Las agujas del reloj no suturan tu herida,
sólo pinchan un globo atrás de otro,
transforman burbujas en chispas muertas.
Las aguas de este mar sirven de escenario
para las sirenas del naufragio hostil
o los hundimientos más espectrales.
El viento se lleva con él lo hermoso
te deja desnudo y frío
en el medio de la soledad.
La luz enceguece pero no alumbra
quema pero no entibia, seca.
Y esta tierra te entierra
pero sólo florecen lápidas.
"No hay motivo realmente, excepto el orgullo y la vanidad del menudo insecto que es el hombre, que espera picar al león y escapar del zarpazo." R. B.
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