Peor el sueño que la vigilia.

Residuos del inconsciente
en un vaivén oscilante.

Las imágenes absurdas
se roban el horizonte.

Ojos que ya no se hallan
en sus miradas de antes.

Un mal sueño que envilece
las ansias por renacer.

Los espejos enemigos
reflejando tanta ausencia.

Las mañanas asesinas,
de apagadas letanías.

Este invierno irrefutable
que no tiene lado amable.

Un estrépito allá afuera
desdibuja los silencios.

Marchita lenta la tarde
esperando el alunizaje.

Contienda onírica.

Pesadillas recurrentes
ha dejado el desarraigo:
dormir trae consecuencias
que la noche no comprende.

Todo vuelo tiene un precio,
todo duelo tiene un premio.

Elevarse es un esfuerzo.
Soñar, terminar volviendo,
ansiando otro despertar,
nuevos juegos por jugar.

Que no llegue el abandono
a empatar esta derrota.

Dar con la velocidad,
escaparse de escapar.
Abrir el fondo del mar,
cerrar el último bar.

Cielo de nunca alcanzar,
suelo de nunca acabar.

Alunado.

Si no encuentro tu rincón

la noche se me marchita 

como una flor en alcohol

sin primavera, sin sol.

Mis ojos son tu reflejo

cuando el ocaso agoniza:

entre nuevos sueños viejos

que patean la cornisa

van muriendo en el espejo

la quietud y la sonrisa.

Cara a cara nos quedamos

sombra de mis madrugadas

deshojando el tiempo muerto

para sortear esta nada,

esperando al sol despierto

al ritmo de otra jugada.

Quizás nunca nos alcance

este incendio que soñamos

pero bailando en tu trance

de otras muertes escapamos.

Inviernes.

Buscando los rincones 

aún sin contaminar 

por esa sombra 

que trajo el olvido, 

esquivando la nieve homicida

con venenosos antídotos, 

asomando desde mi ficción 

al tiempo gélido ajeno.

¿Y dónde está el corazón? 

Donde debe, en una mesa 

repleta de esa suciedad 

que deja la saciedad, 

manchada de tinta amistad, 

con restos de pan y palabras, 

risas serpenteando en el aire.

 

Y aunque el abismo se esfuerce 

por robarse este presente, 

hay presentes que se esfuerzan, 

inconscientes, para ponerle 

una nube al final del recorrido, 

para que el espíritu no se vuelva 

espectro, para que la luna vuelva 

a ser mi luna, para que las noches 

se devuelvan a su mística inicial 

de fantasmas compañeros 

en lugar de aquesta agonía 

de compañía fantasmagórica.

Ya está en la puerta el invierno,

ya se acerca a abrirle el viernes:

del saludo nace una ironía,

y los tres ríen de sus miserias.

Recae la decaída.

Palabras de nada:
viento vacío y seco,
cenizas con aroma
a falsa eternidad.

Una mano laxa
al pie del precipicio,
testigo de la caída
sin fondo ni principio.

Inevitable lastre:
lápida del tiempo
arrastrando arena
de playas sin mar,
buscando lo remoto
en plena gravedad.

Más brisas huecas,
más risas secas.

Y la materia
más gris que nunca,
atormentando
noches sin días,
días sin soles,
ni flores, ni colores.

Tantas las preguntas,
tontas las respuestas,
tintas las creencias
de esta fe depuesta
que perdió en su apuesta
por la infinitud.

Mientras tanto: la caída,
sin pájaros
ni alas
ni vuelo.

Un lugar donde parar.

Ir hacia la sangre
aunque esto sea el desierto
y buscar un pulso allí
dentro de la inmensidad
sabiendo lo improbable,
sintiéndolo posible.

Destriparse las sombras
con voracidad ritual,
alimentar los sentidos,
desempolvar la piel
y volverla nube
que llueve hacia arriba
con su vapor abstracto
sobrevolándonos
las mentes.

Estallar.
Una estrella, un destello.
Bello paisaje negro,
violáceo, octarino.
El aullido en la penumbra,
los olores inexactos,
la furia que se hace lágrima
que se hace alegría
que se hace locura
que se hace baile
que saca a bailar
que baila al sacar
espíritus de lugar.

Amnesia otoñal.

Es como todo lo que se escapa:

una lágrima, un estornudo,

el temblor que da el terror,

la huída de lo incontenible,

el follaje que va yéndose 

cuando se asoman los fríos,

todo su amor diluyéndose

entre vanos eufemismos,

el tiempo abandonando

a la ilusión que zozobra.

Entonces la ausencia

como todo panorama,

llevando a su madriguera

la claridad de los pensares,

entreverando ideales

con instinto y opacidades,

dejando muerta hojarasca

al pie de sus ex-plendores.

Tanta nada amontonada

tapa al sol en retirada:

a unos pasos del ocaso

todo suena y huele a escaso.

Sol de Invierno.

Me juego el tipo mirándote a los ojos,
salgo corriendo: vo'a meterme en remojo.
Me has alterado poniéndote a mi lado.
yo que vivía tan feliz en un tejado.

Por el día, ando siempre despistado;
por las noches, en sus brazos se me olvida.
Por el día, voy ciego de lado a lado;
por la noche, casi todas de movida.
Por el día, hoy me siento acorralado;
por las noches en sus brazos se me olvida.
Por el día, perdona haberte asustado;
por las noches, todas, todas de movida.

Y su calor es como el Sol
en una cama fría,
en una noche de un invierno.

Y su calor es como el Sol,
me levanto a mediodía
hace ya noches que no duermo.

Ella era la reina de las aves
y yo era un miserable ratón.
Ella iba volando por el cielo
y yo le dije "¡Vamos, al pilón!".
Ella era la reina de las aves
y yo le puse cara de ratón,
me desabrochó algo que no sabes
y me comió el corazón ¡chup! ¡chup!

Ni ella era la reina de las aves
ni yo le puse cara de ratón,
ni ella iba volando por el cielo,
ni me comió el corazón ¡Chup! ¡chup!

Y su calor es como el Sol
en una cama fría,
en una noche de un invierno.

Y su calor es como el Sol,
me levanto a mediodía
hace ya noches que no duermo.

Y su calor es como el Sol:
poco a poco
voy poniéndome moreno.

Y su calor es como el Sol:
¡no te acerques tanto
que me quemas los pelos!

Sudando para tí,
para tí tirití tirití...

Sinspiración.

Un mar de estrellas
que escriben en el manto
la carencia de una musa
que está ausente hace ya tanto,
raptada por el olvido.

Néctares y ambrosías
hoy no salan bien el alma:
dan escozor, desasosiego
e insomnio abrumador.

La luna es un farol
que ilumina en otra esquina
y escala aquel balcón
tan lejos de esta escalera.

Las ninfas con sus ínfulas,
el achaque por las noches
que se ahogan en un charco
junto a la magia del juego,
los momentos amontonados
en una silla anestésica,
el dormir y que los sueños
amanezcan pesadillas,
y tantos otros motivos
van consiguiendo ahuyentar
a la huidiza inspiranza.

Acechando verdades.

Navegando en la noche
con el velamen a pleno,
sintiendo el dulce viento
que moviliza al mundo
en su gira constante,
aplastando a la inercia
con canciones salvajes
y destellos ambizurdos.

Lavamos con cenizas
las náuseas del pasado
para dejarle paso
al nuevo estereotipo,
tan lleno de miserias
como su predecesor.

Crédulas frivolidades
serán servidas a diario
pero no las voy a tragar
no satisfaré su nada,
no comeré a desgano
la sobras de sus sombras.

No sorberé la zozobra
de la intención de su obra.

Un libro y un cuchillo sobre el escritorio: están mudos pero gritan a los ojos, y mienten -aunque uno con más gracia que el otro. Como siempre, surge una perfecta analogía del ego. Y el arte se desplaza hacia el centro de la escena, y ahí todo toma otro(s) color(es).

