Sale el Sol, y con él salgo.
Pero cuando se encierran
en su nublada introspección
quedo a merced del viento
o del carácter tempestuoso
de un aguacero distante.
Quizás ese sea mi tiempo
el del cielo, el del espíritu,
no la convención de agujas
el pasado inobjetable
la urgencia zumbando
siempre al acecho,
la organización total
para un indomable caos
hecho de sentimientos
que no obedecen decires.
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