domingo, diciembre 31, 2006

Hoy la urbe es un gran salón de fiestas.
El artista es el mago que convierte la manija en poesía.

sábado, diciembre 30, 2006

Incoherencias del plenilunio en cuarto creciente.

Hemorragia insoluble
el diluvio de sueños sordos
como un pájaro que canta
pero bien al atardecer.

Miel como tesoros del sol
y una cápsula tan íntima
que ni el futuro está invitado.

Soporta una mano disuelta
el color de los dedos
que una sonrisa provoca.

Y reglas que nada arreglan.

Abismos despejados
para saltar a la eternidad
de los instantes.

viernes, diciembre 29, 2006

Ascobanis.

El peor miedo lo dan las sombras autorizadas
esas ratas calzadas de impunidad
que juegan a ser la seguridad de los cobardes,
cobardes que les llenan el plato.

Bestias con chistera
y varita que hace desaparecer
magos de la muerte
forjadores de las más turbias suertes.

Amantes del odio
subidos a su podio
el pedestal social que los avala
y nuestras vidas les regalan
para su bolsa de recaudación
mientras le dicen a nuestro corazón
cómo es que debe latir.
Prefiero perder la razón
antes que dársela a ellos.

Que no se apague.

Dicen que en un Parque había una pequeña tribu compartiendo algunos fragmentos de locura, cuando surgió la siguiente secuencia:

-¿Por qué siempre me llegan apagadas?
-No, es que vos colgás y se te apagan. *


Y otra vez de las cosas cotidianas exprimimos poesías que son, también, pedacitos de vida, y aprendizaje del bueno.





* Recolectado de una corriente de palabras rengas.

martes, diciembre 26, 2006

Estando pero sin vos.

¿Qué te puedo decir?
Si no estoy de la mano
caminando y con vos
es como la luna de día
queriendo brillar
a pesar del sol.

Las playas más angostas
son eternas a tu lado
porque nuestras huellas
quedaron marcadas
en otro tipo de arena
que hace las veces de piso
en mi trémulo corazón.

miércoles, diciembre 20, 2006

Tal vez la felicidad sea esa ceguera que nos deja el resplandor de un brillo extremo.

Puntos. *

Todo se basa en los puntos
todo lo componen, todo lo terminan
lo limitan todo.

Toda forma, toda vida
toda ida y toda vuelta.

Tu punto compuso mi vida
y en un punto, la acabó.
Sos el punto de salida
y también el final sos.

Punto justo en tu partida
que fue partida, y punto.

El punto es que estoy perdido
¿por qué mejor coma y no punto?






* Extraído del arcón de las memorias ( dos de agosto de dosmilcuatro).

domingo, diciembre 17, 2006

Una gota de rocío.

El recorrido de una gota por tu cuerpo
como la naturaleza acariciándote
desenvolviéndose en tu espalda
desembocando en tu sonrisa
que es el mejor océano
para este río de verdes sensaciones.

viernes, diciembre 15, 2006

Re-volver.

Volver adonde la lengua llega cuando la nariz no puede.
Esas partículas de polvo cósmico que se estrellan
contra un universo paralelo, y supernova de latidos
para todos los sentidos.

miércoles, diciembre 13, 2006

Yo broté de tu sangre.

Como si el alma brotara de un manantial de vino.
La ferviente e indómita locura nos apresura el paso y las ganas.
Por eso, sólo eso. Entre el asfalto y la inmensidad del mar.
Vamos a proclamar nuestras libertades
que estamos hechos para ser y dejar ser.
El amor nos pare todos los santos días
y nuestra eutanasia es la rutina demencial.
Ese alimento oscuro del alma que carcome
lenta y placenteramente este hechizo.
Pero broté de tu sangre, como un estornudo escarlata
que nos baña de vida.

martes, diciembre 12, 2006

El por qué del insensible.

No hablo de una víctima,
nomás de alguien que no quiere endurecer su alma
a costa de cualidades tan innatas como aprender a leer,
de pequeños destellos de crueldad,
como la amenaza de una rosa y sus espinas.
Espinas que se clavan en los dedos.
Dedos que se van en sangre.
Sangre que corre por las manos.
Manos que acarician a la rosa.
¿Rosa que afila sus espinas?

De baldío en baldío.

No quiero callos en el corazón para que los dolores sean dolorcitos.
Es la ilusión de pensar que un amante, cuando elige amar, deja "esas" cosas de lado.
Como si... el encantamiento... el hechizo... te baldeara el alma.
Pero no hay amor inmaculado en este bendito infierno.
El de los ángeles que no encuentran el cielo en la tierra.

Dos sin uno.

Como un árbol... un árbol en su mejor lugar, con la plaga del amor a cuestas.
Que los citricos en dos, el rompecabezas de la eternidad y la mar en coche, pero somos incapaces de tener un poco de tacto a la hora de escupir, de enchastrar un potencial pantano.
La plaga daña al arbol, y después se muere porque su hábitat se marchita.
La ironía del pingüino que se convierte en suicida después de matar a su pareja.
O la de los dioses.
Que nos dan mente de pájaro y cuerpo de serpiente.
Nos enroscamos en lugar de volar.

¡Extra! ¡Extra!

Ah... el sol.
Creo que conozco el sol, ¿saben?
Es como un tobogán al revés, hasta que te vas.
Después tenés frío.
Después no ves nada.
Después, ay de vos si no te abrazan.
Pero es tan lindo estar ahí... no les voy a mentir.
Que todo lo triste que escribo es porque algún bien extraordinario me hizo ¿no?
Y todos los días que nos queden podemos usarlos para gambetear torturas, sombras y vudúes.
Mechaditos con amor, nuestro amor.
Y si explotamos... que nos junten del charco y nos metan al horno.

lunes, diciembre 11, 2006

Si mañana te voy a ver
¿cómo no me voy a cuidar hoy?

domingo, diciembre 10, 2006

Let it be.

Se trata de que cada uno haga con su nariz un espejo si quiere.
¿por qué le vamos a andar haciendo rinoscopías al sentimiento?
O planteos de mesura al Lex Lutor de la supermediocridad.
Si son felices, amen y amén.
De dejarlos ser se trata.
Vos tenés la piola, pero al barrilete dejalo volar.

Creser.

En ciertos sentidos
seguro crecimos.
Ya no nos proteje
ni siquiera el arbolito.

Estamos más solos
cuando envejecemos
y decirlo a los veinte
no parece alentador.

Pero los años son como abrojos
y se enganchan con cualquier soledad
que ande volando por el aire.

Igual también así
pescamos a veces
sonrisas de plenilunio
y ensaladas de fruta.

Que nos llegue la hora
cuando quiera llegar.

sábado, diciembre 09, 2006

Hasta que vuelvas...

De nuevo viendo tu ausencia,
llorándote sin lágrimas al pie del espejo.
Soy tan inestable ante tus berretines
de rosa única en sus esplendores
que si fuera un subibaja con patas
quizás me representaría mejor.

Y ojo que esto no es un reproche,
porque tu amor no es amor mío
(eso lo sé desde siempre)
sólo catarsis de una extrañitis
entre miles de sombras más.

Pero que lo sepas ¿sabés?
Siempre espero algún milagro.
Y si es de los tuyos, mejor.

Los gusanos nos rodean.

Esa manía que tienen de ir podando alas, corazones, miradas.
¿A quién se le ocurrió investir de poder una ideología tan frívola?
Vienen a machucar nuestros vuelos
a separar nuestras manos
a enrejarnos el alma.
Son los que incautan ilusiones y las revenden.
Buitres de la mesa del titiritero.

martes, diciembre 05, 2006

A.M. (dicen no sé qué meridianos...).

A veces creo que te conservé con tu mejor recuerdo, a sabiendas de mis desvaríos que fatales amenazaban terminar.
Como si fueras sagrada. Como si siempre lo hubieras sido.
Como si nuestras caminatas fueran el recuerdo dorado que vaya a enmarcar con los años.
Contando cuadras, que siempre son más o menos.
Y el Parque... la primavera. Primavera y media. mejor.
Hay espinas que capaz es mejor que nos las saquen otros.
Porque, después de todo, somos jardineros y jardín.
Pero nunca dejé de amarte, me parece.

lunes, diciembre 04, 2006

Otra vez vos.

Esta manía de salvarme la vida... qué obsesión la tuya.
Yo no sé, la verdad no sé, si sería hoy si vos no hubieras sido.
¿Te acordás de ese inviernísimotoño donde el vendaval de sombras casi me atraviesa como a un pollo y vos y tu escudo y tus letras y tu ruta se me vinieron encima?
Como en las películas cuando el héroe se tira para recibir las balas y salvarle la vida a alguien que capaz ni lo merece.
Cuando sos lo que sabés ser, no hay gorra que te haga sombra, y tu fiesta es casi un dios para nosotros.
¿Casi?
Si me desangro está tu esponja para beber mi herida y devolverme al alma todo lo derramado.
Si me encierro está tu ganzúa.
Si las sombras me devoran, sos su mejor laxante.

Y cada vez falta menos para volvernos a ver... ¿qué más puedo esperar? solo eso.

domingo, diciembre 03, 2006

En una pata.

Perdón que te lo diga ¿no? Yo sé que puede ser demasiado... pero a veces mi vida tiene sentido sólo por vos.
Igual no nos quedemos con lo trágico de la ausencia y el descenso, porque no es eso.
Sencillamente sentarme y ver que lo bueno está por llegar.
Tachar el calendario psíquico, planear historias que van a devenir inequívocamente en anécdotas eternas, tomar nota y lista de los brebajes o hechizos. Todos los pequeños ritos de nuestra fiesta.
Es como la celebración de estar vivos: Aun cuando no nos gusta la vida, sí nos gusta celebrar.

sábado, diciembre 02, 2006

Mario y Sensemina.

Nosotros, los locos, cultivamos plantas
ustedes, los cuerdos, fabrican armas.

Nosotros, los locos, armamos y reimos.
Ustedes, los cuerdos, arman y destruyen.

Nosotros, los locos, a la sombra de los cuerdos, tenemos un sol particular, y la paz de quien sabe que su amor no contamina.

miércoles, noviembre 29, 2006

A la misma de siempre.

Tenés la capacidad sensorial de aparecer en el momento justo para consolar mis delirios.
Es genial saberte ahí, tan próxima y renovada. Esperándome a mí, que te espero a vos.


Cuando todo grita y mal
sos la red de mi acrobacia
yo un enfermo, vos farmacia
la anestesia de mi ideal.

Falopas duras en tipos blandos.

Ahí estás, con tu ternura guardada en un cajón, juntando polvo.
Hiriendo con sencillez, olvidando todo.
Primero el disparo de una palabra al aire, mientras me mirás de reojo.
Y después, bis a bis, la ráfaga de letras a quemarropa, como enamorada de mi dolor.

Y entonces mi ceguera aumenta desmesuradamente.
Y entonces los demonios se ponen tu máscara y salen a pinchar el cadáver. Le bailan alrededor.
Y quiero apagar la tristeza, pero de los ojos no me brota más que nafta, y tu mano se suelta y apantalla, como si estuvieras jugando a ver quién lastima más.

Suicidando tu mitad.

Si el que te apreta la mano soy yo
y vos quien la deja floja
¿por qué me pedís que no te suelte
en lugar de apretarme también?

Trataría de atajarte
en todas tus caídas
pero nada puedo hacer
si sos vos la que se tira.

El amor son miniaturas
juntitas en un gigante
si le andás sacando partes
se nos vuelve una tortura.

La sole (no, la del poncho no).

Con lo difícil que es pegarle un vuelo a esta soledad...
Pero si hay que pisar la pelota, la pisaremos, aunque el futuro se enoje y venga a rompernos las piernas.
Después de todo, la poesía se nutre de las rosas enteras, no sólo de sus pétalos.
Ahora... si sólo nos van a quedar las espinas, prefiero una plantita.
Detesto que el otoño se pase por mi jardín cuando las hojas del calendario ya lo habían exiliado.

Mecanismos.

Erosión, ¿y por qué?
siempre sé que no soy el mejor
ni de todos ni de dos
pero a veces creo que vos
te dedicás mejor a mi dolor.

Remendando el almohadón.

Hasta el punto donde el amor se corrompe
llegamos cuando esa nada invade tu boca
y tus ojos se quedan tibios, refugiados
en otro lugar que no puedo ubicar.

Cuando mi tacto se siente invasor
cuando tu risa no llega ni a un borrador
de su característico resplandor.

Estoy pensando seriamente
en ponerle abrojo a mis alas
así no tenés que andar
descosiendo tus costuras.

lunes, noviembre 27, 2006

En dios.

Cuando le pinta ponerse en dios, es un gol.

Como cuando las cosas que nos hacen bien,
nos hacen bien.*

Cuando viene y te roba el cerebro.
Cuando viene y te ayuda a no creer en todo lo que ois.
Cuando viene y pide como vos que el adios no se alargue.
Cuando viene y te dice que quiere verte lunático blanco, y presa de su amor.
Cuando viene y te susurra que nos vamos de la nada a la gloria.