Profanadores.

Sos cuenco de la lluvia:
en tus hendiduras cabe
perfecta la tormenta
deshaciéndose, luctuosa
como los atardeceres
que nos otorga el otoño.

Ríos de tu sangre ensucian
restos de amarillento cotillón
enredados con ideas viejas,
yéndose por la corriente
hacia, esperemos, la nada
o el castigo que da el tiempo.

¡Cuánto daño a tu misterio!
Replegado, adolorido,
fustigado por los popes
que pretenden maquillarte
y al unísono (en silencio)
te vacían las entrañas.

Ventisca.

Viento que lleva
esquirlas mojadas
y trae un invierno
en sus espaldas.

Viene de adentro
-pero desde lejos-
con penas frías,
con soledades.

Viento con filo
que corta el tiempo,
tu racha sibilante
tiñe este silencio.

De punzante paso
entusiasta y sin dueño,
mostrando el misterio
a quien quiera verlo.

Moviendo la vida
es como vive el viento.

Entusiastas de la nada.

Veo una vereda frente a la mía: está vacía, pero llena de gente. Es un paisaje gris, un placar lleno de muertes e ingenuidades oscuras. Las personas tienen rostros difusos, y no se distingue bien dónde terminan sus contornos y dónde comienzan sus sombras.
Habita esa ribera acordonada también un murmullo constante -casi un zumbido- conformado por quejidos y sollozos: pareciera nunca haber motivo para oír el estruendo de una risa (de hecho los chillidos son más efusivos cuando en esta acera estalla la algarabía), sólo se puede percibir el rechinar de una sonrisa oxidada en los momentos en que la riada crece hasta nuestra calle, amenazando con el naufragio. Eso sí: no es plausible ver las bocas-génesis de esas voces que abastecen el murmullo.
Un rasgo particular de los sombrosos es que nunca ponen sus dos ojos sobre nosotros: siempre hay uno que mira al norte, perdido en un horizonte lejano y ajeno (aunque hecho propio por vaya-uno-a-saber-qué-berretín), con el brillo del embeleso; en tanto el que mira hacia esta vereda está siempre inyectado en sangre, como airado o envidioso. Tampoco son cultores de analizarse por dentro: prefieren tener la mirada puesta en lo foráneo.
Son, sí, muy religiosos, al punto de adorar fervientemente cruces, rejas y cadenas, clamando con urgencia por ellas en su ausencia. Esos símbolos sagrados traen una carga inherente de moralina polvorienta y conductas represivas llenas de telarañas. Espíritus destructores, detractores de los progresos que no se centran en sus umbríos egos.
En cuanto a la Libertad, creen que está delimitada por los nombres propios, las elecciónes entre multinacionales o el acceso a unos pintorescos papeles. Pasan más tiempo quejándose por esas falencias que pensando en soluciones o disfrutando sus posibilidades (generalmente más amplias que las de estas veredas).
Pero todo esto no tendría nada de malo si ellos mantuvieran su penumbra del lado que les corresponde, y respetaran nuestro intento constante por ir detrás del sol; el problema es que últimamente creen que esta luz amenaza su lúgubre reino, y esa excusa les es suficiente para pretender invadirnos e imponer su oscurantismo en este lado de la calle.

Retrato.

Afuera todo es quietud,
un manto oscuro y parco
sin frío para temblar
ni calor para bailar.

Imágenes sin ojos
que estallan en silencio,
las estrellas tan firmes
como los adoquines
con la mirada perdida
en otras lontananzas.

Algún fantasma errante
se mueve con sigilo,
preso de la prosa
derritiéndose en su mente,
soñando con canciones
hechas a su medida,
volando a pesar del peso
que le impone su pensar.

Los cordones vacíos,
los árboles sibilantes,
un río que no se ríe
ni de su propia inexistencia.

Voces inalcanzables
estrellándose en la distancia,
apurándose hacia el vacío
de sus noches impecables.

Marchita quietud.

Ya te veo venir
muy dispuesto a llenar de plomo
todo este volátil magín
con tus días sin matices,
cargados de soles débiles
que llegan con lo justo
-trémulos, jadeantes-
al tenue mediodía.

Vislumbro tu intención
aletargante y obstinada,
espléndida en los ocasos,
marchita por la mañana.
Tu vórtice de quietud
arrastrando mis promesas,
llevándolas al exilio
(que es un poco la muerte).

Estallo desde la silla,
pendo de tu propulsión
para resurgir del cieno
que empantana las horas.

Acorralado por la inercia
el moverse es un milagro.

Nocturnidad.

De tanto hurgar en las estrellas

algún brillo habrás de hallar,

y serás entonces un buen lunático

de idóneo corazón noctámbulo.

Vas a estar algo ocupado

buscando las sensaciones

deshojándote estaciones

cayéndote de parado.

Amarás los atardeceres intensos

(esos místicos túneles diarios),

para poner la mente en juego

y a lo real sacarle el jugo

que esconde entre las luces

como cáscaras de lo sensible,

que es el latido sin la piel

o un vuelo exento de su ave.

Te volverás fuego; y odiarás

apagarte, y ser muerte cenicienta

esperando una ráfaga amiga

que te exorcice de la quietud.

Y la eternidad tendrá el sabor

incomprensible de lo hermoso

cuando se hace inalcanzable.

Mayo promisorio.

De repente, en un momento
me siento sentado al filo del recuerdo
observando absorto el teatral abismo
que me devuelve un brillo amable,
lleno de algo sensible y conmovedor.

Vuelvo a poner en marcha los pies,
entibiando poco a poco este motor
revolviendo aquel añejo, intenso amor
que palpita latente en mis oídos descreídos.

Toco con la memoria antiguos ritos
hechos de pasto, vino y cánticos;
sobrevuelo el paisaje lisérgico
que me invita a olvidar la distancia,
a observar animado el ocaso
de las horas que se van deshojando.

Un lugar para ser, para verter
el espíritu entero en una voluta,
para ofrecerse vehemente al viento
con toda la voz hecha un grito.

Ave María Eva.

Ella, toda estrellas, toda noche
reluciente, espléndida, entera.

Ella, hecha luz de las últimas miserias,
consuelo de un subsuelo desposeído
con su fuerza de millones en la voz
y los briosos ojos que la entregan,
apasionada, a ese rugido entusiasta
-el que ayer fuera un débil sollozo.

Ella, encarnando tantos sentimientos
de renacimiento, de sol y reivindicación
para los futuros otrora penumbras
a las que acceder como única opción.

Ella, humana luna, diamante en pena
brillando su orgullo por todos,
sangrando el silencio en soledad
por no empañar nuestra inocencia.

Ella, pasando hacia la eternidad
y las manos del terror aferrándose
a su piel, al despojo de su alma
para retenerla, para castigarla,
como si aquellas tinieblas
siquiera rozarla pudieran:
acabaron por sus sombras perseguidos
los acérrimos amantes del olvido.

Encharcado.

¿Qué me ata a esta quietud?
Cementado, sin raíces,
varado en mis cicatrices,
entre espantos y barriales
que empantanan las ideas.

Es mi alma una roca endeble:
inmóvil, hueca y quebradiza,
lívida como la espuma
del mar que ya no la roza.

Pura mella mis estrellas
como hostiles meteoros
chocándose en la corteza
contenedora del caos.

Ni siquiera veo preguntas
al revolver mis miserias,
sólo hay un sinfín de agujeros
estibados, superpuestos.

El viento atiza al desgano,
que con su llama me hiela.

Desentrañando la lluvia interior.

¿Te atormenta tu mente?
Bienvenido al infierno
de los que no consiguen
amigarse con las razones
ni compartir buenos ratos
de alegres pensamientos.

Acá siempre está tronando:
auspiciosos temporales
constantemente llegando,
casi sin escampar
ni darle a un rayo lugar
para él prestarle color.

