Sentencia y pena.

Detesto a los mutiladores de alas

-revanchistas constitucionales-

que afilan con odio el canto del libro

y sueñan la próxima puñalada

chapoteando en su bilis

manando incansable.

Ese habitual regodeo

por una grave sentencia,

esa sensación hueca

de abyecta justicia,

ese festejo impune

que natural se impone

y es sólo una venganza

de ley enmascarada...

Todo ese circo penoso

de payasos celebrando

a trapecistas que caen

sin redes ni colchones,

y los leones muriendo

de hambre entre las rejas,

y ellos, tan hechos de carne

y muerte, inalcanzables.

Creo.

"Creo que con una canción
la tristeza es más hermosa.
Creo que con una palabra
puedo decir mil cosas.
Pero no creo en el circo
de la información,
todo decanta en tu amor
y en mi dolor.

Creo que es mejor morir de pie
que vivir de rodillas.
Creo que hoy el viento me alcanzó
el olor de tu mejilla.
Creo en mi guitarra, creo en el Sol
si me cura las heridas.
Creo en tu voz.

Creo en la vida, en la noche, en tu alma
y no creo en todo lo demás.
Creo en tu estrella, en aquella
que busco en mi sueño mejor
para poder luchar.

Creo en esas tardes que viví
jugando a la pelota.
Creo que educar es combatir
y el silencio no es mi idioma.
Creo en tu sonrisa,
creo en mí si te veo hoy
y me pedís que no me rinda.
Sigo por vos..."

Para la primavera, hasta el estío es muerte.

Vacío: involución de la nada,
un horizonte imperturbable
al que ni tiempo ni distancia
consiguen movilizar.

Cuando hemos sido un todo
de resplandores plenos
volverse a quieto y plano
aplasta, impío, al ánimo.

Hubo sol en las tormentas,
hubo una flor sin espinas,
hubo olor a eternidad.
Pero el viento arremetió
con ráfagas y alfileres
y campanas y finales...

Ahora, ya entre las ruinas
del Olimpo que ayer fue,
el recuerdo es una herida
imposible de sellar.

La esperanza es que le broten
flores a nuestra sangre
para que entonces vuelvan
sus poesías, sus primaveras.

AAAAAAAAAAAAAHHHHHHHHHHHHH.

"...sopla el viento sin parar
para que vuelva (para que vuelva).
Y en el viento viene y va
una respuesta (una respuesta...).

Estoy buscando una respuesta
que lleva el viento.
Y voy detrás de todas las tormentas,
y no la encuentro.

Y voy detrás de todas las tormentas
(por si la encuentro, voy)."

El Robe.
(no me cabe el alma en el cuerpo).

Miedos y redes.

La iglesia y la policía son dos placebos para sosegar el miedo a cosas como la muerte, el peligro o el remordimiento. Nadie puede cuidar tu vida o tu eternidad mejor que vos mismo. No hay figuras de moral ni certezas espirituales incuestionables.

Antes de atormentar.

El viento carga un llanto
de restringida pena,
la noche asoma espesa
del piso al firmamento.

Caprichos preestivales
con gustos naturales
que quieren relajarse
aunque sea atormentando:
catarsis centelleante,
luctuosa, atronadora.

La calma es una tensión
que huele ya insostenible;
se siente una vibración
de energía incontenible.

Energumentos.

Este es amigo de ese
que conoce a alguno más
y entonces salen favores
que seguro son fervores
medio turbios, ilegales
o ayudan a otro del mal.

Los que hablan nunca pecan,
ni se afilan las biromes
antes de clavar su tinta
en un alma o yugular.

La justicia siempre es suya
y se adjudican la ética
pero cargan más horrores
que el dinero donde anidan.

Sus palabras desconocen
la cornisa de una regla
aunque bufan al instante
por centímetros ajenos
asomándose en su orilla,
amenazándolo todo.

Les apuntan emociones
y ellos leen: automáticos.
Negocian sus convicciones
con el corazón estático.

Se pretenden el reflejo
de un espejo ya marchito,
sólo muestran oquedades
jirones de vacuidad.

Vadeando esperas.

Todo es tan promisorio
que el ánima irrealizable
se ve tan inoportuna
como cadenas en aves.

Lo completo se hace etéreo
y lo eterno es obsesivo
desde los sueños, o desde
las peores pesadillas.

El mundo reparte brillos
(con una mano extendida)
pero se roba los tiempos
(con la que oculta su espalda).

Las ganas, hoy, son empates
que evitan ciertas derrotas
(ni que hablar de gambetear
el cono de lo mediocre).

Prefiero, entonces, mi fuga
buscado el vado en los días
hasta que el almanaque cumpla
(o consiga hacerlo cumplir).

Diferencias.

Por momentos, mi mente.
Latidos. Agujas.
¿Diferencias? Muchas.


Un sonido intenso
o un ruido a oquedad.

Una uña de vida
o una espina impía.

Un redoble sentido
o una marcha autómata.

Un amor consumado
o un humor consumido.

Una diástole eterna
o un instante al olvido.

La belleza vibrando
o un pétalo desprendido.

Amareas y amares.

Soy el agua del oleaje
que la vera nunca deja,
soy aquel que volverá
aunque creas que se aleja.

Estoy siendo amanecer
y no pretendo evitarlo,
con el pulso entre batires
buscando bucear en lo alto.

No quisiera despertar
de esta onírica vigilia.

No quisiera aletargar
los colores que ya enfilan.

Debo darle una plasmada
-en letras- a este momento.

Es la levedad del humo,
un algo que está completo,
el misterio irresoluto
por un instante cediendo
(esa brecha iluminada
que te devuelve a la vida),
un crepitar en la hoguera
que se antojaba dormida,
el rugir de la marea,
la inmediatez a su orilla.

Anteponer.

No somos dos, señor.
No estamos enfrentados
porque todos queremos
ir para el mismo lado.

Lo que nos divide
es el camino, el modo,
la forma, los pasos,
el manual, las ideas.

No se piense bifurcado
como un devenir ajeno
y mire para su adentro
y niéguese, convencido,
los epitafios leídos,
las injurias escuchadas
en terceros sembradores
de grises sombras-abrojo.

Examine corazones
mejor que titulares.

Los amantes proponen,
los odiantes se oponen
(incluso a lo que imponen)

La teoría.

¿Quién va a analizar
mi conducta animal,
bucear en mi psiquis
y ver que ahora soy normal?

Luego, por lo bajo
me empiezo a reir.
Su saber confunde
aprender con lo que es vivir.

La teoría se vuelve confusión
y yo siempre fui siempre lo que fui.
Ya sabés, no pierdas tiempo,
ya podés seguir.

Y yo voy a aterrizar
en esta pista sin fin
carreteando erguido
y orgulloso de existir.

