La nada, ahogada en almíbar,
fundida con el fuego de mi boca,
crepitando bajo chispas y sinapsis,
marchita entre las radiantes flores.
Se me obsesionan los ojos:
un desborde ante el delirio
que refracta esa belleza
derramada como un cáliz,
del que abrevo los milagros
(breves jugos de cristal).
Soy acróbata en su abismo
y me seduce la caída.
Soy ardid sin estrategia
que supere su frontera.
Soy ficción inoculada
en el torrente del tiempo.
Mientras tanto, el universo
se deshace ante nosotros
que reímos, desgarbados,
horizontales, de ensueño.
"No hay motivo realmente, excepto el orgullo y la vanidad del menudo insecto que es el hombre, que espera picar al león y escapar del zarpazo." R. B.
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