Poesía fantasma
de flores sin color
que sufren por el asma.
Turbia felicidad
en nuestra respiración
espasmos de libertad.
Quietos como la luna
pero menos elegantes
(nuestra casa es la tribuna).
"No hay motivo realmente, excepto el orgullo y la vanidad del menudo insecto que es el hombre, que espera picar al león y escapar del zarpazo." R. B.
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