Siempre voy a andar
de aquí para allá
pero dejo el ancla
donde me gusta estar.

Y la psiquis quiere
que vuelva a sufrir
-es que no soporta
que ya no la quiera oir-.

La certeza se vuelve convicción
y yo sigo siendo lo que fui.
Ya sabés, no pierdo tiempo,
yo me quedo aquí.

Y acabé de aterrizar
en esta pista sin fin:
carreteo erguido
y orgulloso de existir.


Teysera.

Extraño.

Raros días casi sin luna,
deshilachando la noche
con impaciente conducta
de ciclos rectangulares.

Las calles se reiteran
como esas caras muertas
que impregnan los albores
ajenos (mis ocasos).

Entre tanto intentarlo
rasguño algunas letras
del fondo del olvido
(lo que creía perdido).

Hay horas naufragando
en veras de concreto:
me niego a esa zozobra
que clama por mi alma,
me niego al abandono
que arrastra la deriva.

Hoy soy un paradigma
para ojos obsoletos,
mañana está la muerte
ansiosa por rozarme.

Pero en el mientras tanto
prefiero estar viviendo.

Perspectiva consejera.

Que no quepa toda tu ilusión
en pequeñas cornisas firmes.

No le dejes las ganas solas
a ese lobo que anda hambriento.

Evita que Cronos acerque
sus alfileres a tus burbujas.

Empuja todos los muros
por más firmes que se muestren.

Hazte permeable al brillo
del sol como al de la luna.

No regales tus palabras
al que esconde sus oídos.

Protege tus emociones
ante habitués del olvido.

Escoge símbolos sabios
que sepan representarte.

No huyas de la tormenta
porque en ella viene el arte.

Intenta el entendimiento
aunque le pese a tus dogmas.

Despégate de tu suelo
en busca del panorama.

Hidromántico.

Avanza el agua (incontenible)
por su río improvisado:
quiere comerse a la raza
que tanto ensucia su sangre,
contaminando de lleno
la esencia y toda pureza.

Arrastra vasta muerte
cuando se la profana,
y sabe hacerse amarga
sumida en su lamento.

Tanta flor estimulada
por la que hoy, embravecida,
nos venden como enemiga
cuando sólo está enojada.

Cierta estirpe le adeuda
algunas varias disculpas,
yo le ofrezco las que tengo
y ella juega con mis pies.

Soy un bocado en sus fauces
pero ella no morderá...

Su bramido reclamante
va volviéndose murmullo:
habiendo dicho lo suyo
e inspirado a los amantes
vuelve a la gracia de antes
y con esa gracia, fluyo.

Intracoronario.

Una terapia de sol y dulzura
para sanar esa noche tan dura.

Destripar la introspección
y charlar con el jardín,
descolgarse de los bits
con la tinta de colchón.

A Fibonacci cruzarse
en todas sus expresiones
¡qué vivas exposiciones
para sensibilizarse!

De pronto un susurro llega
y desde las sombras alega:

Debes ser tu propio dueño,
debes perseguir los sueños,
debes hacer lo que debes,
debes tiempo, ser pequeño.

¡No lo oigas, compañero!
Lo cierto duerme en tu alma:
allí se llega con calma,
busca bien su paradero
lleva ese amor verdadero
como brújula en tu palma.

De la lealtad a la eternidad.

Se oye en el sótano
un murmullo creciente,
y tiemblan los miedos
de altos cotizados.

Todos los rincones
van trayendo ecos:
viene una tormenta
atronando antiguos
pensamientos sordos
(de oídos tapados).

Se hace insoslayable
el clamor que llega
a la boca misma
de aquella escalera.

Se apagan las sombras
con una alborada
que surge de abajo,
y a su paso abraza
lo que antes fue frío
de oscuras jornadas.

Llamarada de almas
incendiando el centro
y todo lo obsoleto
del mezquino ayer.

¡Caravana heroica
de pasiones vivas!

Tu bramido místico
se resiste al tiempo,
sabe ser eterno
y sabe conquistar
(como a don Leopoldo
que eligió bajar).

Recontratiempo.

¿Cuál es el peso que aploma
todas mis intenciones?

Una obsesión: la distracción.

Un sinsabor de calma muerta
decora todas las visiones.

¿Erosión de diversiones
por el rozar aguzado
y circular del alfiler?

Las próximas ilusiones
reclaman su resplandor:
comienza en el interior
un duelo de sensaciones.

Los versos se desplazan
(o, mejor dicho, se aplazan)
y me quedo sin la estética
del ánima: la poética.

Sin embargo los persigo
con un ansia imperturbable
en mi eterna distracción,
peleando a mi confusión
con letras improvisadas.

Deshoyendo.

Los vientos le traen nubes
al cielo algo abotagado.

Hay ruido en el silencio
que reclama la tormenta.

La mirada no está sorda
y atiende: febriculosa,
vidriada y al tanto
del vendaval incipiente.

Queda poco del presente
cada vez que lo pispeamos
entre brisas y estaciones
con desenlaces abruptos.

El comienzo se cimienta
en ínfimos interrogantes
de íntima naturaleza.

El final se decora
con alguna cereza poética
de aparente destreza ética.

Reseña del recreo.

Ser jugador de los días es mucho más que bartolear el tiempo: tirar a la marchanta los momentos no es constructivo, ni inspirador, ni divertido, ni conmovedor. Sería, más bien, como poner todo de uno mismo a disposición de la próxima jugada, de la próxima bola, del próximo verso.
Un espíritu lúdico encarna sus sueños jugando a ser (que es como "ser", pero menos tenso y más intenso), entregándose a la imaginación y sus escenarios para alcanzar lo que las utopías suelen negar, con una tenacidad que escapa a la seriedad de lo posible.
También se puede apreciar en sus conductas un desapego por lo moralmente acartonado, y cierta tendencia a la demencia temporal, y a los temporales demenciales también.

La vida y su movida.

No encuentro en esta sopa
las palabras que me faltan
pero busco sin pensarlo
y lo obvio se desprende
como una espléndida fruta
de las más altas ramas.

Es una caída baldía
si no hay red que la endulce,
y el fluir del tiempo pasa
a ser un chorrear de savia
por la cáscara arrugada
de los días que habitamos.

Arrebatos filosóficos
menos sabios que afilados
para cortar esas tanzas
que nos tiran de los hombros
como de los objetivos
(menos mal que al sentimiento
hay que moverlo por dentro
y no con control remoto).

Ver el cielo nunca es poco:
ni los colores abundan
ni el vuelo está de moda
ni los gigantes se esconden.

Pero hacer algo con eso
le da forma a lo que somos:
la masa entre las manos
las tintas en los dedos
el cuero bajo el cuero;
y el corazón a un pleno:
colorado el veintitrés.