Es cruel la distorsión
que produce esta consciencia
con su nublar continuo
de visiones y horizontes.

¡Hay que abrir el ventanal
aunque a la razón le pese!
Dejarse alcanzar el eje
por ideas más piantadas
que nos sacudan la médula
para reventarla hasta reinventarla.

Propuesta funesta.

Cada estímulo renueva
las vacuas necesidades
que promueve el engranaje
-ese en que estamos sentados.

Qué difícil hacerse de viento
en un lugar con tanto lastre,
cargado hasta en el éter
de innecesarias plomadas.

Gestos cenicientos
en paradas indiferentes
esperando un colectivo
que los extirpe del tiempo.

Los diálogos son umbríos,
desconfiados, asesinos:
plenos de un agrio veneno
ultravisible e intróptico.

Un grito sucede a otros
en violentas letanías
que van impidiendo la paz,
interponiéndose.

La muerte royendo alrededor,
con sus dientes incesantes
mordisqueando el horizonte,
el limbo, los despertares.

Quien escapa de la esencia
hace opaca su existencia.

Curriculum contra natura.

Se me frunce el corazón
de pensar en los barrotes-horarios:
finas agujas inquebrantables
enjaulando todo el entusiasmo,
apilando las quietas libertades
en anaqueles polvorientos,
confundiéndose con números
ajenos, frívolos, huecos.

Las letras se me marchitan
entre los dedos autómatas,
las ideas ya no fluyen:
se diluyen en el bullicio.

El tiempo y su sacrificio
en pos de lo deseable
se llevan a las trompadas
con almas desanimadas
(desdibujadas, descoloridas,
en borrones devenidas).

Un ordinario laberinto
deshojando voluntades,
como margaritas muertas
viendo caer sus pétalos.

Rito amatorio del otoño.

Nuestros intersticios
son de sombra y laxitud,
asesinos e inexpresivos,
románticos, agónicos.

La nada mutua mata
entusiasmos como moscas;
descendemos al desánimo
sin decirnos ni el silencio.

Pero también son mortales
los resquicios abismales
que abandonan -sin chistar-
ante un roce o una risa,
y resurge un dulce viento
que perfuma los resuellos.

Y te espero en este otoño
que le resiste al invierno
que se atrinchera conmigo
entre nuestras férreas flores
hasta que lleguen sus pasos
y despierten a los míos.

Par de ases.

A veces uno no está hecho
del tiempo de los demás.

Hay espacios ausentes
y urgentes soledades,
distintas necesidades,
entusiasmos, novedades.

No todos los momentos
son para convidarse.

Hay musas ermitañas
que no toleran las rectas,
ni el porvenir encuadrado,
ni el afilado triángulo.

Los días son desparejos,
al igual que nuestro ánimos.

No es lo mismo acompañarse
que tener vidas siamesas:
hay distancias en conjunto
y amantes atemporales.

Reaparecidos.

Hay una herida que se va cerrando
con cada sombra incendiada
en el patio de estos tiempos.

Quedarán las cicatrices,
el dolor en el recuerdo,
las lágrimas cristalizadas.

Pero no habrá ya más miedo,
y se irán algunas pesadillas
a dormir sus eternidades.

La libertad no agoniza
si la sacamos al viento
para orearle los pasados.

El dolor sabe apagarse
si con unión lo ahogamos
empapándolo de amor.

No habrá más desesperanza
si sembramos nuestros días
aprendiendo lo sufrido.

Bello, fiero fuego.

Los años se olvidan

de ir borrándote, al contrario

te encienden más

con otro ardor, otra ausencia

que es tu memoria abstracta

ensayada en cada himno.

No hay lugares que no hayas

hecho tuyos al pasar.

Los recuerdos se amontonan

si de evocarte se trata:

un manantial de anécdotas

es tu espíritu encontrándonos

en ceremonias paganas

que usamos para incendiarnos.

Militamos tu memoria:

esa que anima las remeras,

esa que marca nuestra piel,

esa que anida en el pensar,

esa que hermosea los trapos,

esa que agita en el viento,

esa que arranca gargantas,

esa que hierve la sangre.

Bipolaridad meteorológica.

Afuera se hace oscuro,
y adentro ya no se ve:
va despuntando el otoño,
marchitando lamparitas,
apagándonos las velas,
decolorando mi vista.

Se cae el cielo en la calle;
se vuelve un río, dos, cien.
Todo fluye y se desploma
al son de la tempestad.

Una cascada rabiosa
atomizándose entera
por los miles de rincones
antes secos, ahora sopas.

La furia empieza a amainar,
el torrente se hace arroyo,
y el bramido atronador
se ha calmado hasta la hipnosis
ya no arrolla con su queja,
sólo arrulla y ronronea.

No detenga su motor.

No detenga su motor
e investigue su interior.
Si el mundo da vueltas
(y nosotros también)
¿para qué separarse
de su ser?

Separarse de su ser,
irse muy lejos, tal vez.
Por eso le ruego
que se haga un favor
que nunca detenga
su motor.

No detenga su motor.


Pappo.

Espiralado.

Mis espirales son hacia afuera,
van en busca de todo viento
desprendiéndose sin olvido
pero siempre convencidos
de su tesoro por encontrar.

Mis espirales van saliendo
de su intrínseca penumbra
buscando luz y expansión,
queriendo conocer todo.

Mis espirales se vuelan
de sus propios patrones,
de su comportamiento.

Mis espirales son giros
que lejos saben llegar.

Mis espirales eternos.

Siempre yendo.

Subir, bajar, estacionarse
en un peldaño demencial:
la meseta y la locura
no son buenas compañeras.

Sin ideas ni ambiciones
se nos enreda el sentido,
y cualquier indiferencia
se transforma en laberinto.

El misterio es el motivo:
eso que no has descubierto
es lo que nos mantiene vivos
buscando en este desierto
oasis que se hagan ciertos
y nos llenen de adjetivos
que cumplan el objetivo
de hacernos soñar despiertos.

En los libros o en los bares,
o en el fondo de los mares:
algún sitio esconderá
nuestras musas irreales.

Circular.

Qué hermosa obsesión
la que me hace girar
olvidado de tormentas,
enfocado en su destino.

Quiero escoltarla
hasta el horizonte,
darle una sonrisa,
hacerle una caricia.

Desespero sin su ruedo,
como sin la primavera.

Es la simpleza y lo bello
condensados en un tacto,
cargando mil atenciones,
y esperanzas por millones.

Me devuelvo a la inocencia:
soy el niño en pleno juego,
mi premio es recuperar
el corazón que se pierde
cuando, en cada despertar,
la realidad nos sorprende.

Incontinencia poética.

A veces uno quiere desangrarse en letras. Digo: como en todo poeta, las palabras fluyen por las venas, sístole y diástole, inspiración y anhedonia. Y cuando el torrente se hace incontenible, y no puede uno soportar ya el pulso de los versos subcutáneos, se abre un tajo en la sien o en el pecho y deja salir ese borbotón de sangre (a veces roja, otras gris, y otras tantas de indescifrables colores) como vomitando alas.

Tierra sin tiesto.

Mi tierra es muchas tierras
pero un solo corazón.
Tiene miles de colores,
sabores, aromas, versos,
ritmos, juegos, dolores
en el tiempo y las pasiones.

Sin embargo, su latido
es una pulsión cósmica
que magnetiza la sangre
hacia un profundo sentido.

No le creo a los olvidos
pero sí a un puño apretado
a los vientos ofrendado
para rehacer lo perdido
o liberar lo prohibido
o defender lo jurado.

Y no puedo no creerle
al flamear de unas ideas
nutridas por sangres propias
(sangres hoy hechas bandera).

Tus heridas, mis dolores;
tus victorias, mi esperanza.

Hasta... siempre.

Ya nunca vas a estar lejos,

ser de barro, sangre y fuego.

No podrá alejarte el tiempo

aunque intente sin cansancio,

ni podrá hacerlo la muerte

caprichosa e incesante.

