Todo duerme afuera, entre el frío y la soledad de calles inexplicablemente silenciosas. Hay colectivos como un ruido que sugiere vida en algo cadavérico.
Pienso en el amor, que es el milagro, el momento donde todo lo que se nos caía se vuelve colchón amortiguador.
El fuego, la combustión que transforma muerte en luz y calor.
La vida.
Lo que le falta a esta noche de estrellas distantes y luna empanada de copetín.
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