como un humo cremoso,
y persigue sus formas
(que juegan con la locura)
y desarma los mitos
tiempo atrás imbatibles.
Son los días espirales
de autoencierro y autoexilio,
oscilando entre estaciones
que no duran más que un día.
Los agujeros en el alma
hechos por la realidad
no se llenan para siempre
pero, acaso, por momentos
parecen manar colores
de los huecos del vacío.
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