Residuos del inconsciente
en un vaivén oscilante.
Las imágenes absurdas
se roban el horizonte.
Ojos que ya no se hallan
en sus miradas de antes.
Un mal sueño que envilece
las ansias por renacer.
Los espejos enemigos
reflejando tanta ausencia.
Las mañanas asesinas,
de apagadas letanías.
Este invierno irrefutable
que no tiene lado amable.
Un estrépito allá afuera
desdibuja los silencios.
Marchita lenta la tarde
esperando el alunizaje.
"No hay motivo realmente, excepto el orgullo y la vanidad del menudo insecto que es el hombre, que espera picar al león y escapar del zarpazo." R. B.
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