Amar al mar.

Cuando los sueños están de buenas
y sus ánimos nos contagian
se abre, verde, el panorama:
verdelicioso, verde marino,
verde de estío y de carnaval.

Es que acaricia la fina arena
el espíritu urgido de vera,
atravesando su vuelo apolíneo
un cielo sin interrupciones.

Se ensancha el corazón
con el arrullo de su oleaje
y las melódicas poesías
que Diciembre nos traerá.

Tirar botellas al mar,
después irlas a buscar
llenas de panoramas
y ausencias por rellenar.

Bostezo cósmico.

Delirios de narcolepsia
en la previa de un diluvio
indeciso, indiferente.

Atenta sin atenuantes
contra todo el contorno.
Un colapso y los retornos
al eterno laberinto.

Los mares quieren caerse
de la cornisa celeste
arrojándonos con ellos.

Las sábanas grises
de esa altísima cama
tientan tanto a estas
tintas tontas sin tintero
que no puedo interponerme
ni internarme, ni ponerme.

Ojo del pinar.

Toda esta resina
brotando en verde
se empecina en mí,
en esta corteza
que añora raíces
rodeadas de aire
y busca su aliento
montada en el viento.

Sosteniéndose,
balanceándose.

Su color dorado
del oro alejado
encandila dulce
mis ojos y ánimos.

Y una sinfonía
me hace compañía:
trinos, silbidos,
bramidos, crujires,
batires, silencios.

Un teatro arbolado
para las funciones
que goza el instinto
harto del cemento.

Deseos.

Hoy la calle no se calla
porque son miles las voces
y pueden ser escuchadas
sin estruendos de disparos
que dispersen las ideas
hacia rincones ajenos.

Las consignas se atomizan
en banderas sin tapujos
ni muerte que las persiga
como sombra infatigable.

Hay quien quiere siempre más
para sí, y para otros, menos;
pero también hay quien quiere
un poco más para todos.

Libertad es ser.

Lo que hace hermosa a la libertad es verla en acción (más allá de hacerla acción, de encarnarla y ser con, en y desde ella).
La libertad existe cuando se grita su nombre, o cuando se la grita con otros nombres pero el mismo sentimiento apasionado, ciego y eufórico; un rugido contagioso y enardecido por los instintos todos, sumido en su intuición.
La libertad se concreta cuando hay diferencias que conviven, y sobrevive cuando descree en quienes creen que ella no existe.
Porque no creo posible decirle en la cara al Rey que lo suyo es tiranía y salir con hidalguía a la vista de todos sin fustazo alguno.
Pero, claro, no hablamos de monarquías, hablamos de libertades, que es algo más importante.
Y la libertad no se acerca a la oquedad intelectual, al pensamiento holgazán que prefiere siempre la idea más a mano (o la menos conflictiva, la del murmullo de fondo) ni a los zonzos incapaces de recordar las consignas que hasta el tumulto los arrastraron.
Quizás por eso el reclamo.

Inconclusiones.

Cuán pequeño es lo que hace
perder los marchitares,
girar cada remolino
en la risa del niño,
bullir la sangre espesa
(aún ayer embalsamada),
brillar aquesta luna
pese a la negra noche.

Las muertes también duermen
y tienen pesadillas.

Puede volverse eterna
una efímera estación
en el trance indicado
con la justa canción.

El aire libre
libera el alma.

Tesis sin foto.

Opaco el piso
la tierra
los canteros
el horizonte
las calles
los paredones.

Opaco el cielo
la vida
los libros
el cuero
las ideas
los escenarios.

Opaco el día
la noche
los cántaros
el sentido
las canciones
los licores.

Opaco el tiempo
la muerte
los locos
el fuego
las emociones
los despertares.

Opaco el juego
la historia
los héroes
el parnaso
las mareas
los olvidos.

Opaco el ruedo
la liturgia
los enroques
el revuelo
las teorías
los finales.

No os encerréis.

...es que deben romperse
los vidrios para pasar.
Y alguno se ha de cortar
sin por eso detenerse.

No es el tema destruir
(aunque pueda parecer)
pero para poder ser
cierto daño hay que sufrir.

Es menester arriesgar
lo seguro del jaulón
para darle al corazón
interés por palpitar
a la hora de tallar
los trazos de su blasón.

El claustro no te blinda
del miedo de tu mente
y por tu vil presente
tan solitario, brinda.

Lunespanto.

¿Por qué el gris trae anhedonia?
Como los lunes, como las horas.
Las canciones se oyen secas
sin sangre ni revolución.

Las palabras, quebradizas,
no soportan el soplido
de los oscuros vientos
que arrastra el anochecer.

Dibujos desanimados
rebalsan por mi pantalla
mientras el ánima encalla
en una averna desierta.

La sonrisa pesa el doble
y se alivianan las ganas.

Horizontes que se esfuman
tras las tretas de la mente...

Anecdotario.

La noche está hecha. Digo: nosotros no vamos a ser los que cambiemos la consistencia de la noche, ni su fisonomía, ni su composición. Nos queda hacer de ella un sitio amable, inspirador, misterioso, indescifrable...
A las historias hay que saludarlas, como a los personajes, sino no hay repertorio para el mañana.
¿A quién querrán engañar los que disfrazan su consciencia con indiferencia?
¿Realmente preferirán esa burda repetición insípida?
Cada errante tiene un cuento, cada historia tiene un ser detrás.

Atravesar el pasado.

Volver es siempre maldito.
El recuerdo, la confirmación;
regresar al paraíso
es un camino al infierno.

Todo tiempo pasado
se intensifica en la mente
y esta quiere regresar
a lugares imposibles
como montando una escena
(Good Bye, Lenin!).

Hacia adelante: el sendero
del que más aprenderemos.
Voltear la mirada
es lastrar cualquier ruedo.

La belleza de las cosas
está más allá del tiempo.

Salpicón.

Todo tu llanto
(húmedo manto)
monta esta escena
(lleno de pena).

Gotas sin ojos
cargan tristeza,
en cada calle
sus dos arroyos.

De los cristales
lágrimas bajan
hacia un suicidio
que será charco.

Puntos de agua
surgen en todo.

Artestand.

Me dejo engrupir por el día
y disfruto su ardor efímero
en la piel, en la sien
como una idea a los gritos
(palabras que no comprendo
en gestos desconcertantes).

Se está hecho de dolores
también, no solo epopeyas:
un héroe sin traspiés
¿qué clase de héroe es?

Sin embargo, hay que buscar
las primaveras sin fin
no resignarse al calendario
ni a caprichos estacionales
ni a los ciclos racionales
ni a ídolos incuestionables.

Si cada día rendimos
nuestra bandera en detalles
las cotidianas batallas
serán eternas derrotas.

