que, de pronto, destella
anaranjada, ardiente
como una supernova
manchando la noche
con su halo de colores.
Todo está apagado
todo menos ella
que perfuma el viento
sin preocupación
(su encanto eterno)
y ámbar contagia
en derredor.
¿Cuántos inviernos
has matizado?
¿Cuántas tormentas
has amainado?
¿Cuántas esperas
has delirado?
¿Cuántos silencios
has escuchado?
¿Y cuántos más
habrás creado?
¿Cuántos colores
has inventado?
No hay números
sólo recuerdos
dulces, difusos
del pasado interminable.
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