Ideal sería una goma para borrar las sombras.
Imposible olvidar, imposible no querer reventar.
En la desesperación.
Ya no hay canciones de cuna para el dolor.
Las heridas duelen desde la memoria,
no desde el cuerpo.
La miseria pesa en las alas,
y sin vuelo no hay fuga posible
de los impíos laberintos.
Entonces quisiera correr hacia todos lados,
que sería como lincharme a mí mismo.
"No hay motivo realmente, excepto el orgullo y la vanidad del menudo insecto que es el hombre, que espera picar al león y escapar del zarpazo." R. B.
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