Tardesolada.

Una tarde gris. Otra tarde gris, como aquéllas, como éstas, como ésas: la repetición incansable de una agonía apacible, somnolienta y melancólica, que se esfuerza por salir de su mediocridad fatal entre melodías desconocidas (pero amigables) y letras rescatadas del rincón aún sano del desván (o del diván).

Otra vez la sensación de laberinto sin cielo, con su techo inoportuno y la mohosa realidad rodeándolo todo: paredes sin tregua, esquinas como ilusiones que (casi siempre) terminan llegando al absurdo, a otro encierro, al olor de la estela de la muerte.

¿Quién le dio la hoz al invierno? Con ese humor tan extraño, que hace de lo sombrío un semblante, y lleva a rastras la quietud de quién no anhela despertar al día siguiente. A su paso caen las flores, se destiñen los colores, y queda una persistente lividez, tan difícil de agrietar como su funesta sinfonía sibilante.

Todo en una suspensión contagiosa de hipnótico suceder, acostumbrándose el mismo ser al ritmo gélido que propone.