Soy sólo un deseo que flota
ligero en el aire estival.
Me muevo sigiloso:
voy huyendo siempre
del acoso de las hojas
y sus finos alfileres.
Quiero nacer a diario,
sin huellas, en blanco
de urgencias huecas
y dramas previos.
Quiero hacerme de locura
erigir mi alma en letras
moldeando con versos
un tornado apalabrado
que persigue la belleza
por rincones olvidados
por el sentir cotidiano
(hoy corazones lejanos,
urbanizados, adictos
a delirios de confort:
pesadillas de la inercia).
"No hay motivo realmente, excepto el orgullo y la vanidad del menudo insecto que es el hombre, que espera picar al león y escapar del zarpazo." R. B.
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