Un hachazo a este vuelo
de los que describieron poesia
sobre la alfombra de hierba.
Un hachazo, sí, un hachazo
intangible pero existente
del leñador de la mano negra.
Y se cae desplomado
sobre el campo que es de juego
y, a veces, también de guerra.
La tristeza no es tristeza
sino un vacío inmutable
al que sólo un abrazo quiebra.
"No hay motivo realmente, excepto el orgullo y la vanidad del menudo insecto que es el hombre, que espera picar al león y escapar del zarpazo." R. B.
2 comentarios:
un vacío que no se llena con nada.
una tristeza que lo cubre todo.
pero qué huevos que tienen eh.
qué orgullo ser argentino.
y pa' su ilusión un 'Klose'
Publicar un comentario