El clima está nublado de grietas
y hasta un estornudo inoportuno...
¿qué clase de conspiración
tiene el inescrupuloso universo
para detonar miseria y patín
en la garganta de mi vida?
Los diarios me acribillan
mi nariz está celosa
en el cielo no entra una nube más
y parece que fueran a llover
ángeles muertos, por lo menos.
¿Y si dios vive realmente en el infierno?
¿Y si el diablo es simplemente su alter ego?
La ciudad llora calor y melancolía,
suda heridas que son un mito de carne,
y pasean por ellas los acólitos
paranoicos, rígidos y paradójicos
de la nieve del poder.
"No hay motivo realmente, excepto el orgullo y la vanidad del menudo insecto que es el hombre, que espera picar al león y escapar del zarpazo." R. B.
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