Se vuelve esquiva la gracia
por metejones del embrujo,
se desarman los colores
ante la inerme neblina.
Narcolepsia en los latidos,
insomnio para las sombras.
¿Qué monstruos alimentás?
¿Con qué cuentos te dormís?
Un diablo desorientado
en el hall del paraíso.
Un águila con camisa
de fuerza en ajeno nido.
La ciencia inexistente
rendida y de rodillas
a orillas de mares muertos.
El loco convencido
de su invisible pálpito.
El eco de una grieta
que nos grita "¡todavía!".
Un alfiler empuñado
contra esos umbríos globos.
"No hay motivo realmente, excepto el orgullo y la vanidad del menudo insecto que es el hombre, que espera picar al león y escapar del zarpazo." R. B.
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