* Las gracias pa' la gabiota (pero de todo, eh).

El enemigo peor.

Con el pasado no puedo
lo veo, lo toco, y no puedo.

Lo siento tan presente
como yo mismo
y no puedo, no.

¿Y cuál es la diferencia?
Si soy la misma secuencia.

Pero no puedo.
O me olvido o me muero.
Lo que pase primero.

domingo, noviembre 26, 2006

Cuando te llama... te pinta.

Pero ¿vos viste cómo está eso?
te pide con desesperación
"che, daaale, dame un beso"
la mirás, y sabés que es amor.

Desde la chispa hasta el incendio.
Una luciérnaga en los labios,
en la yema de los sabios
y en la clara del silencio.

viernes, noviembre 24, 2006

Como una boa.

Los días de dulce espera
como el pastito en los pies
y después lobos marinos
abrazando el rocanrol
que te empuja hasta él
(vos sabés cómo es)
y te detona el corazón.
(lo amás con frenesí).

Se enrosca la realidad
en sí misma.

miércoles, noviembre 22, 2006

La más cara y la fiesta.

Bailoteando bien keruza
como pide prevención
hay ronda con nuestra musa
y pasitos de ocasión.

Que fichamos, que pasamos
las sonrisas entre manos
y hablamos con los enanos
mientras que nos ocultamos.

Es así, vamos zafando
le huimos a la cordura
elegimos la fisura,
y la dejamos al mando.

Retoño de limonero.

Envelándonos con las gafas de la poesía
y de la risa que brota sin freno.
Casi una epidemia para algunos,
un humo mesiánico pa' otros.

Quién fuese su erupción
más allá de mi cabeza
¿Sabés que de las certezas
tu locura es la mejor?

Esta, nuestra intimidad,
la más dulce.

Oscuro Diamante.

"Busquemos, vida, algún lugar
a reparo del mundo sin brillo que hoy
en el cosmos de la mente
se hizo estrella hueca.

¿hacia dónde más podemos ir?
tal vez el oscuro diamante esté en mí
tal vez seamos fugitivos
de donde nadie escapa.

Una huella invisible quisiera dejar
y que nadie sepa que estuvimos acá
¿quién dió a luz al primer sueño
para ir tan lejos?

Si pudieran mis ojos ver en el sol
para saber esta sombra descifrar
pero aunque ya se hizo tarde
sigamos buscando.

Perdido, sin decirlo, presiento el final
enterrando en la noche el pesado dolor
nos hacemos más livianos
nos quedamos sin sentido.

El mundo por fin se apagó
dejando a oscuras la vieja ilusión
y aunque sea ya muy tarde
seguimos buscando.

Buscando."


La Renga.

Laberintoscuro.

Ideal sería una goma para borrar las sombras.
Imposible olvidar, imposible no querer reventar.

En la desesperación.
Ya no hay canciones de cuna para el dolor.
Las heridas duelen desde la memoria,
no desde el cuerpo.

La miseria pesa en las alas,
y sin vuelo no hay fuga posible
de los impíos laberintos.

Entonces quisiera correr hacia todos lados,
que sería como lincharme a mí mismo.

domingo, noviembre 19, 2006

Enroscado.

Cuando hasta tu ángel de la guarda te da la espalda
(sí, esa que no tiene)
y la locura se te enreda en los rosales espinados
desvariás, zozobrás, y la sombra del naufragio
se levanta y te observa con ansias.

Viene por vos, te devora con un bocado,
sin masticarte.
Y terminás en el oscuro estómago
de una criatura que inventaste vos,
en el buche de tus propios demonios.
La cabeza como un queso por tu amor.
Y las ratas que quieren comer a toda costa,
son la tarjeta que baraja el espejo.
Corazón en llanta.

No nos olvidemos de nosotros.

"... si tantas personas viven aquí
¿por qué no están unidas para vivir?
si todas las mentes dicen que NO
no vale la pena seguir por seguir.
Los jóvenes quieren un poco de amor
perdamos el miedo al rocanrol.

No dejes que el miedo destruya tu amor.
No dejes que nada destruya tu amor.
No dejes que el gobierno destruya tu amor.
No dejes que la religión destruya tu amor.
No dejes que la escuela destruya tu amor.
No dejes que las leyes destruyan tu amor.
No dejes que la soledad destruya tu amor.
No dejes que la miseria destruya tu amor.
No dejes que nada destruya este amor.
No dejes que nada destruya tu amor."

Fantasías Animadas de ayer y hoy.

Está tan lejos hasta el más mínimo cerca que no podés agarrarte ni del aire, por el cual resbalás en ese tobogán sin fin. Y cuando parece que hay una asidera... zas, otra patinada. En ocasiones te vas colgando, como esos dibujitos que siempre quedan por instantes en las cuerdas de tender la ropa que van de edificio a edificio. Pero eso no les salva el cuello, y pareciera que igual se van a untar en la avenida, hasta que, ahí sí, alguna mágica salvación (a veces visible, a veces dejada a los azares de la imaginación) los exonera de la muerte con su derecho de eternidad momentánea.
A veces somos dibujitos animados.

Y otras veces sólo borrones disgustados.

Al poeta Suarez.

Te extrañé, pero cómo te extraño.
Y cómo te voy a extrañar.
Con ese afan por rescatar del naufragio
a cuanto marginado apareciera,
sosteniéndolo con poesía
(un Neruda del Bajo Flores)
y con su propio arrabal.

La incordura con sombrero
y una melena de león albino
haciendo juego con la lira.

Rocanrol, tango y suburbio:
nuestro Buenos Aires querido.

sábado, noviembre 18, 2006

S.o.s. la trampa que le hago al diablo para no darle el alma que le vendí.

jueves, noviembre 16, 2006

Las voces de la conciencia.

Voz número el que quieran: - ¿Por qué te evitás en el espejo? Porque estás re loco ¿eh?

Voz sin número: - ¿Por qué estás re loco? ¿Porque te evitás en el espejo?

miércoles, noviembre 15, 2006

O capaz las ballenas me quieren rescatar a mí.
Si tienen ganas de rescatar ¿por qué no prueban con las ballenas y se dejan de joder?

Santo remedio.

Siento que mis dedos
podrían morirse de frío
sin tu abrigo de seda
sin el calor derritiéndose
entre proezas de amor.

Enfermera de los dioses
que al cielo sabrás trepar
cuando tu anima nos deje
y se duerma sobre el mar.

domingo, noviembre 12, 2006

A no dudar...

Sería necesario explicarle
que la quiero como al aire
cuando vuelvo desesperado
al arco desguarnecido
y no queda ni un suspiro
en mi pulmón agitado.

O que la cuidaría
con el mismo énfasis
que a la zapatilla saliéndose
en el pogo más espeso.

Hay amores con banderas
y amores de poco ruido.
Hay tumultos que nos unen
y otros que nos separan.

Vos sabés que esta soledad
tenía su fecha, y expiró.

miércoles, noviembre 08, 2006

Dicen que se revienta...

Fuiste mi berretín desde antes
de revocarme el corazón en ruinas
y te buscaba por las esquinas:
es que ya había empezado a amarte.

Y no dudaba este destino
porque sabía que tus enigmas
se volverían los estigmas
del sentimiento divino.

Como una eterna resaca
por las pretéritas glorias
al embrujo de la euforia
ni el buen tiempo te lo opaca.
Uno que no es el mejor amigo de la ley a veces se pregunta para qué carajo existe.

Mañanísima.

...y déjenme contarles que el sol de la mañana pega como pocas sensaciones.
Como esas canciones ¿vieron? Como los goles.
Como cuando sentís el olor de las ascuas
y saltás cual conejo de pascuas
tus charquitos de viejos amores que hoy no hacen mella.

¿Ella? Besa como nadie, y ojo que nadie besa, eh...
Ella me estrella contra el suspiro de ningún lamento,
tanto es lo que siento, por todos los sentidos
cuando mis latidos bajan y mi mente sube
cuando toco el cielo, desentierro nubes,
y las horas pasan, se comen los tiempos
sus sueños dormidos, silencios eternos
la brisa en la cara: dormidos... ¿despiertos?

miércoles, noviembre 01, 2006

No me quieras rescatar, no me tires a matar.

A veces pienso
que lo único malo
que ella tiene
es no tenerla.

A veces pienso
que lo único malo
que ella tiene
son los demás
en su contra
y en la mía.

A veces pienso
que lo único malo
que ella tiene
es la soledad.

La peor soledad: la acompañada.
La del exilio íntimo y personal,
la del destierro a las tinieblas.
La de todas las espaldas
mirándonos fijamente.
La de todos queriéndonos
como nosotros no queremos.

martes, octubre 31, 2006

El Rey de la triste felicidad.

"¿Qué podemos hacer
cuando se sienta mal?
si está bancando su bronca
masticando vidrios
¿quién lo quiere invitar
a ver televisión?
¿quién sacará las astillas
de su corazón?
¿qué podrán decir?
¿quién lo va a convencer?
¿eh?

¿Qué podemos hacer
cuando se sienta bien?
Si está salvando su sueño
anestesiándose.
¿Quién lo quiere invitar
con un electroshock?
¿Quién lamerá los rasguños
de su desesperación?
¿Qué podemos decir?
¿Quién lo va a convencer?
¿EH?

Se ha convertido en daga el dolor de este tonto rey,
rey de un reino sin mundo, reino que no tiene ley;
rey que se desangra, pero aun tiene esperanzas
serás feliz siendo triste, rey ¿qué puedo decirte? ¿eh?

Nada podemos hacer
cuando se sienta mal.
Nada podemos hacer
cuando se sienta bien.
El es el rey de una maldición
que lo hizo rey.
Serás feliz siendo triste
rey ¿qué puedo decirte?
¿eh?"


La Renga.

No te vendes ni te vendas.

No tires la venda de tus ojos
si lo único que hay para ver
es dolor que no enseña ni aprende,
es vacío derrumbándose encima
del corazón alpinista.

Pero no te los vendes
pa' anesteciar con ceguera
la insufrible realidad,
para tapar con ignorancia
las goteras del alma.

"Yo ya no quiero soñar... solo".

Más soledad, más sombras, más.
¿Se darán cuenta que el daño lo hacen ellos?
La tristeza vuelve, y es peor.
Peor porque la soledad, claro.
Peor porque los brazos débiles
porque el fondo de los oclayos
se empieza a enjuagar en salmuera,
porque esas miradas tajantes
que te quieren encerrar,
porque duele que tu luz
te pida que te quedes entre sombras.

lunes, octubre 30, 2006

Molestos como dios.

Extirpando intimidades
van los ojos batidores
continuan sus verdades
confiscando mis colores
invadiendo mis rincones
con sus calamidades.

No te coles en mis ghettos
que en este feliz entierro
las velas son de los pibes,
no del poder y sus perros.

¿Què pasa en tu casa? ¿Nadie te abraza?

Tanto tortugo mecánico
de corazón enchapado
(fiel insignia del esclavo)
y un morboso amor al pánico.

Tantos ojos, tanta gorra
tantas cámaras ortivas
mientras hurgan en tu vida
se relamen la camorra.

Tantas gomas repicando
en el alma de los libres
mientras vos y tu calibre
carcajean recargando.

No me ladres ni me muerdas
si ya estás contra las cuerdas.
No dispares ni te rías
tu condena no es la mía.

viernes, octubre 27, 2006

Hay quienes buscan el amor en la pista. Yo prefiero empezar por el baño.

Imposible.

Podría escribir años sobre vos.
Podría dedicarte todas las canciones (las más hermosas y las más turbias).
Podría regalarte mi corazón, pero me lo primereaste. Te metiste en contra de la gravedad, y ya no hubo vuelta atrás.
Podría pensar toda mi vida en vos, pero tengo otros amores que me ayudan a no hacerlo.
No deja nunca de sorprenderme cómo conviven el amor y el odio en tu cuerpo.
Podría tirar por la borda mi vida sabiendo que no hay gloria que llegue a rozar la planta de tus pies.
Podría decirte, incluso, que me convertiste en tu propio origami.
Podría explicar una y otra vez al mundo por qué no deberían caer en tus trampas de amor infalible.
Podría sentirte hasta la muerte sin titubear.

Pero no puedo.

La más rica.

Los dolores del amor, la tortura del abismo
somos viento encerrado en un rincón
explotando sin sentido por las noches
queriendo más de esa nada, como termitas
carcomiendo nuestro propio corazón.

Extrañitis ultracruel, impía, sádica
vestida de negro, con blancos encajes
vas a vernos sufrir mientras caemos
en el aljibe vacío que tan bien vendés.

En soledad y mendigando
esos besos esquimales
amargos, unilaterales.

miércoles, octubre 25, 2006

De esto se trata.

"Mi vida en un verso se convirtió
un verso a puro dolor
de recuerdos no puedo vivir
es el principio del fin.
Del silencio a la explosión
vendrá mi salvación.
Si el alivio es profesional
seguro me va a aliviar.
Ya nunca más voy a sentirme así."