Que el sol entibie los trapos
y que el viento los perfume.

Reviento.

Noche de arañas
y luna risueña.

Llamados lejanos
a sordos ángeles.

Quejido de hojas,
techos crujientes,
tormenta urgente
en la urbanidad.

Todos en fuga
rumbo a la ausencia.

El mar, recóndito
ruge sin pausa:
¿será el suspiro
de una nostalgia?

Se quedan las veredas
más solas que las calles.

Otro eólico embate
arrastrando cementerios
en ráfagas de hojarasca
que hamacan la luminaria
y van repartiendo sombras
en caprichos pendulares
como febriles delirios
o un vaivén emocional.

Innecesario.

Cada vez hay más respuestas, pero menos preguntas.
Todo es un ahorro de tiempo, de energía, de ingenio, de creatividad, de vida.
Sin embargo, tantas soluciones acaban con los problemas, y eso da comienzo a la invención de algo mucho más rentable que los remedios: las necesidades.

Parque iris.

Te invita los colores
su predio generoso
sus duendes, sus fantasmas
su vida prolongada.

Te canta con mil voces,
trinos, gritos y ladridos,
y un mar seco pero fluido
arrulla silencios lejanos.

Te devuelve un rato
la calma evaporada
y al niño erosionado
por el roce del tiempo.

Te enseña sin palabras
por dónde anda la vida,
digamos: una idea
de cómo no oxidarse
y no mimetizarse
con el entorno gris.

Te ofrece todo un cielo
para que vos lo rasques
y te subas a un ave
que vuele hasta el final.

Desanudar la sangre.

La energía sube como savia
desde el núcleo a mi raigambre
y bulle sin reservas
-por la sangre incontrolable-
hasta esos rincones
que habitualmente olvido.

La tormenta no viaja
en el bondi de este espíritu
que se pone un poco serio
para no volverse etéreo
y le niega firmemente
el timón de sus ficciones
(ni un papel secundario
ni mojar el pan siquiera).

Es que cederle a la insidia
de la muerte una mirada
es regalarle un momento
de nuestra vida a la nada.

Djangod.

Hay cuerdas que desatan
aún en la tormenta.

Notar nota a nota
agotar gota a gota
los tonos del diluvio
finísimo, expansivo
que flota sobre vos:
la mejor ciudad
para ver ahogarse
al mundo en la humedad.

Yo soy una inconsciencia
que roe las melodías
con hambre y satisfacción
(amén de cierto ensueño).

Y ellas se apoderan
de mi permeable mente
y la hacen flamear
como una bandera
sin lienzo ni colores
pero llena de viento.

Juega con el tiempo
como con una masa
(juega, y se divierte
y yo le doy minutos
para que los amase
para que los transforme
en algo de su arte).

Como no te amase,
música hermoseadora,
serían peores de grises
los rocíos invernales.

Sanemos.

La cabeza se vuelve
un capricho de Dédalo:
sin ventanas profundas
ni elevar de velas
ni techos que alivien
los lívidos diluvios.

¿A quién se le pregunta
por estas dudas negras?

¿Cómo se desintegra
una penumbra muda?

Veo sus pesadillas
sin pistas ni ilusiones
pero con la esperanza
que dejan al borrarse.

En el desgano mutuo
de su opaca mansedumbre
anhelo primaveras
colgando de su boca.

Tarde opaca.

Se escapa la energía
por las grietas de los dedos,
y en su fuga se lleva
una parte del flánimo
(hoy las ganas no están
muy firmes, muy asentadas).

La piel también abandona
el tacto (ahora tan crudo
y deshecho de velos)
mientras pasan las horas
atadas a la incertidumbre
con nudos tan rebuscados
y simples como la muerte.

Una vigilia sin tiempo
capaz de ahuyentar las sombras
de ignorar a las sirenas
elegantes y aletargantes
que convocan al absurdo
con cada nota entonada.

Sin amnestesia.

Resistir no es resentirse
sino sentirse de lleno,
sin frenos ni eufemismos
sea en mares o en abismos.

Más que atrincherarse
es erigir trincheras
empuñando el corazón
fuera del caparazón.

Alejarse del olvido
promovido en las pantallas:
trae una amnesia tan recia
que todo sueño anestesia.

Desangrarse si es preciso
en un oasis de espíritus
que prefieren el desierto
para no abonar lo cierto.

Resistir es resistirse
a la hueca tentación
de ponerse contra todo
en lugar de codo a codo.

Me ilumina.

Para que haya sombra
es precisa una luz.

Todas mis tinieblas
se limpian con tu sol
(ese que deshace
hasta los inviernos).

Y le crecen flores
a los sinsabores
bajo tu tibieza,
frágil sutileza.

Hielo es la distancia
de tus rayos áureos,
y la noche pena
si te haces ausencia.

No se oye ni un canto
sobre la enramada
cuando andás lejana
por otro hemisferio.

Pero cuando aclara
tu gesto genuino
sé que mi destino
milagros depara.

Inquietud.

Quiero ser sangre (por un momento) y fluir sin venas por el universo.
Llevar en mi espesor la vida, la energía misma, la esencia del ser, su edad, su oxígeno.
Pero soy nomás un montón de ideas y piel.
La piel recubre pensamientos y sentimientos, pero no es muy permeable -sobre todo en presencia del tiempo.
Y la sangre está, se ve como un pantano: estancada, rancia; y este corazón, que no es un mangle, no sabe llegar al fondo de la ciénaga escarlata.
Es preciso fluir, es necesario el movimiento, y la ruptura de los periplos.

Fuga de sentires.

Un detractor de sí mismo
¿dónde pone el corazón?
Quizás en una entidad
bancaria de otro país
o en el final del tiempo
o en algún otro Titanic.

Quererse llevar
el llanto a otra parte
pensando que allá
se hará un arco iris
en sus caras nuevas,
en sus almas viejas.

Enterrar sus tesoros
en desiertos ajenos,
desterrar los sentidos
de lo verdadero.

Y que el raigambre
que aquí los afinca
súbitamente desaparezca
como otros años
como otras vidas
como otras huellas.

Ansias de estío.

Erijo una hazaña
si puedo evadirme
del opaco trasto
que es el cielo triste
(ese plúmbeo lastre
para ánimos débiles).

-¡Qué enorme osadía
(me gritan las gotas)
rozar la alegría!
(que en mi sombra explotan).

Es que no me interesa
consumar con la tristeza:
su desgano aletargado
me devuelve a un vil pasado.

Pero esta pena latente
en el aire, en el ambiente
ata a mis alas peñones
y apunta con sus cañones
al corazón de la altura
al nervio de la locura.