No llegará el olvido

a merodear tus ejemplos.

Inútil será que el viento

quiera arrancar las raíces

de esta estrella vuelta un árbol

por tu idea alimentado.

Fracasarán sin remedio 

las tintas más corrosivas

porque lo que nos decías

está tallado en la historia.

Será en vano el velo necio

en que busquen envolverte

las rachas oscurantistas

porque tu luz es de siempre.

No habrá embate que te tumbe

de nuestro grave horizonte

dónde "imposible" no existe

porque nos lo demostraste.

Paraísomos.

Hay un lugar para estar alegre
por formar parte de algo más grande,
por no ser solo (ni sola-mente);
hay un lugar para crecer, creer, crear.

Pero ese sitio no se halla
delimitado en un mapa,
ni definido por un diario,
ni condenado al exilio.

Su paradero es inquieto
como el viento, lento
cuando raudo se lo busca,
siempre en movimiento
pero no corriendo en vano:
la ansiedad va de su lado
para impulsarle horizontes
sin atomizar su espíritu.

No es una isla el Parnaso
(más allá de idilios propios)
sino las profundidades
que laten en los adentros:
la fe y su convencimiento
de mitos superadores,
el conocerse imperfecto
para destripar errores,
los anhelos arraigados
al ánima, y los amores.

Sin prospecto.

No sé si el oro o la ceniza,
o las palabras ajenas
que se yerguen ahí nomás,
o el laberinto imperfecto
de imágenes e ideas
que no saben ser ellas.

Sólo sé la ilusión
hecha por los fulgores
de amanecer salino
envuelto en una estrella.

Sé las canciones viejas
que nunca son ausencia,
sé un grito impronunciable
que está por proferirse.

Pero no hay sabios cerca
cuando la vida espera,
ni certezas, ni emblemas
que puedan convencernos.

Lo que hay es la intuición
nutrida en los anhelos.

A bocajarro.

Si la munición escrita
es cargador idóneo
para el fusil-idea
estamos merodeando
los cielos que negaron
ellos, hoy tan ajados.

Aún hay interferencias
pero ciertas antenas
sensibles captan
esos bellos ecos
de los que crecen flores
y hermanos pensamientos.

Ya está la primavera
bordeando esta ribera,
trayendo renaceres
para vuestros poetas
que el verbo desenfundan
en pos de los ensueños.

Psicouróboros.

No hay contrato establecido

pero, acaso, la locura

se vincula de una forma

comprometida conmigo,

con los deseos poéticos,

con la musa inalcanzable

por el tiempo de los necios,

con la propia calavera

que conoce el estoicismo.

Se estampa en cada bandera

que lleve lo libre del viento,

y va con ella al abismo

porque es su causa perfecta.

También pide tempestades 

(convidando ciertas náuseas)

 y sabe ser inoportuna,

ansiosa, pendular, amnésica,

apática y absurda hasta el vacío.

Pero se llena a sí misma

con sus postales aladas

y revienta toda nada

y reinventa cada esquina.

Y por momentos abusa

de sus límites difusos

para buscar lo infinito

atravesando tropiezos,

entre paredes oscuras

escritas por otros tiempos

pero con verdades nuevas.

Vuelve a deshacer el hielo

de los ríos, y es estío

que se cuela en los sentidos

a derretirlos, a hacerlos letras.

Así pasamos las hojas

mientras otros las numeran
¿Quién es Sísifo?
¿Quién la piedra?

Pantallas.

Triste es lo que se ve
pero no puede sentirse
ni hacerlo sentir al otro:
ser un reflejo vacío,
o el espejismo intangible
o la tan cruel pantalla.

Tantas cáscaras máscaras
disfrazando su oquedad,
su carencia sustancial
con agujas y cuchillos
y colores importados
(la gracia es por separado).

Tanto tonto embelesado
a la orilla de un espejo
naufragando en su narciso
mientras se oxida por dentro...

Luna, buen día.

Soy sólo un deseo que flota
ligero en el aire estival.

Me muevo sigiloso:
voy huyendo siempre
del acoso de las hojas
y sus finos alfileres.

Quiero nacer a diario,
sin huellas, en blanco
de urgencias huecas
y dramas previos.

Quiero hacerme de locura
erigir mi alma en letras
moldeando con versos
un tornado apalabrado
que persigue la belleza
por rincones olvidados
por el sentir cotidiano
(hoy corazones lejanos,
urbanizados, adictos
a delirios de confort:
pesadillas de la inercia).

Susurros de la noche.

No siempre que suena una alarma se está cometiendo un asalto.

Las noches de luna también pueden ser un hermoso atardecer.

La inmensidad del mar no se ve tan bien desde su interior.

La muerte es una buena excusa para estar vivo.

El encierro va por dentro.

Los relojes, las pantallas y las cerraduras están en todos lados.

No se animen ni se arrimen al desánimo.

El silencio es un mito.

Las agujas del reloj te cosen a la silla, te pinchan el globo, te inoculan veneno con cartel de antídoto y te extraen la sangre y el alma.

Los colores nunca son los mismos (tampoco nosotros).

El viento tiene voz y voto.

Los grillos perseveran y triunfan a diario.

¿Quién sabe a qué sabe la luna?

La edad se nota más en los ojos que en la piel.

Nos van a tener que disculpar...

"Por empezar les tendría que decir que la culpa de todo la tiene el tiempo. Sí, como lo escuchan, el tiempo. El tiempo que se empeña en transcurrir, cuando a veces debería permanecer detenido. El tiempo que nos hace la guachada de romper los momentos perfectos, inmaculados, inolvidables, completos. Porque si el tiempo se quedase ahí, inmortalizando a los seres y a las cosas en su punto justo, nos libraría de los desencantos, de las corrupciones, de las infinitas traiciones tan propias de nosotros los mortales. "

Eduardo Sacheri.

Una definición universal dentro de un hecho en particular. 

Para escuchar: http://www.youtube.com/watch?v=C-4aw5xXtgs

Fabricantes de prisiones.

¿De qué lado
de los barrotes
quedamos
cuando enrejamos?

Somos lo encerrado
a pesar del territorio.

Obsesión perimetral
trae el miedo inoculado
por algunos habladores,
fabricantes de prisiones.

¡Erigen tantos horrores
con el barro de las noches!

¡Entierran tantos amores
caídos de las estrellas!

Ya mudas las canciones
¿oyen su seguridad?
Quizá el canto de los grillos
no les permita escuchar...

Si se roban nuestra luna
la saldremos a buscar.

Mediocres ecos.

Caras apantalladas

veo y oigo por doquier:

discursillos recitados,

inercias inexpresivas,

gestos cuasi ensayados,

indignación asistida,

eufemismos reaccionarios

y un sinfín de variedades

para la parafernalia

de las cúbicas cabezas.

Son de ombligo oscurantista

pero ignoran su calaña,

no temen a la cizaña

y loan al inversionista.

En sus ollas extranjeras

chocan sueños numerados

y hacen ruidos -huecos, fríos

como un berrinche oxidado.

Y se quejan hacia el viento

por sus miedos inherentes,

por sentir lo que se siente

tener y poder perderlo.

Las penas son de nosotros,

y las culpas siempre ajenas.

Por probar el vino y el agua salada.

"Julia que baila 
con tachos y calles y el mar
ya será, ya será
la prometida del rey 
de los locos, quizás,
o tal vez partirán
en la madrugada
con el nuevo sol en la nariz
a probar el vino y el agua salada
para olvidarse de ser rey
y ser feliz.

Los cu-cús lloran,
los diarios no salen jamás.
Ya no hay pan, 
ya no hay sal.
Las niñas han regalado
sus piernas al mal.
Satanás volverá
a bien castigarnos
por dudar del rey de este lugar,
por probar el vino y el agua salada.
Y, por la gente, murió 
nuestro rey en paz.

