ni lienzo, ni instrumento que el viento.
Luego, alguien retrata
(embelleciendo
intensificando
oscureciendo
o dándole el matiz
que su alma le susurre)
esas vívidas ficciones
que se van presentando
como una catarsis
o un rito desquiciado
o el amor en carne viva
brotando como la sangre
del estreno de una herida.
Pero sin desandar nuevos rumbos
(aunque estos sean imaginarios)
se estanca el espíritu artístico
en una repetición paródica.
Por eso se escapa un suspiro
de las entrañas del sentimiento
cuando percibe la esencia creadora
en el flujo de una obra intensa,
cuando sabe que el corazón va
prendido a ese verso alado.
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