La paciencia de la muerte
es un péndulo imperceptible
que se va acercando, lento
caracol gris, misterio.
Y está siempre tan cerca
merodeando, convidando
su perfume leve, sutil
como una primavera
negra que ocupa el aire
sin tregua ni comodín.
Mis ojos no pueden evadir
esa sombra escurridiza
que flanquea sus sentidos
cuando husmea de cerca.
Y el dolor de la nostalgia
se mezcla con pura ausencia
y la nada invade al arte
y todo se va al demonio
en un chasquido instantáneo
que atomiza la penumbra.
"No hay motivo realmente, excepto el orgullo y la vanidad del menudo insecto que es el hombre, que espera picar al león y escapar del zarpazo." R. B.
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