La quietud sería muerte
y regalarme no quiero,
para buscar mejor suerte
en movimiento te espero:
haré mi vuelo más fuerte
para cuando vuelva Enero.

Julio inoportuno.

Julio se vino de gris, sin prudencia ni piedad, no son cosas para él, digamos.
Es amigo de lo quieto: codo a codo con la muerte, su compinche desde siempre, se deshace de los mundos que requieren movimiento, o color, o sentimiento.
Es como un sicario al servicio del desánimo... pero ad honorem.

Urgido por la nada.

¿Cómo enfrentar a los tiempos mercenarios?
Soy una bandera sin tierra, pero con sueños y señas, deshecho desde el lecho que cobija mi esencia, buscando lo que nunca se han ingeniado, esperando los motivos escondidos bajo el suelo, despojando de sentido cualquier cosa estipulada, cocinando los sabores que las almas aún ansían, desbordando el vaso a medias, arañando la osadía de creer que somos tantos los que pueden ser distintos al jerárquico futuro decantado de un presente que desangra su utopía en las mañas del mañana.

Tormental.

Afuera hay un mundo
que se deshace en agua
y chista constantemente
su llanto irrefrenable.

Acá tengo un diluvio
intangible, insoslayable
hasta seco, te diría
si no fuera lo de afuera.

El sueño se hace enemigo:
parece estar empeñado
en contradecirlo todo
en querer atrincherarme
detrás de su ánimo oscuro:
malos humos y dislates.

Se ha calmado la tormenta
pero recurre en los charcos
su síntoma hidromnisciente
(el agua ocupando todo)
y el fluir de los vehículos
humedece mi intuición.

Vade retro umbra.

La sangre sucia
el alquitrán del tiempo
y las ansias, así
escupiéndose, abruptas
sin paz, sin ritmo
y sin silencios.

¿Qué voracidad
deshace su fiereza?
(mejor dicho:
la hace de humo
que desaparece
en sí misma).

Las lunas la ven
con tristeza sabia,
su franca ternura
se aferra al cielo.

Ahuyentarse las sombras
es el único remedio
para la noche envolvente
que se cierne infausta.

Pasado.

Los días han pasado
(tardes de agonía
y noches de esperanza)
llevando su calvario
cumpliendo la condena
del peso de la historia
en vistas empapadas
por un diluvio propio.

No hay muerte para siempre
ni una victoria eterna:
cada hoy es EL partido
cada ahora es LA pelota
cada sueño, mí odisea
cada sombra, una derrota.

Pero en lo perdurable
resiste el sentimiento
desgarrado o entero
(insistente, ineludible)
capaz de embelesarnos
con un par de colores
que paren berretines
en cada nuevo encuentro.

Y en este desahogo
de gris y sinsabores
baldeándome por dentro
encuentro los honores
de una pasión estoica
en la derrota heroica
que se volvió victoria
cuando la curó el tiempo.

Nuestro sur.

El sur es un paisaje atrapante, con colores mezclados de formas nuevas y alturas en el cielo y no en quiénes lo rascan. Tiene arcanos que asoman en su identidad, y es un incendio lento y gentil por la tarde (porque por la noche su infierno se atiza con la luna y el bandoneón).
Sus caminos son siempre un raro resplandor, porque el horizonte mira hacia allá con brillo en los ojos, conmovido por lo que, justamente, no sabemos. Aún.
Pero sí conocemos sus banderas, sus perfumes, sus calles untadas de historias inefables y ombúes por cuyas ramas trepamos al infinito, ya que la usura del tiempo no llega a la orilla de tus veredas, como sí lo hace (y con intereses) la ausencia de algunos.

Fruición frágil.

Frío blanco
o gris, o verde
pero pálido
-digamos: tenue
laxo, leve, breve
y débil- hielo.

Vientos que traen
olor a morgue.

Huelga de follajes
(sosas las veredas).

Las flores, ausentes
(menos que un velorio).

El día marchito
llevando a cuestas
todo el desgano
de la distancia
entre este suelo
y aquellos rayos.

La nada, atenta,
frota sus manos.

Ciclos.

Ha de vaciarse todo
lo que supo estar pletórico
para volverse a llenar
y que regrese la dicha.

El mar se irá
pensando en su retorno,
como en la luna
que lo conversa.

El tiempo sabrá borrar
su propio reino y ruina
para erigir de cero
los nuevos horizontes.

La muerte perderá
el agrio sinsentido
y será un dulce lecho
para ir a reposar.

A esos hombres tristes...

Hay quien cree que jugársela es estar en contra de todo, como si eso denotara valentía o compromiso.
Personajes que se figuran un héroe como alguien que desgarra la fantasía con su daga concreta.
Fantoches que buscan la gloria en una constante y vacua competencia.
Ventrílocuos venenosos, incapaces de escupir sin dejar un buco humeante.
Preguntas buscando la nada (¡incapaces de encontrarla!)
Señuelos que esperan sentados por la presa ajena.
Mudos títeres de ilusiones sedentarias.
Tristes que están tristes porque existe la alegría -a pesar de ellos.

Haiku filosofal.

Cambiantes letras
piedras filosofales
sin la materia.

Su transmutación
devuelve en belleza
toda sordidez.

Son nuevos ojos
para viejas visiones
ya muy roídas.

Es reinventarse
desde cada palabra
que nos dibuja.

A no abandonarse.

La tierra es un imán
que ejerce su atracción
sobre los vuelos débiles
de los alones frágiles
que se afligen, fáciles
en sus penas célibes.

Hay que fortalecer
el músculo imaginario
ejercitarlo a diario
sin dejarse convencer
por el burdo laissez faire
(que es holgazán y otario).

Es animarse a crear
sin importar el error
como subirse al amor
y no pensar en bajar.

Apreciación amatoria.

Una obsesión con corazón
que disloca mi práctica
con su sol o su tormenta.

Los momentos descarnados
hechos de puras ternuras
e incendios incombustibles.

Las raíces floridas
apretadas al pecho
sosteniendo latidos.

Un vino que evoluciona
va perdiendo el mal veneno
-que se fuga con el tiempo.

El vapor en la piel
en los ojos, en el ánima
del más nuestro de los mares.

La poesía y su ironía
de belleza indescriptible
dibujada con palabras.

La musa silenciosa
(tempestad de mariposas)
el arte envuelto en piel.

Derrotado (desganado).

Son las heridas abiertas
como un par de alas de nada
las que roen mis ganas
con su insensible asbsurdo,
dejando una piel inerte
sin alma ni primavera.

Las derrotas impuntuales
acaparan los relojes.

El frío recio
los rayos leves
el ego ajado
la muerte ahí...

El domingo nauseabundo
(una esencia con arcadas
hechas de abstemias resacas)
otra vez hace su (des)gracia.

Buenos días.

