domingo, diciembre 30, 2007

Revivir.

Fuente de la juventud, de la niñez que bebo en esos charcos de sol que me espejan cuando no puedo brillar más sin romperme en mil sonrisas y algun ruido absurdo.
El terreno de juego del chico que todavía soy, que se ha aferrado con uñas y dientes y castillos de arena y cristal y sueños a una idea de colores que resiste en vos cuando sincronizamos los pálpitos. Tus manos que me llevan del hilo que te regalo todos los días, para que este vuelo sea nuestro, para que esos pájaros en pareja sólo se diferencien de nosotros por las plumas.
Este regreso constante a la ingenuidad más dulce, a la fe y la imaginación, a los colores, a las risas sencillas, a las manos confundidas, a los parques en la tarde. Nuestras tardes, que son de ellos pero también nos las comparten porque saben que no somos tan distintos, es nomás el frasco...
Y todo se reinventa en este movimiento mágico que es encontrarnos y ser, juntos.

jueves, diciembre 27, 2007

Izquierdiario.

Entre tanto personaje de historietas que la historia ha regalado, queda cierto relegado que el comercio ha disparado (igual que aquel confundido que le dio muerte como a un árbol de carne y hueso).
Una especie de mesías de la idea del amor, la otra mejilla de todos, y con una cruz mucho más ancha que cualquier madera clavada, su calvario salvaje de tupidas arboledas lo llevó como un milagro destinado a perdurar en los rincones del corazón popular.
¿Cómo sería un bis a bis entre estos dos barbudos?
Exponiéndose quizás los sueños más ambiciosos, con derroteros diferentes pero igualmente arraigados en su ímpetu.
Y esas imágenes de trascendencia son un tesoro que debemos hacer prevalecer... necesitamos clavar los ganchos en una fe que nos condense, porque sino nos queda poco para terminar siendo nuestro propio menú.

¿Cuál es la verdadera libertad?

"...La conocen los que la perdieron
los que la vieron de cerca irse muy lejos
y los que la volvieron a encontrar.
La conocen los presos.
La libertad.

Algunos faloperos, algunos con problemas de dinero
porque se despiertan soñándola.
Algunos que nacieron en el tiempo equivocado.
La libertad.

Todos los marginales del fin del mundo
esclavos de alguna necesidad.
Los que sueñan despiertos
los que no pueden dormir.
La libertad.

Algunos tristemente enamorados
pagando todavía el precio del amor.
Algunos que no pueden esperar
y no aguantan más la necesidad.

Algunos cautivos de eso
que no saben dónde mirar.
Tengo algunos hermanos
y una hermana muy hermosa.
La libertad..."

Del salmón a la corriente.

jueves, diciembre 20, 2007

Contar contigo.

"Que no sea todo mentira
o en su defecto no lo parezca.
Que no aumente la ceguera
de los que están siempre arriba.
Que el pequeño genocida
la palme de una enchilada.

Que no haya pasión que no valga
el mal que cien años dura.
Que pueda aguantar la cordura
sin caer de rodillas.
Que no existan las heridas
que no las volvamos a abrir.

Que pueda contar contigo
como sabes que conmigo siempre.
Que no cuente la suere en un solo destino
que nos presentó.

Que pese menos el pasado
o se recuerde al menos todo.
Que no cambien a su modo
un episodio de historia.
Y el vaciar de la memoria
no, no nos vuelva a fallar.

Que pueda contar contigo
como sabes que conmigo siempre.
Que no cuente la suerte en un solo destino
que nos presentó.

Que las buenas voluntades
no sean tan diferentes.
Que no sigas la corriente,
que te lo dicen siempre.
Tanta charla, tanta charla
tanto darle al blabla
tanto control, tanta precaución
tanto bienestar en el cuarto de estar...

Que pueda contar contigo
como sabes que conmigo siempre.
Que no cuente la suerte en un solo destino
que nos presentó..."

Quique.

miércoles, diciembre 19, 2007

Refugio en la poesía.

Otra vez resopló el cierzo y el castillo se hizo baraja desperdigada.
El torpe arquitecto no cesa en su idea de ilusiones, pero ya va cansándose de la fragilidad de su sueño... ¿y si mejor se compra un monoambiente?
Al menos las lluvias no lo empaparían, los vientos no lo tumbarían, los rayos no jugarían con su desnudez, con la intemperie que lo cobija.
Pero aun prefiere la poesía, por frágil que sea. Y eso, más allá de todo, lo hace sentir bien. Aunque cada vez le cueste más recomenzar la titánica, utópica y demente tarea de lograr el equilibrio de su mágica fantasía con la cínica realidad.

Aunque sea en la Luna.

Si pegaran una vuelta, miles de desconsuelos se desharían en una hoguera anárquica, como el cielo prendido fuego y sus ángeles desnudos bailando al ritmo de un mundo que sólo existe donde no existe el mundo real.
Si pegaran una vuelta habría jolgorio en los infiernos, y hasta Lucifer se pondría su mejor moño para asistir al ritual.
Si pegaran una vuelta temblaría Babilonia, se hamacarían los edificios, y las viejas asustadas buscarían con el remoto una respuesta trágica a tanta felicidad.
Si pegaran una vuelta, muchas patas negras sudarían de miedo, mientras que otras se frotarían las garras, palpitando su violencia, relamiendo el morbo absurdo del castigo a los desangelados por su alegría subversiva.
Un estado de sitio espiritual, un momento de libertad contra todos los pronósticos.
Si pegaran una vuelta se daría vuelta un mundo, y caerían al vacío tantas ansias...
En esta calesita donde no soy el que puede alcanzar la sortija, sólo espero que la mano más cercana nos pueda tirar una vuelta más...

martes, diciembre 18, 2007

Ausencianestésica.

De repente uno está en el paraíso... y no sirve. No sirve ni la Luna ahí, ni el grillo acá, ni la noche en todo el cuadro, ni la cortina musical ni el verano que se pavonea por la ciudad.
Y llega el mensaje, en diferido, de las soledades.
Y no hay un cielo que sirva de algo, así no.
Y ni el sol ni las flores, ni la Luna. Nada que admirar sin dos ojos que se fueron con un día de diferencia y esa vacía intensidad fue lo único que dejó el tiempo, como sombras de polvo.
No, claro que no fue lo único... pero en esta sensación no cabe el recuerdo amable (con los dedos en el enchufe no te pondrías a pensar en los beneficios de la energía eléctrica), sólo un zumbido de abrazos compartidos.
Entonces la noche de verano con media luna sentada en el umbral de la medianera mientras me canta un grillo no es más que el cuadro hermoso que tiene un ciego adelante.

(sí,) Puede.

"¿Puede mi angustia ser tu alegría?
¿Puede esta melodía ser mejor?
¿Puede la astucia ser algún día
la salida a mi agonía de imaginación?

¿Puede mi infierno ser mucho más fiel que tu cielo?
¿Puede un momento amargo ser tan dulce consuelo?
¿Puede un silencio ser mucho más duro que el cemento?

...

¿Puede tu mirada ser mi guía?
¿Puede tu piel ser tatuada por mi sed?
¿Puede quedar en la nada esta vida?
¿Puede terminar sin llegar a ser?

¿Puede mi infierno ser mucho más fiel que tu cielo?
¿Puede un momento amargo ser tan dulce consuelo?
¿Puede un silencio ser mucho más duro que el cemento?"

domingo, diciembre 16, 2007

Tirando del hilo de plata.

Abstracto.
La sensación de estar más liviano que el aire y sin embargo volver al cuerpo que pesa como mil toneladas de angustia terrenal.
El sol ya no brilla en este rincón, independientemente de la alegría de las flores.
Comienzan a repoblarse de esquimales los rincones más australes de este ser, donde no hay más luz que algún disparo marginal.
Y ahora, abstracto.
Desolado, del lado de la soledad, el costado más gastado del alma.

domingo, diciembre 02, 2007

Desencuentro

Huecos que bregamos por llenar
sombras que queremos alumbrar
cielos imposibles de alcanzar.

Tiempo enemigo, cínico Cronos.
Turbio vacío que no llega
ni a la mitad de su vida.

En un mismo planeta
años luz de distancia.

Dos espíritus perdidos
o uno partido, quebrado.

El día desconsolado
la noche sobrecargada.