El pasaje. Misceláneos. O como quieran llamarle. Pero ROCK.
Ya le sacamos la cáscara al bobo, y arde como la san puta.

domingo, octubre 22, 2006

Extraño la fragancia de su sangre en los festines auditivos.

viernes, octubre 20, 2006

Penas y umbras.

El indefectible retroceso al casillero varado de cualquier náufrago en reincidencia inminente.
Magnetismo miserable... desgarrador. Desarmando el mundo en astillas que se nos van a clavar una por una en el punto más sombrío del cuore.
Morir por vos es el límite de los riesgos que un audaz va a correr sin siquiera titubear, pero que cualquier decentín condenaría porque la propia vida es el primer miedo.

Fe de ratas.

Tus colores son los míos, yo me tiño en tu incordura
protejo nuestra intimidad, pero llevo tu insignia
orgulloso del amor que te profeso.
Sus miradas celosas, a la sombra de un toldillo
denigran más todavía el calce que los orla.
¿Cuál es el motivo de perseguir la locura?

miércoles, octubre 18, 2006

Una mano.

No es que no quiera subir
hasta la punta de las luces
simplemente no hay escalera
el ascensor no anda
los andamios, desplomados,
las alas embalsamadas
la cama elástica sin resortes
la cuerda se deshilacha
y mis manos se resbalan
por las laderas del sol.
Tengo tantos miedos que no sé por dónde empezar a temer...
Tal vez lo difícil es que quiero levantar vuelo con un bote de concreto... ¿tan iluso tenía que ser?

martes, octubre 17, 2006

Contra las cuerdas (y los cuerdos).

¿Creés que miento si te digo
que en este sueño con vos
se va haciendo transparente
mi inconciente corazón?

Y no es quitarle colores
sino ponérselos todos
y llenarme hasta los codos
de mariposas y flores.

A pleno la primavera
con su lógica de amor:
al olmo le saca peras
pa' que coma mi estupor.

Tu desáfio* a la razón
con los golpes intangibles
de esos guantes de ilusión
que parecen imposibles.





* No hay error, nomás el placer de desafiar con el acento a la palabra en sí.

Amor de ochava y escalón.

El escalón es guarida
de sonrisas desmedidas
y rubíes nuestros ojos
como si fuesen espías.

Dale que ya remontamos
y sin soltarnos del piso
como inalámbricos vamos.

La noche nos da su asilo
(primavera en el asfalto)
nosotros planeamos alto
con esos mágicos tilos.

Embobado, enamorado
de tus rutas clandestinas
de maría y josefina
misia pepa y las esquinas
que nos han embelesado.

viernes, octubre 13, 2006

Paranoia instantanea.

Tanto miedo debe ser
el vértigo de la altura
que un vuelo con desmesura
me ha clavado sin querer.

El bobo y la persecuta
se llaman constantemente:
cuando es tanto lo que siente
no hay escape de esa ruta
es ella la más astuta
y encima te hace la mente.

martes, octubre 10, 2006

Como el encaje de la copa de los árboles y el cielo estival, nuestra sonrisa descontrolada parece hecha para casarse con la dulce fragancia de los dedos culpables.
En cualquier rincón, libres de pecado, despuntamos nuestro amor a los besos limpios, sin mesura ni vergüenza, orgullosos del romance pero atentos a los chanchos que se quieren comer tu flor y mi libertad.

No dejemos que nos duerman.

Ayer era la ciudad un lagarto de cemento dorándose al sol, y hoy duerme la siesta como cuando la tormenta está llegando, que se desliza cansada por el aire espeso, llenando de su olor todo el lugar, advirtiendo que la tarde puede desatar los nudos de las nubes.
Y sea como sea, es el marco perfecto para las andanzas de una vida que se deja engañar por los artificios más irreales. Uno opta por creer en lo increible, quizás por rebeldía, por bronca contra los facilistas que acatan las ordenes de la lógica como si fueran el trípode del cóndor que ensombreció ciertos ratos del pasado, y hoy en día pareciera que algunas de sus plumas todavía planean en el aire que se enturbia con la presencia de esos restos nefastos.
A escuchar con atención, que el murmullo de los hijos de puta está levantando voces de nuevo, y eso es peligro de gol en el área de la libertad.

Viva la diferencia.

Qué visión más tierna... ¡pero si nos falta el pintorcito nomás!
Jugando a la imaginación en la imaginación, y que las reglas de los otros se queden allá, donde usan uniformes y no se abrazan sin pretensiones, sólo lo hacen planificando el futuro inmediato (donde tienen por objetivo el triste final de la cama tibia y los corazones bostezando).
Amo la falta de seriedad cuando no le quita el tácito compromiso a nuestra cuestión impalpable.
Que se lo tomen puro los otros, sin la soda del idilio, que así les va a pegar...

sábado, octubre 07, 2006

Ellos tienen polisidas
yo sólo te tengo a vos.

Inyección.

Un espiritu desencajado se desliza por las penumbras de la pista demencial. A la deriva para el ojo distraido... mas en realidad buscando esa inyección pa' que lo despegue de su sombrío periplo.
Recorre, mira. Su naturaleza invisible se tiñe de gris. Naufraga a orillas de la General Paz de la conciencia (pero del lado de provincia).
Y de golpe, en plena zozobra, la aguja lo abraza con su antídoto estimulante, y estremece los rincones que las telarañas habían querido oxidar. El espíritu se llena de colores, y un hueco en lo que podría ser su pecho se vuelve completamente transparente (¿será que las almas locas toman los colores de sus sentimientos?).
Y entonces, lleno de energía, regresa al licuador espiritual para contribuir con su tormenta.
Flujo y explosiones de energía espiritual, un desencajado baile que nos abraza, deliradas conciencias amantes del mismo baile tribal.
Las furias individuales que descansan adormecidas se despiertan de sus modorras y florecen en estallidos de pasión, querida emoción de los endurecidos que todavía guardan fibras sensibles en lo más recóndito de su rigidez.
Y para los sentimentales, el amor arrabalero, la locura del corazón idílico que vive en la luna por romántico empedernido, poetas de constantes adoquines.
Desterramos los odios en una pista, baldeando nuestras miserias con el sudor que chorrea de un cuerpo agitado.

lunes, octubre 02, 2006

El psicólogo es el mejor amigo de los locos renegados, de los cuerdos envidiosos, y de los solitarios arrepentidos.

Locuracorralada.


Ellos que me cuidan de vos, no entienden que tu peligro es el placer dulce de la sinrazón, ni que tu suero alimenta mi alma como a un lánguido borrego que se ahoga en su miseria porque el mundo no lo cuenta entre sus comensales.
Ellos, unicornios azules sin ninguna fantasía, más encontrados que perdidos, más yeguos que potrillos, carentes de mitología pero con demasiadas ilusiones incautadas.
Ellos que te esconden, que me encierran, que nos pintan de demonios mientras esconden su cuerno debajo'e la gorra.
Ellos acorralan nuestro amor, lo arrinconan en la sombra, lo ponen contra la pared.
Ellos, fieras de la polis, al acecho de su presa, esa que no se comerán. Sólo la lastimarán para ver sangrar su libertad hasta secarse de pena en las tinieblas del enclaustro enrejado.
Ellos y el frío del metal que les congela el corazón, con su mirada de un único y letal ojo, amenaza flamante que calzan los que se disfrazan de poderosos, una y nueve razones para que tu vida valga menos que su alma de remate.
Ellos, el cáncer oficial, la pandemia de nuestra libertad. Los hijos de puta del pasado, pero aggiornados. Principes azules encima de su caballo, con tan poco de cuento de hadas como de sensibilidad.
Ellos, que de su miedo destilan terrorismo popular y castigan sin piedad la inocencia de esos locos que sólo quieren disfrutar su limbo en paz.
Ellos, los diez centavos que me faltarían para comprar la calma si se vendiera en cualquier kiosko.
A ellos, una advertencia: nunca olviden que las ratas no pueden volar.

Chiquilitodo.

Hay rincones de estos días que pican como el pasto. Son los recovecos donde ha elegido anidar tu pequeña ausencia para dejarme en claro que todavía queda para un jugo, ¿dirás que vale la pena estrujar al cuore?
Quizás tenga que pedirte las manos para apretarlo más fuerte, que te conste.
O una sonrisa fuera de tiempo para ablandarlo cuando haga frío.
O el cobijo de tu pelo si el infierno lo persigue.
Tus ojos para que derritan el invierno impertinente.

Quisiera que juguemos juntos a jugar.

sábado, septiembre 30, 2006

Versus.

Después de pintar Solíamos terminar en vuelos ¿qué les queda?
A veces me pregunto si el día que el artista llega a su cénit no termina siendo el más trágico.
Es como ser alpinista... ¿será lo mejor morir en la subida?

Sí, todavía.

Si respiro todavía, es que hay una ciudad que cobija entre baldosas las almas cubiertas de ollín.
Si veo todavía, es que las paredes gritan lo que los engranajes callan, y la pintura no silencia esa noche rebelde que siempre tendrá un momento de tu descuido para escrachar sus fantasías de verdad.
Si todavía huelo es por los perfumes que adornan este amor.
Si oigo todavía, es que aparece siempre una voz para desencajarme, y hoy me dicen que no nos detendrán, ya no.
Si todavía corro es porque puedo seguir tus giros con la ternura de mis pies enamorados.
Si quiero todavía es porque ando convencido de que lo mejor no ha sido.
Si todavía toco es que no cesa el idilio de mis dedos con la seda y sus desmorrugados huespedes.
Y todavía más que todo, sueño.

jueves, septiembre 28, 2006

Inevitable.

Qué solos nos deja la muerte. Qué jodidamente solos nos deja.
Es el manto de nada que le pone punto final a un firulete único.
Es el barrio sin adoquines, la bandera en el cajón, y el eterno bandoneón de lo que nunca rebotará para el lado de acá de la línea.
La margarita que no nos quiere ni el poquito que no cabe entre los dedos.
Desonsuelo, húmedo desconsuelo de los que pellizcaron pedacitos de ese corazón que era un flan.
Nos hicimos cosquillas, y algunas se quedaron pegadas en mi alma, coño.

Libertad en comodato.

Nos invaden los roedores
las hormigas con tegobi
andan todos disfrazados
van en lancha o camuflados
olisqueando los ambientes
olfateando la locura
rastreadores con tortura
de comprensión ausente.

Realeza, pos y ranas.

¿Qué pasaría si fuese el sapo quien tuviera que besar a la princesa?
¿Y si la princesa se convierte en sapo?
¿Y si cada uno cambia por el beso ajeno y están atrapados en un sortilegio de metamorfosis perpetua?
¿Y si la princesa se duerme sirve el beso del sapo para despertarla?
¿Por qué el principe no es verde?
¿El sapo que se convierte en príncipe tiene alguna seña en particular? ¿se reproduce en cautiverio? ¿tiene coronita? ¿llama la atención de los otros sapos?
¿Hay ranas princesa? ¿A qué ecosistema pertenecen?
¿Qué lugar ocupan los sapos príncipes en la cadena alimenticia?
¿Reconocen los otros sapos el linaje real o son ácratas incondicionales?

Te ve.

Esas voces sordas
que sólo son oidas
por los oídos tapados
por el crédulo exiliado
de la calle y la verdad.

Esas imágenes ciegas
que sólo serán vistas
por ciegos que no quieren ver.

Negocios en vivo
también en muerto
dinero rancio
amarillo, marchito,
con una flor plástica
suicida.

La dulzura se hace humo.

Está la poesía que me invita a jugar de win
gambeteando al cáncer azul de la ciudad.
Y cuando la soplo, le pido
con dulzura que no se agote
esa receta, la mejor para incendiarnos.

Como sea que nos toque ser
siempre habrá parejas de a uno
y orgías en ronda
que atizan las almas.

martes, septiembre 26, 2006

Verdelagoprofundo. *

De la yerba al mate
con bombilla de seda
el vapor de un cultivo
en el cielo se enreda.

Cuánto amor en picada
dentro de la madera
¿tocaremos el suelo?
¿velaremos la esfera?

Tu sorpresa indeleble
teñirá mi bandera
con la sangre hervida
que esta fiebre espera.





* Se agradece a Leopoldo Marechal.

miércoles, septiembre 20, 2006

Se ajusta la injusticia.

Mirá que encima de estallarse el calefón
se me quemó todita la Biblia... ¿vas a creer?
Y mientras tanto, si arden en una hoguera
los que se comieron sus futuros
y pedazos grandes de nuestros presentes
habrá una pequeña amenaza flotando
para el próximo hijo de puta.

martes, septiembre 19, 2006

Tu tings.

El desorden poético de las ideas
embriagadas en el sur del 85
y en la tierra de algún jardín
donde crece la dulce ilusión.

Pisaban una baldosa
y salía un prócer...
qué épocas de nación
donde la gallardía
era como volantes
en cualquier esquina
de la historia.

lunes, septiembre 18, 2006

Te extrañé.

Ansias de eternidad,
amores siniestros que nos deslumbran
nos alumbran, nos desquician,
y nos dejan después tirados en la sombra.

Antes y después, siempre la locura
y en el medio tu pálida tormenta
que extraño con ferviente rechazo
como en una granja de propia voluntad.

Yo te amo, y no le miento a nadie
cuando hablo mal de tu nombre
o cuando te halago sin presentarte.

Y si te menciona algún distraido
se me estruja el alma y marchita,
empapándose de tus faltas,
tus inviernos, tus fantasmas de sal.

Gracias por las euforias explosivas
por resucitar noches en coma
por extasiar las tinieblas
estrellando el paladar.

sábado, septiembre 16, 2006

Un poquito de nosotros.

Del catorce al veintidos, sin escalas
como un viaje al miserable cultural
o al cielo de los que sabemos poco
pero queremos mucho.

También soñar, soñamos
pero a veces nos olvidamos de dormir
como si la cama tuviera el famoso monstruo
y la noche los antidotos y pócimas
para batallarlo cuando sea que sea.

Uno es a veces el que cree
en los cuentos que la vida le contó.

martes, septiembre 12, 2006

Tiempo y despacio.

Y qué pasa cuando el presente lo ves como el recuerdo futuro que te va a dejar melancólico un buen rato... ahí queman las papas de la existencia, digamos. Ahí te viene ese aire en la nuca del arquero que tiene que salir a buscar el corner en el minuto 47 y medio.
Cuando se va desarmando la lógica del tiempo y el rompecabezas da déficit en el sector risas... vos te das cuenta de lo que va fallando, ¿no?
Molestá un poquito más... bien, eh, pero molestá.
Tirale las ideas en la fachada, en los oidos, en los oclayos, pero tiráselas. Disparale eso, mejor.

lunes, septiembre 11, 2006

Así nomás...

Y que salga uno de lechuga
pa' quien quiera convertirse
en dragón de las rondas
por todo el suelo o el cielo.

Pasame el termo de la locura
que tengo ganas de matear
con Saturnino, y luego
wininelevenear.

Tardecitas de alegría
cotidiano antidotazo
pa' la cruel monotonina.

domingo, septiembre 10, 2006

La locura de los poetas
atletas
de las palabras
que el viento
se querrá llevar.
Pasa a veces que la gente se enamora de otra época
y entonces el pasado convive con el presente,
como enjaulado el tiempo en sí mismo.

Señora noche.

Estas noches que nos miran a nosotros, como si fueramos su luna llena en Pompe o en el Patos.
Noches que la saben, que se entregan un poco al juego de nuestras ideas y tiempos, y los bondis se acomodan, y las almas van en ese vagón único hacia el mejor de sus estallidos.
Teneme los ojos que los rompí
se me cayeron de un par de cielos turbulentos
en pleno vuelo de torbellino febril.

Dale que el sábado se friza
que los hornos no están para nos
y a la calle con todo gusto, amor mío.

Decile vos que arranque
porque no encontramos nafta
"¿otra vez la misma cantinela?"

Vamos, se va a hacer tarde el cielo
y después las babas del diablo
están en cualquier otro lado nomás.

Qué decadencia en el umbral de la noche.

viernes, septiembre 08, 2006

En la falta o en el resto.

Entre el fuego y la ilusión
despertando los sentidos
con los dedos ultra finos
pa'salvar la combustión
porque esa es la cuestión:
no botar nada del pino
reflotarlo con latidos
de un chiflado corazón.

Nunca sobra ese resquicio
y en los tiempos de sequía
la más seca es alegría
para el ávido desquicio.

domingo, septiembre 03, 2006

Ahora es siempre.

Hay grandes pequeñas cosas que en sus chispas muestran la gloria de estar un poco vivo.
Están esos lugares de leyenda, donde los duendes tienen casi un centro turístico por excelencia.
Las monedas de un peso cuando se transforman en el tema de conversación para tres chiflados (y cuando su comparación se hace posible gracias a las gracias de un pasaje afortunado).
Hay esquina y corazón, y queda rocanrol todavía.
Está Buenos Aires todo, que sigue siendo el sueño de las nostalgias.
Los ojos derretidos de los inconcientes en colectivo.
Tinieblas que resguardan las sombras fugitivas.
Excursiones psiconautas a fábulas que hacemos propias durante ratos sin tiempo.
La lluvia con sol.
El cálido porvenir que va despuntando (pese a los fríos que atornillan el ahora).
Y algunos etcéteras que se esconden de la conciencia...

sábado, agosto 26, 2006

Echagüe y Seguin.

Parece una invitación al Borda.
Dos locos caminando a la deriva en las entrañas de un monstruo adorable, admirando el marco que deja todo el pasado en el presente, las fachadas de la historia inmediata (no solo en el tiempo, sino en el espacio).
Son vecinos de las calles más hermosas.
Y las paredes a veces hacen las veces de cuaderno para el alma que estalla en frases y mancha los revoques con sus tormentas de rebeldía o amor (que es básicamente lo mismo).
Dos locos atolondrados, etílicos, locos.
Personajes que somos, diría, porque despertamos en un escenario teatral.
Y rellenar el argumento es el arte.
Que haga frío es negativo, pero todo paisaje tiene un clima.
Las ramas taladas, o desnudas, o asustadas. El cielo que parece a punto de volar en mil pedazos de agua. Los autos que parecen estar de feriado.
El barrio es un placer que desenvolvemos con mucho cuidado.

viernes, agosto 25, 2006

Lo mediocre sería pretender tu olvido.
"Es más hambre que el hambre
más sed que la sed peor."

A.C.

jueves, agosto 24, 2006

La soledad sin vos.

Todo lleno de tu ausencia,
como ahuecado y marchito
un papel hecho bollito
y vacío de su esencia.

Grecia sin Partenón
Roma sin Coliseo
Julieta sin su Romeo
el Diego sin la balón.
Lo más triste de la tristeza es que no sirve para nada.

miércoles, agosto 23, 2006

Falta cordura, sobra respeto (y viceversa).

Hay unos grandes sabios de la salud que quieren desterrarnos.
¿Qué gran sabio puede saber si nunca pasó con su lengua tan cerca de una banda magnética?
Esos que hablen de su sanidad... deberían aprender a respetar las fantasías ajenas.
¿O acaso ando yo basureando sus Ser?

Cerros que abren.

Los embrujos de esa tierra
entre las cosas que extraño
saludando y sonriendo
bien libres de itinerarios
sin rutinas ni manzanas
ni noticias del canario
y que por único horario
tengamos el de los bondis.

jueves, agosto 17, 2006

Efectos secundiarios.

Me has dejado con algunas secuelas de nuestro amor.
Digamos que heredé gestos...
(aprovecho para agradecerle a los pequeños obreros
de mi felicidad)
...y anécdotas bulliciosas.
Una mente resfriada.
El alma se desarmó y un asedio constante soporta.
Un par de convicciones más que antes también.
Apego celoso a la fantasía.
Y etcéter.

Ya no pienses más...

Uno que vive en canciones
dice que las poesías le duelen
ya tanto en el cuerpo
como en el cielo
y paz a los hombres
que aman su amor.

El maldito poder
que la da sin preguntar
ese que Germán querella
¿cuánto tiempo tendrá?
¿sabrá el futuro?
¿o se lo habrá olvidado?

Menos mal.
Que cristo nunca deje de sangrar.

lunes, agosto 14, 2006

Con M.

El desamparo de una ausencia inevitable y repentina. La sensación de que el vacío es muy precoz para esa pequeña fruta, muy verde quizás, y sí demasiado tierna para caer del árbol de la inocencia letal. Va a ser un machucón imborrable, queridísima.
Quizás el día del niño sea la fiesta de la vida que legó en vos al despegar.
De este corazón surge la voluntad de transformarse en cualquier espacio que necesites para reposar de las tinieblas, con las puertas abiertas a toda hora y las luces siempre encendidas. Siempre que vos quieras.
Estos desconciertos de plomo en los pies del alma son contrapeso del vuelo que pretendo para tus alas.

lunes, agosto 07, 2006

Encierro.

Cuando el ánima opta
por hacer vida de topos
y no es posible siquiera
sacarla a que tome aire
(quizás sea por el resfrío
pero hace tanto que nada
que ya dudo si es un alma
o si es un pez).

Notiocioso.

Es así, nomás: Uno que se salta la cuenta del Domingo, y un Lunes policía te viene a cobrar la deuda.
El que sea que se encargue de los balances semanales, está muy estricto con los morosos, pero debe unos cuantos sueldos en este empleo de ilusionista desilusionado. Así se complica laburar con una sonrisa.
Mientras tanto, el comportamiento randómico del ánimo sigue especulando con apuestas que no hizo, y ve pasar los caballos por la linea de llegada sin que ninguno le recuerde una ventanilla feliz.

Fragmentos de Buenocturnos Aires.

Chistera y guitarra,
magia sin palomas
pero de alto vuelo.

Colores, arco iris
cuerdas más curdas
y psiquis sin saco
que tiemblan de frío.

Las noches inmensas
que siempre terminan.

Las calles eternas
oscuros mapas
de algún tesoro.

lunes, julio 31, 2006

Menos armados.

Poesía fantasma
de flores sin color
que sufren por el asma.

Turbia felicidad
en nuestra respiración
espasmos de libertad.

Quietos como la luna
pero menos elegantes
(nuestra casa es la tribuna).

domingo, julio 30, 2006

No existe el olvido.

Porque todos los pasados que han cosido este saco de vida son irrecuperables, pero imperdibles al mismo tiempo. Siempre habrá al acecho algún recuerdo, a veces salvador, a veces sepulturero, para dar un golpe de timón en el curso del barco que navegamos a diario.
El tratar de olvidar es una tarea de tiempo completo, que quizás hasta sea el sentido de la vida en más de una interpretación. Esa desesperación irracional en escapar de los martirios que ofrece un recuerdo (por demasiado bueno o demasiado malo), ese sudor frío en las palmas de la nostalgia, esos ojos vidriosos que precen fantasmas de oficio, siempre latentes.
Apostar constantemente nuestras cartas a la espera de otro segundo que cambie la historia y nos exonere de la carga insostenible que significa este arcón de momentos.

sábado, julio 29, 2006

Nunca te vi baldear el corazón.

Lanzarme a escribir es, inevitablemente, escribirte.
Como un terco que te invoca desde todas las palabras posibles. Quisiera que te acerques, pero "lejos" parece eterno, y el sindrome de tu ausencia es el peor desamor.
No sé si puedo pedirte algo, estoy muy enloquecido de antaño, pero quisiera que tu perfume nos arranque la nariz una vez más.

jueves, julio 27, 2006

Gracias.

A veces cruza mi mente
la idea de su tormento
por esos cuatro colmillos
(las cumbres del sentimiento).

No se enrosque ni persiga
no se sienta una asesina
pues quisiera agradecerle
ya que usted me ha presentado
con el eden de la vida.

Y si es que se le antoja
como un pecado suicida
sepa que es la mejor hoja
de este libro, mi querida.

Veinte minutos de amor
una fiesta incomparable
¿a quién le importa el dolor
cuando está en medio del baile?

Y los platos que se han roto
ahora tengo que pagar
pero sepa que esta moto
ya no la quiero parar.
Las drogas son las golosinas del alma.

martes, julio 25, 2006

Todo me recuerda a tí (quizás parte 1).

Los Redondos. Entre Ríos abajo de la autopista. Calamaro. Colores metalizados. La Luna. Las estrellas. Los baños. El frío. Las muecas. Los espejos. Dios. Colegiales. Don Lunfardo. El barrio. El refugio tras los árboles. La tarjeta de Playland. El olor que ya no está. Mi gamulán azul. El rey de la triste felicidad. Guasones.

lunes, julio 24, 2006

Volver a la vida real,
demasiado cuerdo
demasiado blando
horrible, normal.

Ni un despunte de poesía
y el recuerdo que se acerca
me toca el hombro, me cuenta
los grises de siempre,
una vez más.

Con el verde y el blanco
se han ido de la mano
todos los otros colores,
se destiñe el arcoiris
mientras se apagan los soles.

La amnesia se fugó
y me dejó tirado
en el peor rincón.

Mientras tanto,
quisiera ser Houdini
para poderme escapar
de la jaula o del espanto.

sábado, julio 22, 2006

Desazón.

Si en la olla de la vida nos falta la sal ¿de dónde sacamos las ganas de comer?

miércoles, julio 19, 2006

No todos los piratas son iguales.

Desenterrando viejos tesoros de antiguas travesías, el pirata recio cae en su intima melancolía y comienza a anhelar, a viajar en retrospectiva, y esa memoria de bitácora le juega con trampas que amansan y ablandan el carácter estoico de ese gesto.
Los cofres quizás no tengan nada, pero son el símbolo de una historia, de su historia, de lo que algún día será desenterrado pero jamás conocido, y ese misterio es el mejor oro de los poetas camuflados.
Y si fuera por él, de sus pulmones soplaría las velas para seguir viajando eternamente entre anécdotas (tablas para la balsa que lo rescate del naufragio cuando sólo sea una palabra resoplando con el viento).
Ya cojo, preferiría que su caminar se detuviera como un árbol al costado del camino, y beber de los tiempos su sabiduría, sólo cuando la madre naturaleza le humedezca los labios con ese rocío revelador, y no sacrificar la paciencia infinita del roble sólo para huir mejor.
Así, el bárbaro de los mares muta en ligera brisa y nos ablanda la cara cuando todo parece férreo.
Algo aprendió.
La única perfección la fabrica una memoria parcial, una mente idealizadora, una ficción de vestir.
En un intercambio de palabras, el momento de lucidez sobre lo imposible de la hazaña total deja un vacío que se aferra con sus garras oxidadas a estas entrañas de amor ausente.
Puede una paradoja ser la verdad más absoluta.

domingo, julio 16, 2006

Sobredosis de madurez.

Que el apego a la niñez no nos deje crecer... ¿no termina siendo un resultado exitoso?
El Peter Pan inhibe el virus sistemático de la madurez como etapa modelo, y se vuelve un díscolo de juegos inocentes.
Claro que esto conlleva varios peligros:
a) Podemos perder de vista la vital información sobre el estado actual de la economía mundial. Casi una tragedia.
b) Quizás sea contagioso.
c) No es rentable.

Me parece que, si Peter Pan fuese psicólogo, la primera psicopatía casi endémica que analizaría tendría por nombre "síndrome de la gente".
Si comimos de la torta
no neguemos el cumpleaños.

¿lo prohibido era la manzana o el limón?

El loco tan loco, pierde la memoria
va olvidando la historia
y armándola el mismo.
Duda hasta del nombre,
y manda fruta como
verdulería en liquidación.
Sobre todo lima y limón.
El amor dividido en dos no da, ni por putas, mitades iguales. Tanto de ilusión que la vida real nos filtró el sueño antes de que lleguemos a la cama.
Y el tiempo se quiere comer casas, ramos, corcheas... caminar en la arena también. La memoria es selectiva, y te selecciona bastante. Pero también traiciona. Y yo desconfío.
¿Y vos?

Poesita 2.

Pruebo otra vez con soñar
y descanso de la realidad
en una hamaca, la hilaridad
ya nos mecemos
mejor que el mar.

Me atormentan los latidos
y este sueño verdelicia
por caminos divertidos
se va acercando al de Alicia.

Poesita 1.

En mi ensalad de fruta
el limón y el melón
no he podido mezclar.

En el cielo que me arropa
el sol y la luna
no pueden cohabitar.

Ataud o cofre.

Siete millones de monedas
que gastaste a cuenta de otras caridades
para las exequias de la esperanza de tantos.

¿Cómo puede ser que tu idiosincrasia
se convierta en una alcancía berreta
sin culpas por el olvido?

Tendrían que sacrificarte por la humanidad
y que no resucites más
a ver si así por lo menos
hay una razón para creerte.
Las libertades personales son, a veces, más caras que una vida sin caminos.
Y los precios sufren modificaciones letales en algunas situaciones donde el caos se levantó en armas y quiere tomar, por sorpresa.
Habrá quien prefiera más horas de trabajo por menos horas de una libertad más frenética.
Habrá quien descanse en la paz del placer cotidiano y sus largas vacaciones diarias.

Si hay dos campanas ¿por qué marginar una, ignorarla?

Uncoherente.

Desconectados o estrechos, hay algo extraño
que me niega las llaves para abrir esa puerta
y salir de este amorío transparente,
de esta ternura muda (y algo ciega también).

Y otra vez ocaso y mar y ese deseo amarillo
como el mismo desangrar del sueño.

Hay veces que una melodía y una inspiración
aportan al corazón
todas las vitaminas.
Este ser sí quiere ser, aunque los amores duelan y las alas no sean nuestras siempre.
Volar, bajar, sin paraqués o con ellos.
Tengo infinitos sueños por desconar, en materia de botánica onírica.
La eternidad, como eternidad, es bastante corta.

viernes, julio 14, 2006

Impostura.

Supongamos... y suponemos, inventamos con el transparente imaginario un prisma de colores y la sensación de haber estado ahí, donde hay fundición de los amores que mejor se llevan puestos.
Dejamos volar un rato este barrilete intimo, que al cabo los vientos están favorables. Y cada uno es su personaje, al pie de la letra, porque en esta obra de teatro nos podemos un poquito mutuamente.
El ritual de la fantasía es ancestral, casi arcano, y no somos quienes para dejar de alimentarlo, así que a darle de comer a este dócil deseo onírico.

martes, julio 11, 2006

Merci.

Dime cómo pateas penales
y te diré quién eres.

sábado, julio 08, 2006

Aspirar a la belleza.

A veces me lleno los cuencos con la sustancia de la belleza y aparece en escena un fantasista, artista del amor y sus paisajes. El no necesita correr para volar, y ella prefiere el trato lento entre tanto maratonista del rectángulo.
El teatro verdísimo está ansioso de los dos, como los Romeo y Julieta de este juego.
Y uno los ama en el amor, el suyo y de todos los que quieran disfrutarlo, porque el esplendor puede ser colectivo.
Pero también siempre habrá un refutador de leyendas (que nunca amasó el cuero) queriendo derrumbar nuestro romance por mera mediocridad pragmática.
Relinchan, Sancho.

viernes, julio 07, 2006

La soledad no es "no quiero dormir, no quiero comer, no quiero reir"... o al menos lo disimula muy bien en este momento, donde sólo (o sin tilde) quiero reir, comer y dormir, y no quiero nada más.
Y qué problema... a algo le duele eso. Pero no por alguna extraña razón moral, ni eso del querer de los demás. Sencillamente duele, como el paso del tiempo a los calendarios, a la tierra, al crucero en el Caribe.

miércoles, julio 05, 2006

No sólo de fines de semana vive el hombre.
La gruta y su dolor no temen llegar en cualquier instante, entonces nosotros deberíamos pelarle las papas en cualquier momento a este puré.

lunes, julio 03, 2006

Duuulce.

La inmensidad del mundo
que comprende la locura
deja fuera de combate a la memoria.

Universo y universo,
uno detrás de otro
abriéndose de par en par.

Lo profundo del sonido
los colores, el olvido
y el sueño que estoy soñando.

Dejá, vu.

Esas noches con teté
que volvieron sin reproches
a una regia madrugada
en un nido de fantoches.

La tiniebla más perfecta
la de los enloquecidos
que reposan a la sombra
esperando por latidos.

Y grandes trapos había
un anhelo y la belleza
todo como gran fórmula
para volar mi cabeza.

viernes, junio 30, 2006

Jerónimo a la ilusión.

Un hachazo a este vuelo
de los que describieron poesia
sobre la alfombra de hierba.

Un hachazo, sí, un hachazo
intangible pero existente
del leñador de la mano negra.

Y se cae desplomado
sobre el campo que es de juego
y, a veces, también de guerra.

La tristeza no es tristeza
sino un vacío inmutable
al que sólo un abrazo quiebra.

miércoles, junio 28, 2006

Todo o nada.

Pongámosle que hablo de un lago y dos personas en canoa mirándose a los ojos, pensando solamente en cuánto se aman... ¿y si eso realmente no existiera?
Cuando uno alimenta de falsos maniquíes la vidriera de sus gustos, toda la búsqueda que nos quede será bastante en vano. Al menos lo suficiente como para dejar el saldo negativo de la amargura (pero esa que sobre pasa la garganta, y que, cual ácido, corroe todo interior que se cruce en su camino).
Hay una sobreoferta dinámica constante de estos productos milagrosos del hoy que en realidad jamás existieron más allá de un reducto publicitario, mediático, ficticio, sólo permitido porque nuestro zeus, la economía, lo adoptó de forma inapelable.
¿Y qué queda de nuestros sueños?
Se van fundiendo en el solvente del vacío inalcanzable, destiñéndose a cada instante como una flor que se marchita y deja sus colores en el tiempo para que el eterno Nunca se haga cada vez más dueño de la razón.
Que los sueños imposibles sean imposibles, y no realistas.

jueves, junio 15, 2006

Melan con lia.

Divina melancolía sin tristeza
que regresas como el breve sol de otoño
con fantasías y belleza.

Que nos bañas de oro suave
y rojizos desangres del día muerto
mientras la noche busca sus llaves.

Noches que se hacen de libro
sólo porque te amamos.

Linvisibertad.

En acá parece que la única forma de ser libre es volviéndote invisible.
Remontar o salir de paseo, disparar y birlar, si nadie te ve ¿cómo podés ser feo?
Imaginese usted qué cultura tomar, aprender a vivir del escondite
fomentando una vez más el manto de piedad sobre lo desconocido.
¿Adónde iremo' a parar?
Estamos todos en el crudo real que por ser único no está tan mal, ¿vos dirás?
Tanto quilombo por un poco de humo.

martes, junio 13, 2006

Que te extraño, pero no tanto.

Como las agujas se lo comen todo, parece que hay una parte tuya que también ha servido como platillo del tiempo.
La ausencia hizo estragos, pero tras la tormenta furiosa se nos quedó a media máquina esta sed insacible y entonces, parado y sin rumbo, me pregunto qué pasó.
Pasa siempre: al amor infinito lo bautizaron agarrado del talón.
Y si fuera más espuma que cerveza... en realidad esos tragos todavía valen soplar, escupir y esperar, pero no quiero embargarme al deseo del instinto.

A pintar...

Pimientos de galera que sacan conejos de la arena húmeda,
ayer una luna de esas que engordan los sentidos
y así vamos con la belleza de la mano para disfrutar,
llenando la canasta de colores prestados
para ir pintando con mucho tanto vacío de años atrás.

Dejando desnuda mi locura indefinida
o vistiendo de gala el mundo cotidiano.

Que se enchastren de magia todos los que amo
y que el gris que supo ser... ya no sepa ni sea.

miércoles, junio 07, 2006

Un ciego esperando el sol.

Agarrar y hacer una nueva vida con barro de tierra y lágrimas es como jugar al ping pong con una pelota de papel.
La tristeza arde, y no perdona. Pero uno tampoco se puede someter a ella y ser su esclavo si realmente busca el sol. La única escalera posible ha de construirse con esas pequeñas delicias, como pistas, como maderitas que vamos encontrando en la playa, que el mar devuelve con un guiño cómplice para el náufrago desolado.
Cantar ahuyenta las tinieblas, y bailar atrae chispas.
El movimiento es un imán que seduce a la luz.

Amor.

Un día abro (o cierro) los ojos, y todo el color del mundo se me presenta cabalmente. Me da la mano y comienza con una breve explicación que no pude escuchar, mientras todo se acomoda como un cubo mágico que prefiere la solución al desafío.
De repente la tristeza no es tan triste, las sonrisas están a mitad de precio, los colores brillan (y no por su ausencia), el negro se dispersa como si las nubes que empañan el cielo se tomaran un buque al triángulo de las Bermudas.
Aparece la totalidad de las cosas, o lo que pareciera ser eso mismo.
Se desgarra un velo, y todo queda desnudo, sencillo, bello.
Esa es la palabra: bello.
Mis ojos se ponen en la frecuencia de la belleza, y empiezan a disfrutar el paisaje de todos los días.
Unas manos que fueron manitos y hoy parecen milagros.
La panza de una embarazada es el arcoiris de la creación, las hojas del otoño parecen hechas por un orfebre eminente, la luna tiene menos muerte y más sueños que nunca.
Te quiero querer... y te quiero, nomás.
Porque sol, estrellas, luna, cielo, lluvia, nubes, otoño, primavera, verano, mar, horizonte, infinito, colores, sabores, olores, arboles y animales, fútbol, música, chocolate, amigos, santa maría, sueños, abrazos... la enumeración no se terminaría nunca.

Obladi Oblada.

A veces me gustaría ser un camello y poder guardar en mis jorobas la alegría que rebalsa de todas las fuentes hoy en día. Ir caminando por el desierto sin ningún miedo a que mi alma se muera de sed o tristeza. Y que mis pestañas frondosas no dejen pasar los granos de arena que atacan con su cruel aspereza las retinas de esta mirada que ya se cansó de posarse en el halo negro que recubre la rutina.
Que estos no sean sólo oasis. Ojalá un océano y paraíso se extiendan de ahora en más en el horizonte de la verdad.

martes, junio 06, 2006

A la banda amiga.

Estamos y están... no todos juntos, ni todos cerca... no importa tanto tampoco.
Y es que aparecen y desaparecen, pero nunca olvidan lo que siempre tiene que subsistir como un imán en la heladera de la memoria.
Somos... y así, siempre habrá nacimientos de anticristos algunas noches, semidioses perdidos por las tardes o cristos redentores mientras incubamos una resaca que al despertar sabrá poner los puntos de sutura y consejo.
La vida nos va a volver viejos, pero precisamente esa vejez tendrá, por lo menos, recuerdos a los que recurrir para hacerle trampas al tiempo.
Enamorarse de la vida no está nada mal.

sábado, junio 03, 2006

¿Vamos de paseo?