Días de rosas verdes y sol
de plazas que sudan pasión
como el jugo que el corazón
exuda en cada canción.

Los gritos embanderados
en ideas latentes
superando las mentes
y los miedos de antes.

Un camino, una caricia
y el brillo de los amantes
que hacen para reírse
construyendo con su arte.

Sin tender a los derrumbes
que proponen unos necios
(los que buscan poner precio
a lo que no les incumbe).

Estos días se hermosean
cuando las almas flamean.

La vida durmiente.

Camina crujiente una hoja
que se queda inmóvil (seca)
al ver, de frente, a la muerte,
su bufanda y la intemperie:
restos del otoño
rastros de los sueños
recogiendo el campamento
(sus musas estivales
se marchitan en el suelo
sin colores que ofrecer).

El parque hoy es testaferro
de esta triste defunción
mas también de la ilusión
y su obstinación de hierro.

Las arbóreas alopecias
derivan en ramas calvas;
las hojas como las horas:
abandónicas e impías.

La vida se aletarga
(le cuesta el movimiento
aunque lo necesite
para evitar al tiempo).

Barro, tal vez.

Si no canto lo que siento
me voy a morir por dentro.
He de gritarle a los vientos
hasta reventar
aunque sólo quede tiempo en mi lugar.
Si quiero me toco el alma
pues mi carne ya no es nada.
He de fusionar mi resto con el despertar
aunque se pudra mi boca por callar.
Ya lo estoy queriendo,
ya me estoy volviendo canción
(barro, tal vez...).
Y es que esta es mi corteza
dónde el hacha golpeará,
dónde el río se caerá
para callar...
Ya me apuran los momentos,
ya mi sien es un lamento.
Mi cerebro escupe
ya el final del historial,
del comienzo que, tal vez, reemprenderá.
Si quiero me toco el alma
pues mi carne ya no es nada...


Spinetta.

...de puentes amarillos.

Todo camino puede andar,
todo puede andar...
Con esta sangre alrededor
no sé qué puedo yo mirar.
La sangre ríe idiota cómo esta cancion
¿y ante quién?
Ensucien sus manos cómo siempre
(relojes se pudren en sus mentes ya,
y en el mar naufragó una balsa que nunca zarpó:
mar aquí, mar allá).
En un momento vas a ver
que ya es la hora de volver
pero trayendo a casa todo aquel fulgor
(¿y para quién?)
Las almas repudian todo encierrro.
Las cruces dejaron de llover.
Sube al taxi, nena:
los hombres te miran, te quieren tomar.
Ojo el ramo, nena:
las flores se caen, tenés que parar.
Vi la sortija muriendo en el carrousel.
Vi tantos monos, nidos, platos de café (¡platos de café!).
¡Guarda al hilo, nena!
Guarden bien tus manos esta Libertad.
Ya no poses, nena.
Todo eso es en vano, como no dormir.
Aunque me fuercen yo nunca voy a decir
que todo el tiempo por pasado fue mejor:
¡MAÑANA ES MEJOR!

Desde el silencio.

No puedo dar con la poesía.
Busco en los rincones
que ayer hicimos nuestros
pero hoy nada me espera.

Rememoro rituales
escarbo en la neblina
revuelvo los relojes
pero todo es desconsuelo.

Le grito a mis espaldas
y afilo las miradas
surcando el horizonte,
pero no estás allí.

Pregúntole a mi sombra
si, acaso, tu perfume...
pero otra negativa
se apodera del aire.

Escucho tus canciones
(las que me trae el viento)
y un hueco en el sonido
absorbe mis sentidos.

Y cuando tu existencia
parecía haberse extinto
me atraviesan las palabras
como agónicos milagros
que surgen desde el silencio
y empiezan a desarmarlo.

Recolección.

Tu corona de cenizas
ofreciéndose a la brisa
recitándole tu nombre
"María, así, a secas".

Y las agujas cediendo
ante vapores melifluos
mientras todos los infiernos
huyen llevando su prisa
a un sitio menos florido
y algo más laberíntico...

De las venas de la tierra
irán a aprender mis venas
para arraigarse en lo sabio
y así nutrirse y ser fruto.

Regará mi sangre tu alma
y nos regaremos juntos
con la lluvia, con los rayos
con la luna y la mañana.

Memoria.

No ofrezcamos al olvido
nuestros tesoros pasados.

Hagamos con los arcones
de la memoria, trincheras
que nos cubran de la guerra
pero no de su recuerdo.

Curemos esta hemorragia
que te desangra, Memoria
para poder comprendernos
(y así, acaso, hermanarnos)
sin enterrar las heridas
(su inevitable infección)
antes de que cicatricen.

No negociemos dolores
con macabros oferentes
(oportunistas del tedio
son la miseria hecha carne)
porque las muertes son nuestras
y los disparos, de nadie.

Noctámbulo y analítico.

El humo me atraviesa
en forma de palabras
que escapan urgentes
de mi ánima febril
hacia un horizonte
difuso y escamoso.

Los días son suspiros
-perfumes de un segundo-
que creo sentir pasar
y así vuelvo a comenzar.

Invito a los vientos
a volar sin frenos
pero no se animan
si les cae la noche.

Cuelgo con la Luna,
le cuento mis silencios
y ensayo unos piropos
para su leal fulgor.

Sonrío ante la sombra
que roza mis espaldas
sabiendo su consejo
oyendo con el alma:
lo que no sea sentido
no tiene por qué ser.

Nao seco.

Frágil locura tubular
hecha de tierra, de amor
con unas manos que sienten
como el mismo corazón,
y se pierden en sus artes
divagando por mareas
secas, tibias, perfumadas
con un aroma a misterio
de dulces tiempos arcanos
que alimentan al presente.

Los eternos navegantes
de esas espesas brumas
se guían por intuiciones
a la hora de embarcarse
en dementes travesías
que prometen en sus mentes;
se montan en balsas verdes
y olvidan cualquier peligro
por la gloria aventurera
de sacudir al destino.

A las letras.

Las letras libres
innumerables
sueños de ilusos
difundiéndose
por las pestañas
como una plaga
impertinente
que se adueña
de fantasiosas
concentraciones
y hace castillos
con sus palabras
en las ausencias
más ominosas;
y siembra flores
de primavera
en lo profundo
de las tormentas;
y enciende lunas
en las ideas
de negras noches
y estrellas huecas.

Inconsciencia consecuente.

Un derrame de ironías,
contradicciones
contraindicaciones
defectos colaterales
sensaciones para anormales
y daños subliminales.

La voz de mi inconsciencia
se impone con bellezas
(un canto de sirenas
y el mar sin horizontes).

No se puede ignorar
lo que grita el sentir,
ni se puede pedir
lo que no hemos de dar.