¿Cómo te puedes reír así
hermosa?
Cuando forzaste mi mente...
¿Cómo te puedes reír así
hermosa?
Cuando mataste a mi gente
por probar el vino y la mermelada... 

... para olvidarse de ser rey
y ser feliz"

La máquina de hacer pájaros.

Terapia de locura.

Desenlazando los nudos
y los pensamientos mudos.

El objetivo es la búsqueda:
sus brazadas a oscuras,
el espesor circundante,
las horas hechas de lluvia
y manos incontinentes,
ansiosas, desesperadas.

No hay sangre como la tinta
para el fluir de lo imaginario,
para inventarnos escapes
de prisiones y depresiones.

Dense las palabras
a quien sumerge la sombra:
un fulgor dará comienzo
al deceso de lo umbrío.

Los paisajes pergeñados
más acá de la locura
se hacen carne y
se hacen mares.

Hay cosas que se aprenden
desde adentro, revolviendo.

Panorama.

En el tintero me desespero.
Abandonar la luna no quiero,
ni obsesionar pesadillas.

Apunto, con sangre, al cielo.

Te busco sin calma,
sin dudar por los pálpitos
más ajenos que íntimos.

Añoro las nuevas locuras:
sus misterios desnudos
en mi mente ordenada
arrasándolo todo
como tempestades.

No llueven ya del aire
aquellas primaveras
y todo está tan lejos
hoy...

Huye hacia la ausencia
este éxodo sin luces
enarbolando su olvido.

Y el espíritu aferrándose
a la idea del destiempo
con cordones ilusorios.

Y la mente persiguiendo
cada sombra que se asoma.

Y yo, que no sé ni dónde empiezo
(menos en dónde termino)
pero sí de qué estoy hecho:
pura sangre, amor y letras.

Mercenarios mersas.

Lo que gotea por dentro
de tu frente y de tu mente
no deshace los caminos
ni el pasado, ni la muerte.

Lo absurdo no es irreal,
la inopia no es ausencia
(tampoco lo intangible,
que es parte de la esencia).

Tantas tontas certezas
detonando su implosión,
desde el centro de lo necio
agitando "la razón".

Palabras que brotan sucias
-enchastradas de cicuta-
latiendo por las divisas
que acuña su labia astuta.

Si un dicho se dogmatiza
por surgir de la pantalla
es síntoma poco amable
de que hay algo que nos falla.

Desatormentando.

Hay veces que las voces
envilecen los decires,
envenenan las palabras,
contaminan el silencio.

Son tiempos inestables:
días muy poco amables
para tal incertidumbre
(acá no se ve la cumbre)
y una frase inoportuna
vertida con acidez
de bronca o insensatez
puede derretir la luna.

Pensar, a veces, aclara
horizontes que se antojan
como certeras tormentas
y acaban en nubarrones
que se dispersan, serenos
al caer la noche lenta.

Vivir es una forma de vida.

"...Para algunos 
la vida es galopar 
un sendero empedrado 
de horas, minutos y segundos.

Yo más humilde soy,
y sólo espero que la ola
que surge del último suspiro de un segundo
me transporte, mecido, hasta el siguiente..."

Santos Isidro Seseña.

Sentencia y pena.

Detesto a los mutiladores de alas

-revanchistas constitucionales-

que afilan con odio el canto del libro

y sueñan la próxima puñalada

chapoteando en su bilis

manando incansable.

Ese habitual regodeo

por una grave sentencia,

esa sensación hueca

de abyecta justicia,

ese festejo impune

que natural se impone

y es sólo una venganza

de ley enmascarada...

Todo ese circo penoso

de payasos celebrando

a trapecistas que caen

sin redes ni colchones,

y los leones muriendo

de hambre entre las rejas,

y ellos, tan hechos de carne

y muerte, inalcanzables.

Creo.

"Creo que con una canción
la tristeza es más hermosa.
Creo que con una palabra
puedo decir mil cosas.
Pero no creo en el circo
de la información,
todo decanta en tu amor
y en mi dolor.

Creo que es mejor morir de pie
que vivir de rodillas.
Creo que hoy el viento me alcanzó
el olor de tu mejilla.
Creo en mi guitarra, creo en el Sol
si me cura las heridas.
Creo en tu voz.

Creo en la vida, en la noche, en tu alma
y no creo en todo lo demás.
Creo en tu estrella, en aquella
que busco en mi sueño mejor
para poder luchar.

Creo en esas tardes que viví
jugando a la pelota.
Creo que educar es combatir
y el silencio no es mi idioma.
Creo en tu sonrisa,
creo en mí si te veo hoy
y me pedís que no me rinda.
Sigo por vos..."

Para la primavera, hasta el estío es muerte.

Vacío: involución de la nada,
un horizonte imperturbable
al que ni tiempo ni distancia
consiguen movilizar.

Cuando hemos sido un todo
de resplandores plenos
volverse a quieto y plano
aplasta, impío, al ánimo.

Hubo sol en las tormentas,
hubo una flor sin espinas,
hubo olor a eternidad.
Pero el viento arremetió
con ráfagas y alfileres
y campanas y finales...

Ahora, ya entre las ruinas
del Olimpo que ayer fue,
el recuerdo es una herida
imposible de sellar.

La esperanza es que le broten
flores a nuestra sangre
para que entonces vuelvan
sus poesías, sus primaveras.

AAAAAAAAAAAAAHHHHHHHHHHHHH.

"...sopla el viento sin parar
para que vuelva (para que vuelva).
Y en el viento viene y va
una respuesta (una respuesta...).

Estoy buscando una respuesta
que lleva el viento.
Y voy detrás de todas las tormentas,
y no la encuentro.

Y voy detrás de todas las tormentas
(por si la encuentro, voy)."

El Robe.
(no me cabe el alma en el cuerpo).

Miedos y redes.

La iglesia y la policía son dos placebos para sosegar el miedo a cosas como la muerte, el peligro o el remordimiento. Nadie puede cuidar tu vida o tu eternidad mejor que vos mismo. No hay figuras de moral ni certezas espirituales incuestionables.

Antes de atormentar.

El viento carga un llanto
de restringida pena,
la noche asoma espesa
del piso al firmamento.

Caprichos preestivales
con gustos naturales
que quieren relajarse
aunque sea atormentando:
catarsis centelleante,
luctuosa, atronadora.

La calma es una tensión
que huele ya insostenible;
se siente una vibración
de energía incontenible.

Energumentos.

Este es amigo de ese
que conoce a alguno más
y entonces salen favores
que seguro son fervores
medio turbios, ilegales
o ayudan a otro del mal.

Los que hablan nunca pecan,
ni se afilan las biromes
antes de clavar su tinta
en un alma o yugular.

La justicia siempre es suya
y se adjudican la ética
pero cargan más horrores
que el dinero donde anidan.

Sus palabras desconocen
la cornisa de una regla
aunque bufan al instante
por centímetros ajenos
asomándose en su orilla,
amenazándolo todo.

Les apuntan emociones
y ellos leen: automáticos.
Negocian sus convicciones
con el corazón estático.

Se pretenden el reflejo
de un espejo ya marchito,
sólo muestran oquedades
jirones de vacuidad.

Vadeando esperas.

Todo es tan promisorio
que el ánima irrealizable
se ve tan inoportuna
como cadenas en aves.

Lo completo se hace etéreo
y lo eterno es obsesivo
desde los sueños, o desde
las peores pesadillas.

El mundo reparte brillos
(con una mano extendida)
pero se roba los tiempos
(con la que oculta su espalda).

Las ganas, hoy, son empates
que evitan ciertas derrotas
(ni que hablar de gambetear
el cono de lo mediocre).

Prefiero, entonces, mi fuga
buscado el vado en los días
hasta que el almanaque cumpla
(o consiga hacerlo cumplir).

Diferencias.

Por momentos, mi mente.
Latidos. Agujas.
¿Diferencias? Muchas.


Un sonido intenso
o un ruido a oquedad.

Una uña de vida
o una espina impía.

Un redoble sentido
o una marcha autómata.

Un amor consumado
o un humor consumido.

Una diástole eterna
o un instante al olvido.

La belleza vibrando
o un pétalo desprendido.

Amareas y amares.

Soy el agua del oleaje
que la vera nunca deja,
soy aquel que volverá
aunque creas que se aleja.

Estoy siendo amanecer
y no pretendo evitarlo,
con el pulso entre batires
buscando bucear en lo alto.

No quisiera despertar
de esta onírica vigilia.

No quisiera aletargar
los colores que ya enfilan.

Debo darle una plasmada
-en letras- a este momento.

Es la levedad del humo,
un algo que está completo,
el misterio irresoluto
por un instante cediendo
(esa brecha iluminada
que te devuelve a la vida),
un crepitar en la hoguera
que se antojaba dormida,
el rugir de la marea,
la inmediatez a su orilla.

Anteponer.

No somos dos, señor.
No estamos enfrentados
porque todos queremos
ir para el mismo lado.

Lo que nos divide
es el camino, el modo,
la forma, los pasos,
el manual, las ideas.

No se piense bifurcado
como un devenir ajeno
y mire para su adentro
y niéguese, convencido,
los epitafios leídos,
las injurias escuchadas
en terceros sembradores
de grises sombras-abrojo.

Examine corazones
mejor que titulares.

Los amantes proponen,
los odiantes se oponen
(incluso a lo que imponen)

La teoría.

¿Quién va a analizar
mi conducta animal,
bucear en mi psiquis
y ver que ahora soy normal?

Luego, por lo bajo
me empiezo a reir.
Su saber confunde
aprender con lo que es vivir.

La teoría se vuelve confusión
y yo siempre fui siempre lo que fui.
Ya sabés, no pierdas tiempo,
ya podés seguir.

Y yo voy a aterrizar
en esta pista sin fin
carreteando erguido
y orgulloso de existir.

Siempre voy a andar
de aquí para allá
pero dejo el ancla
donde me gusta estar.

Y la psiquis quiere
que vuelva a sufrir
-es que no soporta
que ya no la quiera oir-.

La certeza se vuelve convicción
y yo sigo siendo lo que fui.
Ya sabés, no pierdo tiempo,
yo me quedo aquí.

Y acabé de aterrizar
en esta pista sin fin:
carreteo erguido
y orgulloso de existir.


Teysera.

Extraño.

Raros días casi sin luna,
deshilachando la noche
con impaciente conducta
de ciclos rectangulares.

Las calles se reiteran
como esas caras muertas
que impregnan los albores
ajenos (mis ocasos).

Entre tanto intentarlo
rasguño algunas letras
del fondo del olvido
(lo que creía perdido).

Hay horas naufragando
en veras de concreto:
me niego a esa zozobra
que clama por mi alma,
me niego al abandono
que arrastra la deriva.

Hoy soy un paradigma
para ojos obsoletos,
mañana está la muerte
ansiosa por rozarme.

Pero en el mientras tanto
prefiero estar viviendo.

Perspectiva consejera.

Que no quepa toda tu ilusión
en pequeñas cornisas firmes.

No le dejes las ganas solas
a ese lobo que anda hambriento.

Evita que Cronos acerque
sus alfileres a tus burbujas.

Empuja todos los muros
por más firmes que se muestren.

Hazte permeable al brillo
del sol como al de la luna.

No regales tus palabras
al que esconde sus oídos.

Protege tus emociones
ante habitués del olvido.

Escoge símbolos sabios
que sepan representarte.

No huyas de la tormenta
porque en ella viene el arte.

Intenta el entendimiento
aunque le pese a tus dogmas.

Despégate de tu suelo
en busca del panorama.

Hidromántico.

Avanza el agua (incontenible)
por su río improvisado:
quiere comerse a la raza
que tanto ensucia su sangre,
contaminando de lleno
la esencia y toda pureza.

Arrastra vasta muerte
cuando se la profana,
y sabe hacerse amarga
sumida en su lamento.

Tanta flor estimulada
por la que hoy, embravecida,
nos venden como enemiga
cuando sólo está enojada.

Cierta estirpe le adeuda
algunas varias disculpas,
yo le ofrezco las que tengo
y ella juega con mis pies.

Soy un bocado en sus fauces
pero ella no morderá...

Su bramido reclamante
va volviéndose murmullo:
habiendo dicho lo suyo
e inspirado a los amantes
vuelve a la gracia de antes
y con esa gracia, fluyo.

Intracoronario.

Una terapia de sol y dulzura
para sanar esa noche tan dura.

Destripar la introspección
y charlar con el jardín,
descolgarse de los bits
con la tinta de colchón.

A Fibonacci cruzarse
en todas sus expresiones
¡qué vivas exposiciones
para sensibilizarse!

De pronto un susurro llega
y desde las sombras alega:

Debes ser tu propio dueño,
debes perseguir los sueños,
debes hacer lo que debes,
debes tiempo, ser pequeño.

¡No lo oigas, compañero!
Lo cierto duerme en tu alma:
allí se llega con calma,
busca bien su paradero
lleva ese amor verdadero
como brújula en tu palma.

De la lealtad a la eternidad.

Se oye en el sótano
un murmullo creciente,
y tiemblan los miedos
de altos cotizados.

Todos los rincones
van trayendo ecos:
viene una tormenta
atronando antiguos
pensamientos sordos
(de oídos tapados).

Se hace insoslayable
el clamor que llega
a la boca misma
de aquella escalera.

Se apagan las sombras
con una alborada
que surge de abajo,
y a su paso abraza
lo que antes fue frío
de oscuras jornadas.

Llamarada de almas
incendiando el centro
y todo lo obsoleto
del mezquino ayer.

¡Caravana heroica
de pasiones vivas!

Tu bramido místico
se resiste al tiempo,
sabe ser eterno
y sabe conquistar
(como a don Leopoldo
que eligió bajar).

Recontratiempo.

¿Cuál es el peso que aploma
todas mis intenciones?

Una obsesión: la distracción.

Un sinsabor de calma muerta
decora todas las visiones.

¿Erosión de diversiones
por el rozar aguzado
y circular del alfiler?

Las próximas ilusiones
reclaman su resplandor:
comienza en el interior
un duelo de sensaciones.

Los versos se desplazan
(o, mejor dicho, se aplazan)
y me quedo sin la estética
del ánima: la poética.

Sin embargo los persigo
con un ansia imperturbable
en mi eterna distracción,
peleando a mi confusión
con letras improvisadas.

Deshoyendo.

Los vientos le traen nubes
al cielo algo abotagado.

Hay ruido en el silencio
que reclama la tormenta.

La mirada no está sorda
y atiende: febriculosa,
vidriada y al tanto
del vendaval incipiente.

Queda poco del presente
cada vez que lo pispeamos
entre brisas y estaciones
con desenlaces abruptos.

El comienzo se cimienta
en ínfimos interrogantes
de íntima naturaleza.

El final se decora
con alguna cereza poética
de aparente destreza ética.

Reseña del recreo.

Ser jugador de los días es mucho más que bartolear el tiempo: tirar a la marchanta los momentos no es constructivo, ni inspirador, ni divertido, ni conmovedor. Sería, más bien, como poner todo de uno mismo a disposición de la próxima jugada, de la próxima bola, del próximo verso.
Un espíritu lúdico encarna sus sueños jugando a ser (que es como "ser", pero menos tenso y más intenso), entregándose a la imaginación y sus escenarios para alcanzar lo que las utopías suelen negar, con una tenacidad que escapa a la seriedad de lo posible.
También se puede apreciar en sus conductas un desapego por lo moralmente acartonado, y cierta tendencia a la demencia temporal, y a los temporales demenciales también.

La vida y su movida.

