Voy.

No sé si es fatal o selecto.
Un misterio que llama desde allá y otro que responde desde acá. Entonces voy.
Será una devolución de toda la emoción brindada cuando no había nada, cuando todo era desconcierto y entonces en ese desierto apareció su poesía, que la hice un poco mía, y otro poco la sentí, así sobreviví esos años de zozobra, por allá donde la obra era siempre una tragedia, el drama de no querer abandonar la cama. El alma hecha un colador, sin sentido ni razón, sólo latía cuando vibraba esa frenada de coche llena de sueños (genuinos sueños compartidos, de los cuales todavía atesoro algunos).
Entonces será eso... un poco de religión.