A esas viles consecuencias
que el tiempo tirano atrae
con nuestro vivo presente
las vamos a hacer valer.

Escama de "La Sirena Varada".

"Encuentro que la vida es aburrida y estúpida por falta de imaginación. Demasiada razón, demasiada disciplina en todo. Y he pensado que en cualquier rincón hay media docena de hombres interesantes, con fantasía y sin sentido, que se están pudriendo entre los demás..."

A. Casona.

En lo que ser.

¿Quién puede culpar al loco que se monta una ilusión para no encarnar su cruda realidad?
Criminal es quien se encarga de ir desarmando esos mundos fantásticos en nombre de la verdad, con un instinto de impío demiurgo.
Si, después de todo, lo que creemos, lo creamos. Y, si lo creamos, es.

Arco iris íntimo.

Una invasión de hielo
en este jardín plomizo
otrora verde y tan vivo
como la furia del cielo.

Un asedio, un bombardeo
tan frío como obstinado
(estruendoso y empapado
es su sólido goteo).

Se deshacen los colores
y penumbras predominan
al momento que se arriman
los grisáceos nubarrones.

Ya se cae el cielo entero
sobre una noche precoz,
la lluvia eleva su voz
con algún retumbe fiero
(sin embargo, yo la quiero
porque en ella reís vos).

Uno y todos.

Son bellas las ganas
de ser para los otros
cuando uno también es
para su gusto propio.

Ni elquédirán
ni el egolimbo.

Matices del siendo
que se erige a diario
eligiendo horarios
de reparto atento.

Cuidar el jardín
y todos los parques
(lo que no significa
sentarse en un banco
sino andar sus pastos
recorrerlos plenos).

Santos viajes.

¿Hasta dónde llegan
las ansias de tu mente?

Que la imaginación
ignore limitación,
y vaya sin calles
andando, volando.

Nuevos colores
viejos horrores
eternas guerras
post sensaciones.

Circenses ácidos
constante asombro
risa instantánea
temblores dulces.

Polvo de estrellas
en las colinas
de alguna luna,
sombras locuaces
con sus palabras
hechas de noche.

Vapores florales
perfuman las almas
y sus entreveros,
(especia indispensable
para rumiar el tiempo
insípido y chicloso).

La sangre lunática
ahogando los miedos
de quienes la beben
con placer y orgullo.

Oníricos senderos
para que viaje el ánima.

Morir, resucitar, etc.

El tiempo embadurna
con su fragilidad
los momentos felices
y, de un plumazo
se vuelan las estrellas
como chispas fugitivas
de un fuego efímero
que ardió el infierno
y reposa en cenizas
apilando la memoria.

No quiero ser la repisa
donde acomodo los libros
que jamás volveré a leer,

ni el ladrillo estéril
de un paredón infranqueable
protegiendo al miedo
(¡y a nadie más que al miedo!).

Esta hojarasca alimenta
a la próxima primavera.

Arbórea pasión.

Manto de follaje,
pura muerte seca
pisoteada, seca
ya sin vida, seca.

Desnudez hiriente
de raíz dormida
en su tierra fría
y la tarde es gris.

Las aves ausentes
(en lejanas ramas)
los rayos cansados
de tanto viajar.

Un sueño apagado
es lo que te queda
y usar la esperanza
de amiga y almohada.

Presagios del infvierno.

Se van inundando las horas
y se diluyen sus colores
que chorrean por los vidrios
entre gotas estrelladas
que se oyen como el llanto
de una pena derramada.

La tormenta en Buenos Aires
se escapa de su magnitud
de aguacayendoypunto
para empapar las miradas
que chorrean humedades
estrujadas desde el alma.

Esa cosa de extrañar
pero no saber lo qué.

Y se va ahogando el estío,
ya cansado, breve, hervido,
dejándonos sin sus luces
apagando la vida al salir.

Yo me hago eco del trueno
bramando un quejido ciego
a la luna -siempre atenta-
entre rayos y centellas.

No quiero ese frío intenso
que no se siente en la dermis
pero contrae al espíritu
sin flores ni miramientos.

Marejada.

Sueño despierto
con la estela blanca
espumosa, reventando
en cada cresta tuya,
ola despeinada
de altas mareas.

Inmensidad intensa,
intensidad inmensa.

Eternidad salina
horizonte inquieto
murmullando, ronco
tus secretos viejos
plenos de un misterio
con tu marca de agua.

Las profundidades
de tu vaivén líquido
son el alma misma
de la vida toda.

Noche viva.

El velo nocturno
no cubre la vida
aquí desparramada
no calla a los vientos
ni duerme a los grillos
ni aleja al inmenso mar.

Crujen las ramas ocultas
se mece la luna esbelta
entre estas copas inquietas
que van tapando su cuerpo.

Se siente una intensa calma
sincronizada y sublime,
casi evadida del tiempo
(y ese paso ágil e impío).

Qué perfecta sinfonía
esta oscura sintonía
entre sombras y armonías
compartiendo melodías.

Atravesar y ver.

Lo que veo en sus ojos
es un verde horizonte
y suspiro, y tiemblo
pensando en su mañana
que quizás no será el mío
pero igual lo he de sentir.

Veo sus brazos ansiosos
tanteando hacia ese futuro
que es un hermoso misterio
todavía sin deshojar.

Veo un amor por la vida
que brilla en sus ventanales
cristalinos, inmaculados,
y me urge preservarlos
para dárselos mañana
cuando el hollín cotidiano
impío quiera nublarle
la inocencia de su vista.

Vámonos de aquí.

La poesía y las palabras
se ausentaron con vos,
retiraronse al silencio
en un llanto mudo:
goteo constante del alma
secándose a tu sombra
que se yergue, enorme
sobre el bello ayer.

Apenados están el arte,
los sueños, las aves,
mis ansias, la tarde,
el amor, las ánimas,
los ojos, las alas,
la luna y los misterios.

Nomás sonríe la muerte
ufanándose de su robo,
ignorando que tu envase
dejó aquí su contenido.

¿Por qué la eternidad
es un sitio tan lejano?
Quizás este puente amarillo
me lleve hasta vos un rato.

Una apuesta más jugada.

¿cuánto mide un segundo
que se escapa caminando
con su rígida cadencia
hacia ese olvido fatal?

¿Y cuánto cotiza hoy
la vida que te guardás?

No creo que los años
le añadan mucho brillo
a esa nada atesorada
en el fondo del tintero.

Despilfarrar el tiempo
sobre un paño transparente
es convertirlo en sentido
a riesgo de la inversión.

Elemental.

Un manojo de elementos
se arremolinan apasionados,
empapados, incendiados,
arraigados a su éter.

No cabe en las pieles
lo que sudan sus almas,
encharcadas las palmas
que rebalsan de mieles.

