Noche, vaivén y el viento
azotando las ventanas,
los ojos apresados
en su jaula de vidrio.
Muertos hace tiempo.
Deshoras.
Desiertos.
Abarcar lo esquivo,
soñar que soñaremos.
Belleza percudida
en manos del futuro.
¿A qué jugar hoy?
Barajas anacrónicas,
dados de una sola cara,
adivinanzas sin enunciado.
Antiguos fantasmas
frotan sus manos.
Como cenizas
caen las horas
de los relojes.
Luna invisible.
Sol apagado.
Tormenta ausente.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario