Nosotros, los locos, cultivamos plantas
ustedes, los cuerdos, fabrican armas.
Nosotros, los locos, armamos y reimos.
Ustedes, los cuerdos, arman y destruyen.
Nosotros, los locos, a la sombra de los cuerdos, tenemos un sol particular, y la paz de quien sabe que su amor no contamina.
"No hay motivo realmente, excepto el orgullo y la vanidad del menudo insecto que es el hombre, que espera picar al león y escapar del zarpazo." R. B.
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