No encuentro en esta sopa
las palabras que me faltan
pero busco sin pensarlo
y lo obvio se desprende
como una espléndida fruta
de las más altas ramas.

Es una caída baldía
si no hay red que la endulce,
y el fluir del tiempo pasa
a ser un chorrear de savia
por la cáscara arrugada
de los días que habitamos.

Arrebatos filosóficos
menos sabios que afilados
para cortar esas tanzas
que nos tiran de los hombros
como de los objetivos
(menos mal que al sentimiento
hay que moverlo por dentro
y no con control remoto).

Ver el cielo nunca es poco:
ni los colores abundan
ni el vuelo está de moda
ni los gigantes se esconden.

Pero hacer algo con eso
le da forma a lo que somos:
la masa entre las manos
las tintas en los dedos
el cuero bajo el cuero;
y el corazón a un pleno:
colorado el veintitrés.

Amar al mar.

Cuando los sueños están de buenas
y sus ánimos nos contagian
se abre, verde, el panorama:
verdelicioso, verde marino,
verde de estío y de carnaval.

Es que acaricia la fina arena
el espíritu urgido de vera,
atravesando su vuelo apolíneo
un cielo sin interrupciones.

Se ensancha el corazón
con el arrullo de su oleaje
y las melódicas poesías
que Diciembre nos traerá.

Tirar botellas al mar,
después irlas a buscar
llenas de panoramas
y ausencias por rellenar.

Bostezo cósmico.

Delirios de narcolepsia
en la previa de un diluvio
indeciso, indiferente.

Atenta sin atenuantes
contra todo el contorno.
Un colapso y los retornos
al eterno laberinto.

Los mares quieren caerse
de la cornisa celeste
arrojándonos con ellos.

Las sábanas grises
de esa altísima cama
tientan tanto a estas
tintas tontas sin tintero
que no puedo interponerme
ni internarme, ni ponerme.

Ojo del pinar.

Toda esta resina
brotando en verde
se empecina en mí,
en esta corteza
que añora raíces
rodeadas de aire
y busca su aliento
montada en el viento.

Sosteniéndose,
balanceándose.

Su color dorado
del oro alejado
encandila dulce
mis ojos y ánimos.

Y una sinfonía
me hace compañía:
trinos, silbidos,
bramidos, crujires,
batires, silencios.

Un teatro arbolado
para las funciones
que goza el instinto
harto del cemento.

Deseos.

Hoy la calle no se calla
porque son miles las voces
y pueden ser escuchadas
sin estruendos de disparos
que dispersen las ideas
hacia rincones ajenos.

Las consignas se atomizan
en banderas sin tapujos
ni muerte que las persiga
como sombra infatigable.

Hay quien quiere siempre más
para sí, y para otros, menos;
pero también hay quien quiere
un poco más para todos.

Libertad es ser.

Lo que hace hermosa a la libertad es verla en acción (más allá de hacerla acción, de encarnarla y ser con, en y desde ella).
La libertad existe cuando se grita su nombre, o cuando se la grita con otros nombres pero el mismo sentimiento apasionado, ciego y eufórico; un rugido contagioso y enardecido por los instintos todos, sumido en su intuición.
La libertad se concreta cuando hay diferencias que conviven, y sobrevive cuando descree en quienes creen que ella no existe.
Porque no creo posible decirle en la cara al Rey que lo suyo es tiranía y salir con hidalguía a la vista de todos sin fustazo alguno.
Pero, claro, no hablamos de monarquías, hablamos de libertades, que es algo más importante.
Y la libertad no se acerca a la oquedad intelectual, al pensamiento holgazán que prefiere siempre la idea más a mano (o la menos conflictiva, la del murmullo de fondo) ni a los zonzos incapaces de recordar las consignas que hasta el tumulto los arrastraron.
Quizás por eso el reclamo.

Inconclusiones.

Cuán pequeño es lo que hace
perder los marchitares,
girar cada remolino
en la risa del niño,
bullir la sangre espesa
(aún ayer embalsamada),
brillar aquesta luna
pese a la negra noche.

Las muertes también duermen
y tienen pesadillas.

Puede volverse eterna
una efímera estación
en el trance indicado
con la justa canción.

El aire libre
libera el alma.

Tesis sin foto.

Opaco el piso
la tierra
los canteros
el horizonte
las calles
los paredones.

Opaco el cielo
la vida
los libros
el cuero
las ideas
los escenarios.

Opaco el día
la noche
los cántaros
el sentido
las canciones
los licores.

Opaco el tiempo
la muerte
los locos
el fuego
las emociones
los despertares.

Opaco el juego
la historia
los héroes
el parnaso
las mareas
los olvidos.

Opaco el ruedo
la liturgia
los enroques
el revuelo
las teorías
los finales.

No os encerréis.

...es que deben romperse
los vidrios para pasar.
Y alguno se ha de cortar
sin por eso detenerse.

No es el tema destruir
(aunque pueda parecer)
pero para poder ser
cierto daño hay que sufrir.

Es menester arriesgar
lo seguro del jaulón
para darle al corazón
interés por palpitar
a la hora de tallar
los trazos de su blasón.

El claustro no te blinda
del miedo de tu mente
y por tu vil presente
tan solitario, brinda.

Lunespanto.

¿Por qué el gris trae anhedonia?
Como los lunes, como las horas.
Las canciones se oyen secas
sin sangre ni revolución.

Las palabras, quebradizas,
no soportan el soplido
de los oscuros vientos
que arrastra el anochecer.

Dibujos desanimados
rebalsan por mi pantalla
mientras el ánima encalla
en una averna desierta.

La sonrisa pesa el doble
y se alivianan las ganas.

Horizontes que se esfuman
tras las tretas de la mente...

Anecdotario.

La noche está hecha. Digo: nosotros no vamos a ser los que cambiemos la consistencia de la noche, ni su fisonomía, ni su composición. Nos queda hacer de ella un sitio amable, inspirador, misterioso, indescifrable...
A las historias hay que saludarlas, como a los personajes, sino no hay repertorio para el mañana.
¿A quién querrán engañar los que disfrazan su consciencia con indiferencia?
¿Realmente preferirán esa burda repetición insípida?
Cada errante tiene un cuento, cada historia tiene un ser detrás.

Atravesar el pasado.

Volver es siempre maldito.
El recuerdo, la confirmación;
regresar al paraíso
es un camino al infierno.

Todo tiempo pasado
se intensifica en la mente
y esta quiere regresar
a lugares imposibles
como montando una escena
(Good Bye, Lenin!).

Hacia adelante: el sendero
del que más aprenderemos.
Voltear la mirada
es lastrar cualquier ruedo.

La belleza de las cosas
está más allá del tiempo.

Salpicón.

Todo tu llanto
(húmedo manto)
monta esta escena
(lleno de pena).

Gotas sin ojos
cargan tristeza,
en cada calle
sus dos arroyos.

De los cristales
lágrimas bajan
hacia un suicidio
que será charco.

Puntos de agua
surgen en todo.

Artestand.

Me dejo engrupir por el día
y disfruto su ardor efímero
en la piel, en la sien
como una idea a los gritos
(palabras que no comprendo
en gestos desconcertantes).

Se está hecho de dolores
también, no solo epopeyas:
un héroe sin traspiés
¿qué clase de héroe es?

Sin embargo, hay que buscar
las primaveras sin fin
no resignarse al calendario
ni a caprichos estacionales
ni a los ciclos racionales
ni a ídolos incuestionables.

Si cada día rendimos
nuestra bandera en detalles
las cotidianas batallas
serán eternas derrotas.

Que el sol entibie los trapos
y que el viento los perfume.

Reviento.

Noche de arañas
y luna risueña.

Llamados lejanos
a sordos ángeles.

Quejido de hojas,
techos crujientes,
tormenta urgente
en la urbanidad.

Todos en fuga
rumbo a la ausencia.