Son latidos al unísono
profanando la frialdad
con su ritmo crepitante
que desploma los estantes.

Y una vez fundido todo,
(derretido, evaporado)
la tormenta incandescente
nos regala su descanso
con la calma compartida
en este tibio remanso.

Jodiéndola.

La muerte es hija del tiempo,
árbitro parcial de la eternidad.

Y las ansias locas,
y las horas laxas,
y las lunas santas,
son adornos quietos
para aquel después
inconmovible.

No es crueldad lo fatal
pero deja dudas su rastro
que jala del panorama
las visiones entrañables.

Y el único truco cierto
para burlar al hado vil
es consumir los momentos
hasta las últimas gotas,
entonces sólo obtendrá
de nosotros un envase.

Vates.

Los poetas mueren cada día,
y renacen con el crepúsculo,
entre las piernas pálidas
de la luna que los alumbra.

Son una raza imperfecta,
naturales psicodélicos
de vuelos impertinentes
y causas poco tangibles
aunque siempre conmovedoras
para el ánima sensible.

Los vidrios de sus ventanas
se empañan tan fácilmente
como el espejo que invade
a una frágil flor muriendo.

Sus musas son un misterio
que merodea por los sentidos
trastocando cada motivo
y embelleciéndolo todo.

Las tinieblas los arropan
cuando buscan destellar
porque su brillo es difuso
pero genuino e intenso.

La nostalgia, esa fatalidad.

Se aleja en la lontananza
y queda su estela ahumada
royendo mi espíritu ajado,
ya hecho jirones de pena,
derramado sobre el suelo
rendido en su nostalgia
profunda como la historia
que nos arraiga ad eternum.

Todo lo que era promesas
de albores interminables
hoy se ha consumido entero
legando un mar de cenizas
para que nade el recuerdo
y se ahogue de inmediato
en lo imposible de siempre
(nunca un final fue feliz).

El tiempo se encargará
de atenuar, con su costumbre,
la congoja que ahora arrecia
y quedará un sabor salado
como a lágrimas resecas
en el fondo de algún vaso;
pero no podrá sanar
la herida de la distancia,
ni su crónica insistencia
ni esta terrible ausencia.

Derrame de ilusión.

Tengo tanto sentimiento que no lo puedo contener, y se escapa como vapor por los poros de mi espíritu. El estío llegó con su infierno amable que tan dulce me sienta, y entonces no puedo más que disfrutar de sus vicisitudes, y de los designios majestuosos que se avecinan, inmediatos. Y urgentes, claro: un ánima visceral en el horno asfáltico se quema tarde o temprano si no se la airea ante la brisa marina o el soplido auspicioso que recorre las sierras.

Antídotos encarnados.

Abrazo esta militancia
en la amistad, y sus banderas
de inquebrantable lealtad.

Soy el que sueña un mañana
hombro a hombro con los mismos
que hoy, como ayer, acompañan
mis penas y mis ilusiones,
los rituales, las canciones,
el vino y cada emoción.

Y si soy esto que soy
es porque me han cautivado
las leyendas entrañables
que nos unen desde siempre,
desde donde haya memoria
resistiéndose al olvido
a las sombras, al absurdo
que me arrastra hacia la muerte.

Un día.

Plomizo el paraíso,
sus frágiles tormentas
intermitentes, ciertas
de rayos sin centellas
y una que otra estrella.

Un silencio mentiroso,
un albur de soledad.

Enrocar el tiempo
(un deseo arraigado)
con ese niño pequeño
rebosante de ensueños
evadiendo lo abyecto,
el gris de lo correcto.

Que nada pase tan raudo
como para no poder ver
el paisaje del camino
que nos ha tocado hacer.

Alboreando.

Qué lindas le quedan al barrio
las veladas de luna llena,
y qué bien le sienta el estío
con sus perfumes de almíbar.

Y las calles, con los callos
de tantas pisadas tintas
que pesan en la piel pétrea
de los olvidados adoquines,
en el confín de su esencia
(testigo y mito insoslayable).

Sentir tu caricia amable
amansando mis ansiosas plantas.

Verme rodeado por el alba
en tu entrañable decorado
embellece las miserias
que afloran cuando amanece
y deshace lo sombrío
con su abrazo inquebrantable.

Ser lo que se es.

No puedo detenerte, intensidad.
Sos la sangre que hace falta
cuando tantos se acomodan
en un tibio empate diario
que es pactar con uno mismo
sin escrúpulos ni códigos
ni sueños impostergables
que leven al aplastado.

¿A quién le vendo mis ansias?
¿Con quién negocio las ganas?
¿De quién dependen mis alas?
si yo mismo empeñé los pies...

Y el Amor no puede amar
si pide tranzar el alma
para pagar sus caprichos
tan tiranos como ciegos.

La libertad, para ser,
necesita que la encarnen,
que la piensen, que la sean.

Fuerzas de flaqueza.

A su corteza le crecen alas
desde lo más profundo del tiempo
que es, nuevamente, un villano
incapaz de frenarse a observar
la poesía deshaciéndose, muda
en el marchitar inevitable
de tantos días que fueron flores
hechas de versos con su voz.

Y si echa a volar
¿qué habrá de nuevo?
Siempre fue el viento
y las palabras yendo
montadas en la brisa
que escapa de su herida.

Y si duerme en su arrullo
enredado entre imágenes
habrá creado el paraíso
como epígono de su arte.

Fotografía de un alba incandescente.

Un escuadrón pacífico en el epicentro festivo, en el ojo de una tormenta que no arruina a otra cosa que a sí misma -por momentos-, se amotina contra todo lo que quiera aguar el encuentro (salvo contra el hielo, al que le permitimos diluir en pos de refrescar la noche sedienta y ardorosa).
Estamos reinaugurándonos, y vamos a dejar el cuerpo en este bautismo etílico que le damos al futuro, para purgar las sombras que se nos fueron metiendo en el alma, desinfectándola un rato.
Y no importa que empecemos tarde, ni las botellas que se resisten a nuestros labios, ni los giles con su violencia, ni el terrorismo pirotécnico, ni el amanecer ansioso, ni el sol ensañado con nuestros cráneos, ni el siempre inoportuno correr del reloj (más raudo que nunca).
Sólo necesitamos las ganas, estas ganas locas, frenéticas, indelebles, movedizas, fornidas, deliciosas de estar vivos, eternamente vivos en el ahora, en el momento que nos pide a los gritos no dejarlo pasar, no ignorarlo en pos del confortable descanso, sino tirarnos de cabeza en su mar de vida y nadar hasta que el agua se haga gelatina, acompañados por la troupe risueña e irracional que sabe sanar para resistir los pinchazos de esas agujas formales que sólo revientan los globos desinflados.