevos.

Soledado.

El Sol, sólo el Sol

enciende la luz de la Luna

y consiente a la noche

convidándole su reflejo.

Hoy estoy buscando

los restos de sus rayos

en lo más profundo

de la sombra espesa

sin dejarme achicar

por los ciegos designios

que otros revolearon.

Y si en estas poesías

no consigo desplegarme

quedan más granos de arena

por dejar caer, sin prisa...

Tumbo sin rumbo.

Estoy ignorando doctrinas

acercándome a unos secretos

que no se esconden por sí mismos

(más bien los encubren otros

de voluntades siniestras).

No quiero negar lo cierto

por puro berretín díscolo

sólo intento ir acercándome

al instinto, a la intuición

como creo que es preciso

mientras siento pasar el tiempo

que, absurdo, quiere apretarme

contra su dulce confort.

Hoy prefiero estar perdido

en una noche casi ajena

conociendo otros perfumes

bañándome con estrellas.

A fondo.

Desde el mismo corazón de mi espíritu

donde late más fuerte su esencia

donde se desnuda de los reparos

que los artificios sociales de siempre

han puesto, como lastre, en sus espaldas

quiero gritar a todo viento

que vivir es mucho menos concreto

de lo que puede decirse en números

pero jamás tan abstracto

como una caja con ideales.

Devolverse a los viejos sueños

de respetar, a fondo, la vida

como una ley inclaudicable.

Corazón con branquias.

Ella busca mi sombra

para llenarla de brillo

(pero sin ufanarse)

y sonríe sin risa

-tan sólo con sus ojos-

cuando cree conseguirlo.

Es un alma infalible

y su juego de amor

hecho en la lealtad

cosecha dulces brevas

pues el brío de su gracia

no puede ser ignorado

(sencillamente no es posible

despreciar tanta belleza).

¡Pequeñísima vida

rebosante de magia!

Andoanalítico II.

No soporto la idea de causar tristeza en los que quiero (como si no fuera suficiente con las que vienen intrínsecas en la vida). Sin embargo, por momentos siento que no puedo dar un paso sin pisar a alguien, que el tiempo se me escapa inexorablemente y no hay forma de esparcirlo de modo que sea capaz de cubrir todo lo que las pretensiones reclaman (ni siquiera las mías). Porque el tiempo es mi gran némesis hoy, cuando quiero ser y ya no haber sido ni seré, harto bastante del confortable "quizás" y su oasis ilusorio: ese mero espejismo que sólo sirve para enterrarte más aún en los abismos del desierto. Quiero encender el Hoy con otro entusiasmo, quiero incendiar los días pero con pasión, no con el monótono eufemismo de la eterna víspera de un lentísimo milagro en espiral.

He de ser, le pese a quién le pese, para que no lastre mis alas el plúmbeo tiempo.

Píldora de humo.

Viajo por las canciones

que van deshaciendo el aire.

Vuelvo a un lugar de instinto

(semejante al viejo útero)

y resguardo lo esencial

en esta dulce ceguera

que combate a la costumbre

de desear lo deseable.

Andoanalítico.

Esto es ver todo cambiar,

y sencillamente ser

lo que se anhela ser.

Si los días siguen pasando

(como el mismísimo viento)

el porvenir siempre será

un proyecto, y el presente

un deseo perdido en suspiros

(o ni siquiera eso).

Escribir sobre vivir

es como amar a la ausencia

buscando algo que no sea

posible de alcance alguno.

Toda esta inconexión

es una grageaprendizaje

que le comparto a las letras

para que el perspicaz olvido

no se birle el conocimiento

porque su afanoso apetito

es realmente inextinguible

sin rastro alguno de sosiego.

Conjetura.

Sólo hay dioses

en los rincones secos

(desiertos de razón)

buscando lo infinito

que jamás seremos

si no llegamos pronto

al arcano amor.

Abre el cerrojo.

Tu valle espeso

aterciopelado

me invita al éxodo,

acerca sus brazos

a mis instintos

y los seduce

con verdes susurros

de vida infinita.

Gritan sus morantes

el himno de los vuelos

que adorna, exactamente,

un cuadro en movimiento

(aunque leve, elástico).