adornando las veredas
grises que atestiguan
nuestro vago andar
por este ceniciento
sendero del otoño...
Pequeños paisajes
se van formando delante
en el más inmediato futuro.
Caen, planeando, amarillas
mariposas dormidas
en un sueño sin fin.
"No hay motivo realmente, excepto el orgullo y la vanidad del menudo insecto que es el hombre, que espera picar al león y escapar del zarpazo." R. B.
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