El mar, recóndito
ruge sin pausa:
¿será el suspiro
de una nostalgia?

Se quedan las veredas
más solas que las calles.

Otro eólico embate
arrastrando cementerios
en ráfagas de hojarasca
que hamacan la luminaria
y van repartiendo sombras
en caprichos pendulares
como febriles delirios
o un vaivén emocional.

Innecesario.

Cada vez hay más respuestas, pero menos preguntas.
Todo es un ahorro de tiempo, de energía, de ingenio, de creatividad, de vida.
Sin embargo, tantas soluciones acaban con los problemas, y eso da comienzo a la invención de algo mucho más rentable que los remedios: las necesidades.

Parque iris.

Te invita los colores
su predio generoso
sus duendes, sus fantasmas
su vida prolongada.

Te canta con mil voces,
trinos, gritos y ladridos,
y un mar seco pero fluido
arrulla silencios lejanos.

Te devuelve un rato
la calma evaporada
y al niño erosionado
por el roce del tiempo.

Te enseña sin palabras
por dónde anda la vida,
digamos: una idea
de cómo no oxidarse
y no mimetizarse
con el entorno gris.

Te ofrece todo un cielo
para que vos lo rasques
y te subas a un ave
que vuele hasta el final.

Desanudar la sangre.

La energía sube como savia
desde el núcleo a mi raigambre
y bulle sin reservas
-por la sangre incontrolable-
hasta esos rincones
que habitualmente olvido.

La tormenta no viaja
en el bondi de este espíritu
que se pone un poco serio
para no volverse etéreo
y le niega firmemente
el timón de sus ficciones
(ni un papel secundario
ni mojar el pan siquiera).

Es que cederle a la insidia
de la muerte una mirada
es regalarle un momento
de nuestra vida a la nada.

Djangod.

Hay cuerdas que desatan
aún en la tormenta.

Notar nota a nota
agotar gota a gota
los tonos del diluvio
finísimo, expansivo
que flota sobre vos:
la mejor ciudad
para ver ahogarse
al mundo en la humedad.

Yo soy una inconsciencia
que roe las melodías
con hambre y satisfacción
(amén de cierto ensueño).

Y ellas se apoderan
de mi permeable mente
y la hacen flamear
como una bandera
sin lienzo ni colores
pero llena de viento.

Juega con el tiempo
como con una masa
(juega, y se divierte
y yo le doy minutos
para que los amase
para que los transforme
en algo de su arte).

Como no te amase,
música hermoseadora,
serían peores de grises
los rocíos invernales.

Sanemos.

La cabeza se vuelve
un capricho de Dédalo:
sin ventanas profundas
ni elevar de velas
ni techos que alivien
los lívidos diluvios.

¿A quién se le pregunta
por estas dudas negras?

¿Cómo se desintegra
una penumbra muda?

Veo sus pesadillas
sin pistas ni ilusiones
pero con la esperanza
que dejan al borrarse.

En el desgano mutuo
de su opaca mansedumbre
anhelo primaveras
colgando de su boca.

Tarde opaca.

Se escapa la energía
por las grietas de los dedos,
y en su fuga se lleva
una parte del flánimo
(hoy las ganas no están
muy firmes, muy asentadas).

La piel también abandona
el tacto (ahora tan crudo
y deshecho de velos)
mientras pasan las horas
atadas a la incertidumbre
con nudos tan rebuscados
y simples como la muerte.

Una vigilia sin tiempo
capaz de ahuyentar las sombras
de ignorar a las sirenas
elegantes y aletargantes
que convocan al absurdo
con cada nota entonada.

Sin amnestesia.

Resistir no es resentirse
sino sentirse de lleno,
sin frenos ni eufemismos
sea en mares o en abismos.

Más que atrincherarse
es erigir trincheras
empuñando el corazón
fuera del caparazón.

Alejarse del olvido
promovido en las pantallas:
trae una amnesia tan recia
que todo sueño anestesia.

Desangrarse si es preciso
en un oasis de espíritus
que prefieren el desierto
para no abonar lo cierto.

Resistir es resistirse
a la hueca tentación
de ponerse contra todo
en lugar de codo a codo.

Me ilumina.

Para que haya sombra
es precisa una luz.

Todas mis tinieblas
se limpian con tu sol
(ese que deshace
hasta los inviernos).

Y le crecen flores
a los sinsabores
bajo tu tibieza,
frágil sutileza.

Hielo es la distancia
de tus rayos áureos,
y la noche pena
si te haces ausencia.

No se oye ni un canto
sobre la enramada
cuando andás lejana
por otro hemisferio.

Pero cuando aclara
tu gesto genuino
sé que mi destino
milagros depara.

Inquietud.

Quiero ser sangre (por un momento) y fluir sin venas por el universo.
Llevar en mi espesor la vida, la energía misma, la esencia del ser, su edad, su oxígeno.
Pero soy nomás un montón de ideas y piel.
La piel recubre pensamientos y sentimientos, pero no es muy permeable -sobre todo en presencia del tiempo.
Y la sangre está, se ve como un pantano: estancada, rancia; y este corazón, que no es un mangle, no sabe llegar al fondo de la ciénaga escarlata.
Es preciso fluir, es necesario el movimiento, y la ruptura de los periplos.

Fuga de sentires.

Un detractor de sí mismo
¿dónde pone el corazón?
Quizás en una entidad
bancaria de otro país
o en el final del tiempo
o en algún otro Titanic.

Quererse llevar
el llanto a otra parte
pensando que allá
se hará un arco iris
en sus caras nuevas,
en sus almas viejas.

Enterrar sus tesoros
en desiertos ajenos,
desterrar los sentidos
de lo verdadero.

Y que el raigambre
que aquí los afinca
súbitamente desaparezca
como otros años
como otras vidas
como otras huellas.

Ansias de estío.

Erijo una hazaña
si puedo evadirme
del opaco trasto
que es el cielo triste
(ese plúmbeo lastre
para ánimos débiles).

-¡Qué enorme osadía
(me gritan las gotas)
rozar la alegría!
(que en mi sombra explotan).

Es que no me interesa
consumar con la tristeza:
su desgano aletargado
me devuelve a un vil pasado.

Pero esta pena latente
en el aire, en el ambiente
ata a mis alas peñones
y apunta con sus cañones
al corazón de la altura
al nervio de la locura.

La quietud sería muerte
y regalarme no quiero,
para buscar mejor suerte
en movimiento te espero:
haré mi vuelo más fuerte
para cuando vuelva Enero.

Julio inoportuno.

Julio se vino de gris, sin prudencia ni piedad, no son cosas para él, digamos.
Es amigo de lo quieto: codo a codo con la muerte, su compinche desde siempre, se deshace de los mundos que requieren movimiento, o color, o sentimiento.
Es como un sicario al servicio del desánimo... pero ad honorem.

Urgido por la nada.

¿Cómo enfrentar a los tiempos mercenarios?
Soy una bandera sin tierra, pero con sueños y señas, deshecho desde el lecho que cobija mi esencia, buscando lo que nunca se han ingeniado, esperando los motivos escondidos bajo el suelo, despojando de sentido cualquier cosa estipulada, cocinando los sabores que las almas aún ansían, desbordando el vaso a medias, arañando la osadía de creer que somos tantos los que pueden ser distintos al jerárquico futuro decantado de un presente que desangra su utopía en las mañas del mañana.

Tormental.

Afuera hay un mundo
que se deshace en agua
y chista constantemente
su llanto irrefrenable.

Acá tengo un diluvio
intangible, insoslayable
hasta seco, te diría
si no fuera lo de afuera.

El sueño se hace enemigo:
parece estar empeñado
en contradecirlo todo
en querer atrincherarme
detrás de su ánimo oscuro:
malos humos y dislates.

Se ha calmado la tormenta
pero recurre en los charcos
su síntoma hidromnisciente
(el agua ocupando todo)
y el fluir de los vehículos
humedece mi intuición.