Ella.

Si el desvelo tuviera forma de objetivo, mi insomnio sería constante.
Pero el cansancio juega conmigo, soy su bufón de turno, y eso no sirve para ningún progreso.
Arde, y en un vientre cristalino.
No necesito correr, sólo tu imagen entre los pasos adelante.
Y me vuela la cabeza.