Decía que era feliz cuatro o cinco veces al baño.
Que no le importaban los espejitos de colores, aunque fueran en blanco estaban bien.
Que si su corazón era de papel, él se lo tomaba a pecho.
Lo único que arroyaba su sed era el Pase de los Toros.

Pero, como todas las historias de amor... ah, no, no hay tragedia.
Bueno... entonces capaz no hay término tampoco.

Similares. O puestos.

Esa sintonía fina es la parálisis del universo para que salgamos a jugar un rato.
Qué hermosas son las diversiones suaves que toman colores trascendentales cuando se trata de enchastrar de sonrisas todo el lugar, y nosotros vamos compañeros y cómplices a la caza del mismo sinfin que las noches invitan.
Nos descubrimos por costumbre en los rincones que se apartan del común, y así ese confuso recelo nos lleva como rivales de turno en las peripecias que dictan las madrugadas.
Es extrañísimo mi sentir que te condena y no ofrece blando resquicio por donde apelar a la piedad. Con esa costumbre del toldito en la cabeza (y el horizonte), sin poder mirar las estrellas más allá de un hombro.
Qué diferentes somos, por más que el hambre sea la misma.
Un bautismo puede empezar una guerra
y sin embargo Cristo sigue muerto,
si nos salvó una vez... que se repita
queremos bises de esa odisea
que salve un poco de tanto odio
a este engendro que su padre
puso en una botella y lo tiró al mar.

viernes, junio 02, 2006

Versus.

Cosas ricas como el papel sin cloro
que la vida pone a nuestro lado
suaves y a la vez tan armados
monedas de chocolate, bañadas en oro.

Un pikachu, y la justa madera
con clavos para ningún fakir.
Blancas sábanas han de vestir
esta cama que duerme a la fiera.

Oto.

La feliz nostalgia del otoño en este pedacito de Buenos Aires que me tiene atrapado.
Hay milagros que si bien capaz no son él, son... entonces es una especie que sigue viva.
Y en todo están los charquitos más fríos que de costumbre, el humo que ya no es premeditado, las miradas entre lanas... ¡ay! qué magia de nostalgia grisácea y marrón, cuánta belleza triste, que por ser triste no deja de ser belleza, y más también.
El oro es el palo de moda en la barajas porteñas.
Piensa uno en Mafalda, Sabina, Dolina, Parque Lezama y por qué no Sábato, y Piazzolla.
Y Goyeneche. Y la Balada para un Loco.
Y entonces se rompe la bolsa de la aspiradora y resulta una explosión cósmica de otoño... todo otoño, que dora todo. Y no se puede dejar de amar este pequeño momento de idilio otoñal, como rompiendo con la desazón de su llegada.
Gracias, también al otoño hay que agradecerle que aparezca con una sonrisa de regalo.

martes, mayo 30, 2006

Buen bicho.

Es de buen animal
hacerle caso a los instintos
y desafiarse, distinto
sin preferir bien ni mal.

Y andar siempre acechando
por si asoma una joroba
que en este desierto
no me gusta ir caminando.

lunes, mayo 29, 2006

A mí me parece que hay mentiras de patas cortas, que son alcanzadas rápidamente por la semiveloz deducción o el berretin del azar. Pero también las hay con patas largas, que corren y no dan tregua, y quizás nosotros espectamos su carrera porque no podemos seguirle el paso.
También habrán algunas que usen zancos. O las que estén lisiadas, quizás mutiladas en una guerra.
¿qué hacemos cuando no podemos alcanzar una mentira? La ignoramos.

Desvariando, para variar.

Hoy estoy enamorado de la vida.
Si un domingo en tardenoche
puede endulzarse tanto
no va a quedar otra
que creer en los milagros.

Degenerados imprevistos
suicidas por bolsillo propio
esos gusanos de la manzana
que a veces tienen razón
pero igual van de peor
y eso no arregla nada.

domingo, mayo 28, 2006

De lo bueno que puede ser...

"Con un poco de lalalá todo va mejor"
decían los quizasabios en su mambo,
y hasta podrían tener razón.

La ficción se acaricia con la realidad
y el amor es amor todos los días.

Y de cuando en cuando
apagamos la luz
y nos ponemos a festejar
que la desgracia tiene
por lo menos un talón de aquiles.

sábado, mayo 27, 2006

Derroche de noche.

Y hagamos otra vez
el antiguo ritual de exorcizar
de comernos demonios
para que no nos coman.

Y allí no pasa nada.
Que no pasa nada.

Todo normal, tan normal
pero con la sangre agria
no se pasa nada mal.

Que la santa maría
atraiga unas pintas
y así, la niña, ría.

viernes, mayo 26, 2006

Van Perse.

En las calles donde juegan los pibes
se empieza a ver un lobo feroz
muy amigo de las sirenas.

Siempre algún Batman de la oscuridad
con un aliado Robin
que sobre sus hombros no para de mirar.

Es que sólo te quieren contra la pared
"para comerte mejor", al lobo le escuché.

El muelle de san blablablas.

Hablamos de saciar la sed animal
en donde lo idílico sencillamente inverna
y surge del centro todo instinto.

Hablamos de algo distinto
y nos perdemos en las sombras
del trovador de la parca,
y terminamos matando
para que no muera solo.
No soportamos no tener
la última de las palabras
en una conversación
con dios.

lunes, mayo 22, 2006

Destiempo.

Ya cuando dicen... es de temblar.
Se van superponiendo las rutinas
y también las que van sin "t".

Pasa que hay alguien siempre
que se cansa a veces
y de todo en todo se cae a pedazos
como un timbre que suena
y te corta el rollo.

martes, mayo 16, 2006

Lutos.

Las cenizas del pasado
se vuelan por nuevos vientos
pero hay quien cree violento
sentirse reconfortado
y de negro no haber pintado
cada pequeño momento.

Los lutos de las personas
son lapsos individuales
no códigos generales
que la ética enarbola
porque el dolor no abandona
con crónometros iguales.

Asi que, jueces morales,
dejen el dedo en la funda
que acá la miseria abunda
por sobre bienes y males.

Ellos saben.

Ellos saben que le están apretando las nueces a la ardilla equivocada.
No sólo porque se abre la carmesí gotera en su cabuz, eh. Sino que le están prendiendo fuego el bondi de la vida a una urbe entera por querer que la balanza sea más legal, pero siempre fuera de la ley.
Ellos saben que le siguen dando de comer a los serenos de la ciudad de los acostados, sólo por caprichos de poder que su altanera codicia no puede resignar. Esos berretines ponen en jaque al mundo y su sonrisa.

Guerra.

El contrafuego es literal:
hay una institución que arde esparcida
porque la guerra contra la fantasía
se tiene que terminar.

Las jaulas ahora se cierran
y a sí mismas se condenan
a aguantar la noche entera
mientras a un par entierran.

Si hay quien se quiere gastar
todo su haber en vapores
pues dejen vivir señores
que tenemos bastante lugar.

lunes, mayo 15, 2006

Esos be.

Se sabe: al corazón más duro
uno de esos be lo endulza
y no se lo crean excusa
porque el amor es bien puro.

Hay de esos be
tan suaves que...
Hay de esos be
que hacen arder.

Por más que sea preciosa
aquella boca magnética
no se basan en la estética
esos be con que me acosa
aunque yo elijo tal cosa
porque su risa es poética.

Tienen un gusto invisible
(y qué dulce ese sabor)
porque hay muchísimo amor
en esos be tan sensibles
que aunque parezca tangible
es etéreo su color.

viernes, mayo 12, 2006

No quiero.

No quiero morir en el mundo de los cuerdos.
No quiero dormirme en el mundo de los sobrios.
No quiero pudrirme en el mundo de los azules.
No quiero marchitarme en el mundo de los grises.
No quiero extinguirme en el mundo de los matafuegos.

arte-renov.

A veces el otoño tiene el moño de dorarte, Buenos Aires.
Entonces yo me pongo media sonrisa
que parece que se desliza, pero en verdad
sólo contagia a la otra mitad.

Pasa que tenés las pantuflas puestas
y necesitás un poco de calesita
de parque con la juventud cordial
de un baño de chocolate
en lugar de otro refrito.

A veces hay que sacar el corazón
para que tome un poco de aire.

jueves, mayo 11, 2006

Apologías.

A veces la mejor compañía
sos vos con la soledad
que vienen de la mano
una tarde de sol
y me llevan a un picnic
de colores y flores.

Pero también les duele
¿sabés?
A veces te quiero tanto
que tanto es un bonsai
del árbol de este amor
y me olvido del pan
que son ellos.

lunes, mayo 08, 2006

Futuro.

El futuro está hecho de hojas de abril.
Es el cuento de hadas que uno se fabrica para sobrellevar el hoy agobiante.
Es la inversión que siempre esperamos para "ver qué pasa".
Es ese vilo constante que aprieta de atrás para seguir caminando.
El misterio universal.

Egonomía.

Quizás el problema sea
que la devaluada es la gente
y no la moneda.

Quizás el problema sea
que el precio de los culos
está de oferta.

Quizás el problema sea
que nadie invierte un peso
en sus propias ideas.

Quizás el problema sea
que negociando con la fe
compramos un alma atea.

Pequeñas curiosidades sobre el olvido.

* El olvido no tiene códigos.
* El olvido es la mejor anestesia, pero el peor analgésico.
* El olvido no se olvida de nadie.
* El olvido desconoce la palabra "regular".
* El olvido llama a la lluvia y esconde el paraguas.
* El olvido y el camaleón son grandes amigos.
* El olvido pierde el juicio final por penales.
* El olvido se disfraza de yonkie.
* El olvido vive en la ciudad y duerme en el campo.
* El olvido detesta los paracaidas.
* El olvido se llevó al viento también.

viernes, mayo 05, 2006

No es de fiar el que se desembaraza de su pasado
como habiéndose olvidado de lo que supo palpar.

Porque si en todos los duelos no aprendió nada
la muerte encarnada ni sirve de anzuelo.

jueves, mayo 04, 2006

Miedómanos.

A veces te persiguen por un laberinto
que solo ellos conocen
y con el hacha en la mano
te corren, te corren.

A veces quieren serenarte
con palabras de paños fríos
pero lo único que pueden calmar
es la vida tirándola a un río.

A veces hacen silencio
pero tan oscuro lo hacen
que uno también le teme.
Me encanta hacer esos enchastres de palabras que parecen una ensalada de letras pero con gusto a algo más.
A veces un poco dulce con ciertos matices picantes.
A veces amargo y puro.
A veces salados, intensos.
Como las texturas blandas, duras, suaves o corrugadas.
Como la humedad.
El arte y el paladar son amigos íntimos.

martes, mayo 02, 2006

Algo siempre se aprende.

-...y los problemas con las adicciones no son buenos.
- Ni hablar... a las adicciones es mejor tenerlas de amigas. Mirá si te peleás con una adicción. Te deja a la miseria.

El sabor del (de-él) encuentro (en-cuento).

Me conté a mí mismo la historia
de un domingo que nunca lo fue,
que se cayó del calendario
y nadie vino a levantarlo
(afortunadamente).

También me hablé de algo
lleno de lugares mágicos
o más bien místicos
o mejor las dos cosas
y puede ser que más.

Sombras que se tocan
pero solo en sombras;
preguntas respondidas
antes de ser preguntas.

Me conté tantas cosas
que no sé si creerme
o resultarme exagerado.

Yendo.

Pasear... un fin de semana, salir a pasear.
Ir de acá para allá, del norte hasta el sur
de la gran ciudad.
Pero también escalar
o ponernos a volar.
Caminando despacio o muy rápido
en bondi también viajamos
y nos dejamos llevar.
Como lo hace nuestra mente
cuando el cuerpo la pasea
en su trono de cristal.
¿Dónde vamos a parar?
No tengo apuro ni nada
me dio la curiosidad
porque la verdad que ganas...
ni una puedo aportar.

sábado, abril 29, 2006

Y si el vaso queda vacío
va a ser porque todo me lo tomé.

jueves, abril 27, 2006

Los años, sus números
una estadística que me acosa
en forma de insistente pedido
de alterados allegados asesinos
que quieren colocarle las esposas
al fugitivo metafísico en que vivo.

El cristal con que se mire...

Hay que lidiar con la paradoja
de que mi felicidad es su calvario.

Hartos ya de los diálogos
infinitos intentos de persuación
como jugar al frontón
pero con pelota de vidrio.

Nadie le pregunta a mi corazón
quién tiene el poder divino
o qué raro dios le reza
cuando extraña los latidos.

Y después terminaremos
encontrándonos muy lejos
o tal vez, solo tal vez,
demasiado cerca estemos.

