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Extraña noche triste.

La calle está empapada, los bares llenos, los kioskos cerrados y mi cabeza demasiado activa. ¿Qué hago con un alma libre así?
Si cada gota es un intento empedernido por lavar la herida de tu ausencia.
Si cada domingo, encima de ser domingo, llueve.
Si la esperanza de escampar siempre va a tener una nube que la vuelva a marchitar.
Si del otro lado veo tristeza, veo bronca, pero ningún reflejo.
Si ni siquiera rueda en la alfombra verde la esférica pasión.
Qué pobre esta víspera de algo irreversiblemente gris.