Viento que lleva
esquirlas mojadas
y trae un invierno
en sus espaldas.
Viene de adentro
-pero desde lejos-
con penas frías,
con soledades.
Viento con filo
que corta el tiempo,
tu racha sibilante
tiñe este silencio.
De punzante paso
entusiasta y sin dueño,
mostrando el misterio
a quien quiera verlo.
Moviendo la vida
es como vive el viento.
"No hay motivo realmente, excepto el orgullo y la vanidad del menudo insecto que es el hombre, que espera picar al león y escapar del zarpazo." R. B.
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