La celda necesita presos
la ley necesita fugitivos
ellos necesitan a esos
yo te necesito conmigo.
Verano y parque. Amor en el recuerdo.
El sol que dora los verdes matices,
pero todo el otoño desvanece
(plumazo mediante)
la dulce memoria, y trae de yapa
melancólicos aromas.

El bondi sigue su ruedo
pero yo me quedo en la fuente
cavilando sobre sueños
que iban a ser vividos
pero nunca se despertaron.

miércoles, abril 26, 2006

Noche y martes.

Este apego a los vanos placeres
que destaca lo gris del crecer
mientras voy descubriendo poderes
que jamás voy a poder tener.

El abuelo, una elegía, un libre
bandera del magma juvenil
y la desgracia no toca timbre
porque al peón lo comió el alfil.

Para colmo esta tristeza
en la cara de jotaerre
el arquero y su certeza
pa' su ilusión, un cierre.

martes, abril 25, 2006

Miedo a que el futuro
doblegue las trincheras
que plantó en mi corazón
el borreguito interior.

Teatro Buenos Aires.

Una película de Buenos Aires,
una película de amor,
vista con anteojos de bondi carmesí
y Astor como cortina espiritual.

Una película sin tiempo
que se repite a sí misma
por Narciso, y no Laprida.

Es así, digamoslo:
una fiebre gris, plomiza
los ángeles con espina
y el pescado bien alado.

Amoriental.

Empezar a enamorarme
del sonido de la piedra
que inicia el fuego.

O darle cuerda a este barrilete.

¿quién le roba a quién?

Porque yo te robo un beso, sí.
Pero vos me robás una sonrisa.
Pero vos me robás las horas.
Pero vos me robás la realidad.
Aunque esa te la regalo.

Ladrón que roba a ladrón
desconoce la razón.

lunes, abril 24, 2006

¿Será la cárcel una condena a vida?

* Ojalá

* al tiempo le alcance con comerse tu físico y no quiera de postre la sorpresa.
* los sueños de seguir soñando no tengan que despertarse jamás para ir al colegio.
* nos tomemos en serio esto de no tomarnoslo en serio.
* mis miedos aprendan a confiar en vos.
* los nudos en mi garganta los hayan hecho tus dedos.
* esta amnesia de a ratitos se acuerde de la memoria.
* los bunburismos no se manchen.
* siempre puedas sacarle un poco más de jugo a este limón.
* .

Brote del futuro.

Todavía me emocionan los frascos chicos de la vida
y el enorme poder de fuego que tiene una sonrisa
para pasar a valores a la oscuridad y sus ecos.

Sin total inocencia mas con poca perversión
de ese atuendo fabuloso brotaban chipas
que incendiaron de magia algunos rincones perdidos.

Y si tintinea para siempre
entonces algunas cosas
no tienen perdición posible.

sábado, abril 22, 2006

Anestesiando la realidad.

Como una inyección de fábula en el día a día.
Los chips de chocolate en la galleta existencial.
El cuento antes de dormir.
Los centímetros que me separan del suelo.
Las manos que me tapan los ojos cuando el monstruo se come al nene.
Más dientes para la sonrisa.
Una flor inalámbrica.
El brillo del sol que se filtra entre tantísimas nubes.
Un Neverland porteño.
Dios tuvo que sangrar un rato largo para saciar esta noche
y sacó del Borda divino lo mejor de su locura para nosotros.
Un banquete espiritual, dijo.

viernes, abril 21, 2006

"No al danonino".

jueves, abril 20, 2006

Algunos hombres buenos (A.C.)

Porque todavía hay poetas:


"hay algunos hombres malos
hay algunos hombres buenos
hay algunas miradas
que no miran nada
que olvidaremos.
hay algunos que se duermen
en sus viejos laureles
hay algunas mujeres
que los quieren
para siempre.
en el fondo de mi casa
tengo un árbol de la vida
regaré con saliva
las raíces escondidas.
algunos hombres apenas si nacieron
los hombres no se hicieron para ser prisioneros
porque algunos hombres buenos hay que lo siguen siendo
algunos hombres son buenos porque tienen miedo.
hay algunos hombres lejos
una pata de conejo
siete años de espejos
de pedazos rotos
de los corazones.
hay algunos que despiertan
a sus recuerdos dormidos
hay algunos amigos
que me esperan
por perdido.
en el fondo estamos solos
en un desierto de gente
pero hay que ser muy valiente
apretar los dientes
a la soledad.
algunos hombres son buenos carpinteros
los hombres no nacieron para ser prisioneros
porque algunos hombres buenos hay que lo siguen siendo
algunos hombres son buenos porque tienen miedo.
hay algunos hombres buenos
algunos hombres menos
hay algunas palabras
que nunca diremos
que olvidaremos.
tres monedas en la fuente
mucha gente indiferente
mucha uña y mucho diente
permanente
para siempre.
johnny tiene una pistola
ya dejó la coca cola
hay algunos hombres buenos
y pocas mujeres solas.
algunos hombres son buenos carpinteros
los hombres no nacieron para ser prisioneros
porque algunos hombres buenos hay que lo siguen siendo
algunos hombres son buenos porque tienen miedeo".


Porque a veces uno necesita decir sin sus propias palabras lo que el corazón le sopla.

Lunas cargadas.

Hay una luna presente en mi jardín
que se posa, y a sus alas,
en las rosas de pasado mandarín.

Otra tengo en el cielo
que es de nadie pero mía
porque atiende las heridas
donde todos ponen velos.

Y esa está que revienta
de gotas que no son suyas
a veces "lluvia, aleluya"
pa' que mi alma no mienta.

Pero, se sabe, no duelen
a veces tampoco mojan
total nunca te despojan
de la harina que no 'muelen'.

Oración.

María de lo milagros
con tus colores galenos
enajename de lleno
nutriendo con sueños magros
y sin pastillas de freno
estos otoños tan largos.

miércoles, abril 19, 2006

Polifacéticos.

Las lágrimas del infierno son azules y van de zapatos lustrados,
patean la calle como un sendero al cadalso,
donde las almas agachan sus cabezas para despedirse de las mismas.

También patean la paz del pichón
que quieto fuma su alpiste en la impávida esquina
la cintura descalza, el corazón tranquilo
pero ilegal para quien quiera almorzar una suprema joven,
bien cocida a la sombra de la jaula.

Sino simplemente atormentan cuores alteradísimos
de poco sueño y mucha rabia
para que el choque de la materia
les riegue la semillita y germine su perversión marcial,
babeando de lujuria el montón de carne tullida
que dejan en la acera mientras digieren su sadismo.

Tu servicio a lo común
excluye toda mi locura,
y es es lo que yo soy,
para eso no sabés cura.

Psico-rock-délico.

De los placeres del oido, la psicodelia del rock está en el Olimpo.

Casi que por ahí es la puerta de entrada al sentir visceral más crudo de todos.

Que el hammond no se extinga.

domingo, abril 16, 2006

Las noches son un volcán
que duerme de ojos abiertos,
espesas y misteriosas
de unos pocos despiertos
y más espinas que rosas.

viernes, abril 14, 2006

Yo sólo quiero que estés.

Empecemos.

Tengo embarrada la cancha de la consciencia. Ella, sin preocuparse, se toma licencia y me deja del otro lado del cocktail para que yo termine en el sótano teologal.
Habemus infiernum, pibe.
Como todo... cuando tocás el sol con las manos, después tenés frío en cualquier lado.
Pero queda un padre del ánima que nos pone la mano segura en el hombro trémulo del exceso, y nos dice al oido que vas a bailar por tus penas.
Gracias.

lunes, abril 10, 2006

la culpa
esa única justicia
universal y eterna.

sábado, abril 08, 2006

La plaga de los pitufos.

¿Y vos?
¿Qué pianito tocás?
A ver si una de estas noches
te sacás el traje de mulo
y aprendés que la salud es mía
y no tu business de ocasión.

No quiero tu cielo azul
prefiero este infierno rojo.

La cabeza cubierta
el pecho enchapado
funciona a Duracell
pero vos sos pecado.

martes, abril 04, 2006

Yo sólo quiero vagar con vos...

...y ser una Vieja Loca
que rueda por las calles
siempre saber dónde ir
para encontrar rock and roll.

La risa de placer.

...entonces volvió a las andanzas
como el que no puede con su genio,
ese que te chifla de adentro de la lámpara
y te pide que le des un beso esquimal
para cumplirle 3 deseos a tu corazón.
Criminal la atracción.

Se tomó sus veinte minutos
y ya se come al reloj:
el tiempo pasó sin golpear
por la puerta de sus ojos.

¿Qué consejo le vas a dar
a un alma satisfecha?

lunes, abril 03, 2006

Barriendo las hojas del otoño,
con la escoba, con la pala
y con las preciosas ganas
de llegar a una de más.

Cansado de los astutos
que estudian de memoria la vida
como una guia de teléfono.

domingo, abril 02, 2006

Tubí ornó tubí.

Domingo, hoy es domingo. Sistemáticamente mi mente se prepara para el golpe de timón y la tristeza absoluta que debería estar al caer. Pero no cae. Como una manzana madura que se resiste a la gravedad desde su inestable vínculo con la rama.
Mi psiquis sufre un diluvio que amenaza con ahogarla.
El problema es que soy yo. Y si me soluciono, desaparezco.
El problema es que sos vos. Y si te soluciono, desaparecés (de mi vida).
Sos mi placer por lo absurdo.
Mi mayor aspiración.
Mi mejor inspiración.
Mariposas en el corazón.
El arte del vacío.

Ser Citrus.

Soy un caramelo con sabor "lima-limón".
Tengo un corazón que ni por putas busca la vida eterna.
O capaz la eterniza esporádicamente con esos momentos de fantasía.
Pero va a ser una eternidad escueta igualmente.
Y ya me fui por las ramas.
Perder la memoria... vaya y pase.
Pero dejar las ilusiones en una canaleta es un problema.
Como problema es que el papel glacé no tenga las mismas cualidades que la bolsa de Felix.

¿Qué tristeza hay en la ciudad, amor? ¿dónde la viste?

Estamos del otro lado.
Enfermos.
Perdonennos.
Si tienen ganas nomás.

sábado, abril 01, 2006

Ebriamente.

A veces bailar tu mambo
es algo imprevisible
como un rayo o un bondi.

Y en esas noches de rock
donde lo único que importa
es el bolsillo del diablo
termino pidiendo el cambio
porque me corrí todo de golpe
y me quedé sin aire en las venas.

jueves, marzo 30, 2006

Un asalto a mi cabeza.

De la nada a la nada, como por azar
la balanza ahora descansa
no sabemos si está mansa
o a momentos de estallar.

No, consuelo no, refugio no
destripar el mismo vientre
que hace nacer las ansias.

Satisfacer sólo lo asesino.

miércoles, marzo 29, 2006

Falta la luna.

Una necesidad de punta en blanco
para que manche de novedad la verdad
para que me exalte si me estanco
para que me haga olvidar de la gravedad.

Con el caño gastado de Sabina
y su homenaje eterno a la furia y noche
a elixires de carne, de planta y espina
entre tragos especiales pa' brutos fantoches.

martes, marzo 28, 2006

El naufragio.

Opacado en la poesía por un brillo sublime
ya venía naufragando hace un rato
ya conocía la isla como la palma de mi mano.

Pero, curioso, te busqué por la audacia
o por la divina tentación del averno
o por tu silencio de secreto a los cuatro vientos.

Te desnudé junto a mi inocencia
y el híbrido de nuestro amor me crió.
Fuimos padres del hijo que soy,
con toda la perversión que le aflora.

Y entonces, naufragando.
Y ahora, naufragando.
¿La diferencia?
Tenía una balsa de cristal.

La elección por ahora es dura.

lunes, marzo 27, 2006

Té de esquizoide.

"Ese juez intermediario, que se impone y decide entre la propia voluntad y el desenlace de las acciones, está empezando a darme cierto escozor en la espalda, a la altura de las cicatrices que me quedaron cuando talaron mis alas."

Corazón-caparazón.

En la historia de un corazón arrebatado, el siempre perdedor se desentiende del mundo como lo que no le pertenece a un dios de poca monta.
Ese cuore envuelto en una bolsa, desternillándose de la risa por la fábula cotidiana.
Apremia de pronto la perversa fobia al tiempo, la rutina, sus palabras, las calles, el silencio y una letanía de soledades que pone los pelos de punta.
¿Quién puede espolvorear con azucar impalpable una factura existencial tan amarga?
Eso se preguntaba, sometido a su libertad, el corazón. Sin descanso.
Como si el oficio de ser le costara, a precio tiempo, las 26 horas de su día.

sábado, marzo 25, 2006

Estrofajo.

no sé si puedo ver
mis ojos de vidrio se rompieron
al momento de tocar el suelo.

Noches y más noches.

Parece que el tiempo se tomó vacaciones una noche de marzo.
¿Será una locura pensar que transcurrieron siete horas en menos de tres?
Más pruebas para la bolsita de la evidencia: El tiempo no existe.

jueves, marzo 23, 2006

3 deseos.

Que la espada del tiempo no le corte las alas al pichón.
Que entre la tierra y el cielo haya un ascensor, y sea legal.
Que los momentos duros pasen a ser noches extra large.

lunes, marzo 20, 2006

Duda existencial.

Si la vida es un suicidio en cámara lenta... ¿qué hacemos con el que gusta de la velocidad?

sábado, marzo 18, 2006

No abras nunca esa puerta.

...y por la curiosa incursión
de mi alma en tu secreto
es que hoy me veo morir.

Sobredosis de conocimiento.
Delirios de grandeza.
Gran delirio, alteza.
Tanto cielo
al final aburre.

martes, marzo 14, 2006

El fin del mundo.

No se puede ni soñar con la pesadilla de los ojos abiertos.
La libertad está bajo custodia porque le encontraron libertinaje en el bolso.
Yo miro desde mi televisión neuronal el campo de batalla, y siempre la cuenta da más muertos que vivos.
Ellos se asesinan en carne o espíritu, no le pagan con dolor a su moral, y entonces la señora de los valores termina embargándonos la alegría a todos.

lunes, marzo 13, 2006

Moraleja del día:

"Nosotros le hacemos mal a la droga."

domingo, marzo 12, 2006

La puerta entre las piezas del rompecabezas.

Y en la pequeña pesadilla de dos espías inmóviles
resultó ser que la distancia no era de un par de cuadras
sino una psiquis entera que se disponía entre ellos
y los separaba como la mismísima eternidad.

Ella con las ansias del cielo que, cargado, espera llover.
El con un temblor de hojas otoñales que no soportan la idea de caer.

Una sola puerta escondiendo dos temores.

miércoles, marzo 08, 2006

La vida misma.

Dijo algun filosofo:

"La música alimenta mi alma,
la cerveza la emborracha
y la marihuana le hace el amor."

lunes, marzo 06, 2006

Con y sin sejo.

Si te pido que no abras la ventana,
por favor, no la abras.
Aunque me veas volando en el cielo de afuera
aunque te lo grite desde el jardin
aunque la puerta esté cerrada y trancada
aunque los dioses te golpeen el vidrio,
por favor, no la abras.

Quizás por el mito de la sabiduría
una experiencia vale más que mil palabras.

viernes, marzo 03, 2006

Lo que diferencia a dios de las personas es que el nunca tuvo tanto miedo como para elevar una oración al infierno.

lunes, febrero 27, 2006

Vidas y vueltas.

Es como hacer un balance de algo que recién no sé hasta qué punto llega, pero parece verde.
Se me dio una urbanidad que es parte de mi piel, de mis dientes, de mi nariz, de mis ojos. Amo esta ciudad como amo a pequeñas partículas vivas que la habitan.
Soy cuerpo del delito de engranajes inimaginablemente grandes y pesados.
Mitad cadáver de muertes interminables, mitad feto de una criatura que nunca termina de nacer.
Heredé sueños de quién sabe qué poeta, heredé ambiciones de quién sabe qué idealista, heredé miedos de algún trémulo capitán de barco hundiéndose.
Aterricé algún día en la espuma del paraíso... y de tan pesado, me hundí hasta el fondo del océano infernal.
Un extraño híbrido de sensaciones, con todas las luces que una sombra puede tapar.
Y hoy, destrabando en el corredero de la memoria futurista los cerrojos sombríos, me veo como un resultado de primer tiempo, como un cero a cero parcial y de visitante.
Si un tronco virgen es tallado, bien o mal, ya no es virgen.
¿Vale la pena destripar esa inocencia por la causa de la belleza?
Tantas dudas para una existencia tan esporádica.
Como el tiempo... si uno cree en el tiempo, resulta que siempre es tarde. Si le damos una oreja ilusa a su discurso de agujas exactas y movimiento uniforme y frutas cronológicas, tendríamos que cortarnos las venas existenciales con el Rolex de la desidia.
Me parece que algo en la cabeza anda tan bien que anda mal. O hace mal.
¿El bien, de tan bueno, puede terminar haciendo mal?
Es como si un corazón pudiera estallar de felicidad.
Puede.
Entonces... no entiendo.

sábado, febrero 25, 2006

Tres pisos.

Mi suelo en tus ojos.
Mi cielo en tu sonrisa.
Mi infierno en tu oscuridad.

Amuleto de protección.

Se creó una fusión entre tu amor y mi engendro, y nació el costado más sensible.
Sos la única capaz de postergar mi boda con el diablo.
Sos el espejo que e salva cuando mi cruda autocrítica en este sosten se vuelve más crítica que auto, y que sana.
¿Sabrás?

viernes, febrero 24, 2006

Es tarde...

Hoy, sordo de vino, la melodía de tu recuerdo me hace soñar canciones del cuento ideal.
Te veo como el crucifijo sagrado de una religión que gobierna el amor y me aleja del demonio, como sólo vos podés hacer.
El sueño de blancas mariposas de papel se topa con tu forma real y muere sin ser parte de la ilusión que amanece en mi cabeza.
Pierdo la fe, pero no mi amor ni el verde que calma mi corazón.

Confusión.

- Buenos días, quiero pasar a la historia.

- Pase nomás. Al fondo a la derecha...

miércoles, febrero 22, 2006

Charquito de agua turbia.

Qué chipazo en los oclayos, querido...
Estoy casi llorando tu locura, maravilla de la tierra. Dejame espiar un rato esta farra que andamos evocando y entonces... uffff.
Bueno, el punto:

* Hay una fracción del ser que no tuvo fe ni en dios, y perdió el juicio final.

* Yo no sé por qué siempre la nostalgia ataca en par con la soledad.

* Es más fácil olvidarme de sonreir que de vos.

* Si alimento a mi corazón, no necesito comer, no conozco el hambre.

* Las mariposas de papel sobrevolando una esponja verde gigante.

* Sos mi norte.

* Gaia me guiñó un botón de flor.

* ¿Y si el sueño se olvida de volver?

* La luna es la mariposa en este flor de cielo.

domingo, febrero 19, 2006

Returneando.

Vuelta y vuelta. Una más. O dos.
Volver... revolver (¿de cucharón, de vuelta o de lito?).
Otra vez armado en tu mágica coraza de lagrimales caprichosos.
Te extrañaba hasta el olor, mi amor.
¿Y de quién estoy hablando? ¿O será la poesía una mezcla rara de centro-a-la-olla?
Hoy me aborda el calor preciso de un domingo veraniego aun, lo que no es poco.
Siempre uno sabrá por dónde llegar a la queja...
Nosotros somos el pecado, no los pecadores.

Temor, temblor.

En la espesura del temblor, por alguna razón no puedo comenzar el conjuro físico de lo que mi alma rebalsa.
Cuánto amor inhibido, ciego por temores inexplicables, que precisa la mano idónea para salvar un par mágico...
¡Dependo tanto de ese envión!
La herida de un horror es el niño que mendiga por tu audacia.
Pocas cosas quiero más que un juego y delicia como lo que se pretende... pero lo invisible de las sombras es certero en su malicia.
Ojalá mi mirada fuese un bote implacable, o tus mejillas un puerto ideal para aplacar ese ardor desesperado.

jueves, febrero 16, 2006

Urbaires.

Puedo poner en duda a cualquiera
que me diga que la melancolía
no fue parida en un rincón de Buenos Aires.

Descansando en la sombra de Leopoldo
o viboreando el cielo con Julio
desde la mademoiselle hecha Plaza
hasta adoquines casi bautizados
son tantas mis cadenas de amor
a tu gris plataforma urbana
que extrañarte siempre es lo menos
y para lo más no tengo palabras.

El atardecer.

Un grupo de almas que, sin hogar, se dejan absorber por una piscina común de historias particulares. Son sencillamente colores pintando el óleo de un atardecer místico y brujo.
De todas y ninguna parte, hijos nómades del instinto viajero, suspiran recuerdos que serán futuros de otros aventureros.
La energía fluye como un caudal de chispas en el aire saturado de alegría.

sábado, febrero 11, 2006

Gabiota.

En nuestro duo dinámico
no cabe un alfiler de cordura
no hablemos de verle la costura
al saco de la razón
preferimos corazón
y una lima que suavice
las asperezas de la realidad.

Somos dos limones
colgando de la misma rama.

Sueños que nunca duermen.

Si entre las sábanas de mi razón
me refugio para no encontrarte
y tu amarguísimo corazón
se las rebusca en su arte
siento imposible descansar
no me atrevo a no pensar
la parsimonia, el bienestar
son dos polos de este mundo
que, dandole un NO rotundo
a la paz del murmurar
se proponen desbandar
la mesura en un segundo.

Mes.

Si las hojas del calendario
se marchitan y van cayendo
como el más cíclico árbol
los días suman rubíes
en la cantera de tu sol
que arde y quema las sombras
y arropa mi corazón,
abraza y arrulla mis miedos,
y me presta sin dudar
dos piernas hermosas
para correr de la muerte
que me persigue incesante.

martes, febrero 07, 2006

Lo arriba del abajo (el techo del sur).

Serpenteando las fauces de Lucifer, o en un anfiteatro de ensueño rocoso.
Amando estrellas de cerca, soñando despierto un río manso.
Sueñitos y sueñazos, de la mano en todos lados, como una antologia de imagenes poeticas y podios naturales que no se dejan caer entre ellos. Solo alguna mano del hombre que opaca ligeramente bellezas de calibre demoledor para los cementos crudos.
En un marco delicioso, la altura del subsuelo es como una paradoja cautivante.
¿abajo de qué?
¡Arriba de todo!

martes, enero 24, 2006

Lonelytis.

Qué paredón de nada recubre todo este espectáculo de cartulina.
Hasta en el amor se puede estar solo.
Y estando solo, capaz se puede encontrar una compañía.

Yo me preguntaba qué sería de mi vida... y ahora que puedo ver el sol a los ojos, me tiembla de miedo el futuro, se me cae la estantería de la fe y me duelen todos los huesos de la inseguridad.

¿qué es lo que pasa? Pasa que el amor es algo difícil. Es frágil como un castillo de flan. E igual de trémulo.
Quiero tirarle en el paño todo mi especimen, pero apenas me sale apostar un alma amortizada.
Y es lógico que haya fisuras.
Y es lógico que el celo y los celos son buitres de la carroña existencial.
Y es lógico que no pueda lidiar con todo esto.

Lo ilógico quizás es que, tratando de comprender la lógica ilógica ajena, me sienta tan desolado en mi razón sin razón.
Todos se miran en el espejo, pero nadie corre la mirada... parece.

Desvaríos en la orilla de la noche.

* Escribir las durezas de esta cáscara ciega.

* Tu mujer es una luna muy sensual.

* El ruido del mar escupiendo una sirena.

* Un papel dentro de una botella en el medio del mar.

* Cuando todavía la felicidad no sufría amortización.

* Una playa de fuegos y fueguitos.

* Levanta con cuchara su propio brillo.

miércoles, enero 18, 2006

Tengo un corazón
enfermo, mellado
que no se salva
ni con amor.

Tengo ilusiones
desmorrugadas
que se harán humo
como siempre.

Tengo tinieblas
(esas me sobran)
y nado en ellas
generalmente.

Y tambien tengo
muchas mas cosas
pero en ahora
todo lo que es
se llama nostalgia.

El crimen de estar vivo.

La inquisición del siglo 21 me baja del colectivo de la paz para cachearme a ver si tengo ilusiones.
¿Y la libertad? ¿sigue siendo un delito?
Necesito más sueños que realidades.

martes, enero 10, 2006

Mendigo.

Es un pantano la city.
Y yo el perro de la soledad.
O el mendigo del azar
(no cualquier azar,
sólo el necesario
para ganar en este juego).

La esquina en penumbras
una manta sobre mi carne viva
un platito de metal
con forma de corazón
y el dolor de saber
que no existen bomberos
ni médicos cirujanos
ni sacerdotes de dios
ni políticos prometedores
que llenen la charola.

lunes, enero 09, 2006

Llora la fantasía.

Ahora que hay un hueco en el césped, empiezo a notar cuánto espacio ocupabas en este universo rectangular.
Es increible el lenguaje que uno puede interpretar a través de dos pies hechiceros.
La rebeldía hecha gambeta, carajo.
Porque él no le tiraba caños a un central... se los tiraba a la mediocridad.
Le ponía flores a un desierto de espantapájaros prolijos.
Era el pulso sanguíneo entre una marejada de robots lineales.
Pero el azar, con su mala leche ocasional, le fue con una plancha al tobillo de la vida.
Le cortaron las piernas a la fantasía, que llora sola en un rincón.

¡Cambio, juez!

¡Ay, José! ¿por qué
dejaste desconsolada
a la ahora viuda magia?

Si eras un mago calvo
sin galera y con championes,
sopapeando con tu estilo
a mediocres tan campeones.

¡Ay, José! ¿por qué
te sacó tarjeta roja
el referí de la vida?

Si tu estilo era más noble
que cualquier frío sistema
y pintabas con colores
sus insípidos emblemas.