les faltan los detalles,
les sobra alguna herida.
Es todo despedida,
olor a madrugada
muy mal refrigerada,
volutas estridentes
empujando los techos,
canciones inconexas,
horrores de hace tiempo.
Musas esquivas,
mezquinas musas
casi holográficas,
en específicos
raptos poéticos
nada románticos.
La Luna que brilla
hasta por su ausencia,
mientras todo se opaca
en andas de la inercia.
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